REVISTA PALAVRIL

2006-10-31T15:25:00.002-03:00

PALAVRIL EM VERSOS DE MoLA

Agora em novembro acontece no Circo Voador, em todas as quintas-feiras do mês, a 2ª Mostra Livre de Arte - MoLA.
Trata-se de um evento que, embora recente, já pode ser considerado um dos principais acontecimentos artísticos e culturais do ano aqui no Rio.
A MoLA foi criada/pensada pela segunda geração de produtores do Circo para juntar, numa mesma noite, diferentes formas de expressão artística.
A Revista Palavril, afinada com esses princípios, e certa de que fazer poesia é também, numa certa instância, trabalhar por ela, gerando sempre e cada vez mais novas possibilidades de interação, difusão e expansão da arte, entrou com um projeto para coordenar, em um dos dias da MoLA, as atividades artísticas no lounge externo do Circo Voador.
Faremos no dia 30 de novembro, no último dia do evento, um grande sarau artístico na caixa-preta, intitulado Palavril em Versos de MoLA.
Será uma noite com videopoesia, recital, performances, música, artes plásticas, exposições, instalações, lançamento de livros, mostra fotográfica, e mais algumas surpresas que estão sendo preparadas.
Ao lado, a galera que entre umas e outras trabalha para realização da nossa festa no dia 30.

Abaixo toda programação da Palavril em Versos de MoLA.
Não perca!!
Até lá!!

- Seleção Palavril de Videopoesias

- 1ª Mostra Fotográfica Palavril com: Aguinaldo Ramos, Alex Topini, Carlo De Luca, Fernanda Antoun, João Francisco Mariano, Julio Ferretti, Marcela Antunes, Paula Faraco, Samitri Bará, Tainá Del Negri e Tanda Melo

- Mostra Poética de Rua – Coleção Brasil Barreto

- Lançamentos de Livros:

“Em cada esquina” de Bruno Borja
“Que se” de Rod Britto
“Lugar-Comum (Um pouco abaixo do nada)” de Julia Pastore
“O beija-flor e a rosa azul” de Bruno Feijó
“Navalhas voadoras para cortar a tarde” de Márcio Carvalho

- Intervenção Sonora: Banda Mysticow

- Contos Mínimos por Guilherme Tolomei e Victória Saramago

- Instalação:

Encaixar por Tainá Barros
Desenrolando os Fatos (os mais enrolados carretéis) por AnaKlaus
“A flô” por Júlio Ferretti
João – Um Planejamento de Vida por AnaKlaus
Mulher em Vermelho por Bárbara de Lira
Projeto Ar Duo: Vida ao Leo por Fernanda Antoun e Alex Topini
Em Contos por Nara Trindade
Canção para o Desvanecer por Thaís Simões

- Performances:

Residência em Versos de Mola – Grupo 13 numa Noite
SabaSauers em Movimento InVerso
Exercícios do Olhar por Tanussi Cardoso
Naquela Mesa em O Poeta e o Violão
A República dos Poetas por Ricardo Ruiz
Desconcertos por Bayard Tonelli
Água na Boca com a Dupla do Prazer Cairo e Denizis Trindade
Funk Progressivo com Felipe Cataldo e Cia dos 22
Filé de Rato Frito à Mola da Casa com os Ratos DiVersos
The Mummy com Tavinho Paes
Poesia Mix por Marcelo Girard
Irrealidades – Grupo Os Obtusos
Conversa com Verso por Dalberto Gomes
Batendo Baixinho com Bárbara Boneca
Pão, tesão sem analgésico por Joana Barros

Informações:

30/11 - à partir das 18h
Circo Voador
Entrada Gratuita até as 20:30h - mediante cadastro na bilheteria ou no site: www.circovoador.com.br
Depois disso, R$ 10,00 estudante, R$ 20,00 inteira

REVISTA PALAVRIL - 8ª Edição

2006-10-31T15:25:00.001-03:00

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* Para acompanhar o lançamento dos próximos números da Palavril, envie um email para: palavril@gmail.com

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REVISTA PALAVRIL

Com o intuito de promover um espaço voltado para poesias, contos, crônicas e fotografias, reservando também interesse em eventuais trabalhos nas áreas de artes plásticas, quadrinho, charge e música, foi criada em março de 2006 a Revista Palavril.
A idéia principal é que, através de uma rede solidária e orgânica, articulada por seus colaboradores e participantes, se crie e recrie permanentemente um meio de visibilidade para novos artistas - empreendendo como novo o exercício de novas linguagens, alternativas e estratégias para a viabilidade e promoção do que atual e contemporâneo.
Neste sentido, a Revista Palavril tem operado na aglutinação de artistas independentes, mapeando a cena cultural que ocorre nos subterrâneos da nossa cidade, colaborando para uma maior aproximação de artistas e linguagens, movimentos e núcleos que, ainda muitas vezes, atuam de forma isolada.
Trata-se de promover, de forma ampla e plural, sobretudo a criação, mas também o pensamento, a reflexão sobre literatura e o cenário artístico atual, mediando o espaço para uma geração que quer fazer e reconhecer seus pares e seu público, com várias vozes e sotaques ecoando nesse propósito.
Ainda que ciente de que literatura não se faz com números, e que em instância alguma a idéia de quantidade deve ser tomada como sinônimo de qualidade, é de se mencionar o fato de que, em oito meses de atividade, a Revista Palavril publicou mais de 130 poesias de mais de cinqüenta poetas. Foram 12 ensaios fotográficos de dez fotógrafos distintos. Foram publicados ainda mais de 50 trabalhos dentre contos, crônicas e prosas, de mais de vinte autores. Além de artigos, ensaios, matérias sobre novas mídias e tecnologias, meio-ambiente, cinema e música.
Assim, a Revista Palavril se molda como um campo para a prática da criação, experimentação e amostragem de parte da produção atual de novos artistas, incentivando e respeitando a diversidade de dicções e motivações em torno do ato criador.De forma panorâmica, e muitas vezes conjugando dissonâncias estéticas, contrastes de linguagem e divergentes princípios ideológicos, a Revista Palavril, a cada nova edição, quer mesmo é por em evidência e circulação idéias, autores e artistas no geral, crédula de residir neste gesto a força de seu papel, a sua real contribuição rente a tudo e tantas iniciativas manifestas no cenário artístico e cultural atual.

2006-10-31T15:25:00.000-03:00

PARADOXO

O infinito
reclina e adormece
na solidão dos enigmas.
As manias gregas
O mármore das imagens.
Mitos e estátuas
que desafiam o vazio
e o abstrato.
Verdades, dúvidas de ninguém.

Almandrade

BAD TRIP

Neuroses múltiplas
Profunda introspecção
Vergonha retroativa
E a cabeça trava!
A cabeça gira!
A cabeça pára!

Ah! Que nada...

Egocentrismo convicto
Cínico interesse
Angústia cativa
E a cabeça fala!
A cabeça grita!
A cabeça cala!

Ah! Que nada...

Tensa ansiedade
Vontades reprimidas
Loucura incontida
E a cabeça vaza!
A cabeça pira!
A cabeça...

E a cabeça...
VALA!

Bruno Borja

LABIRINTO

Preso a meu corpo preso a meu peso
Preso a meu porto – meu endereço

Preso a meu nome preso ao presente
A meu telefone – meu desespero

Preso a meu ego preso a meu preço
Ao que carrego e ao que careço

Preso aos pesares preso aos prazeres
Preso ao prosaico a pressões preconceitos

Preso a prazos horários agenda
Conta bancária – quanta corrente

Preso a números e documentos
Preso ao desprezo que sinto por eles

Detento de tantos, exilado em mim mesmo
Sou refém e carcereiro

Tenho as chaves e as algemas
E entre grades que eu invento

Me liberto
No poema

Cairo Trindade

Reaalidaades dee laa meente: Corazón azul

Mi luz no es animal del Cielo
La brisa virgen es la espada que me olvida y llora
Amor instantes que en el mar me entierro
Porque luchar no debo
Porque morir es poco
Rezar para merecer el precio
Amar para vivirlo todo
Imaginar que siempre habrá un comienzo
Así por decisión dormir con todas mis cosas relativas
Mi esposa mi perro mi cetro y mi montaña…

Salomón Valderrama Cruz (Perú)

Onipresença

No vale da sombra da morte
Espero a ajuda de Deus
Batuco e convoco os seus
Na espera de alguma ajuda
Que não seja fuga
Pois essa já sei que não dá certo
Não sei se Deus está por perto
Mas dizem que está em todo lugar
Da gota dágua
As células do ar
Busco Deus no teu olhar
E me ponho a imaginar
O dia em que pegarei tua mão
E contigo irei
Até onde a vida nos deixar

Diego Tribuzy

BLASFÊMIA

Conjeturo o infinito,
Vejo o abandono terrível em que vivo.
Para mim, nada importa das vidas dadas;
nada importa isso, absoluto.
Já deveria ter morrido, está bem certo isso em mim,
o que advém nada mais é.
Sussurro palavras mal colocadas
e não se perceba o que digo;
Ou soarem como exagero.
Só me falta Deus apontar-me o dedo e gritar: “covarde!
Vá , cordeiro de rebanho”;
Grito: Ensinai-me, pois, caminho.
Ele me mostra o Seu livro.
Vocifero minha boca - chama,
Ele Se defende com os braços gigantes.
Manda-me enfim à dor eterna;
eu regozijo.

Elaine Pauvolid

2006-10-31T15:11:00.002-03:00

Peculiaridades

por Rachel Souza

-Vou ao salão!Anunciou ao vazio a liberada e jovem senhora.
Eram 10:00 da manhã, ainda não tinha feito seu desjejum, não estava com fome, embora não tivesse ingerido nada sólido desde o dia anterior, só líquidos e, dos mais caros.
Estava plenamente saciada. -Sou mais eu! Repetia internamente com a força de um mantra.Saiu do banheiro, o seu banheiro, mas precisamente da frente do espelho, o seu espelho, com ar de "já ganhei”, deu o último jato de perfume em seu corpo devidamente malhado e lipoaspirado com a certeza de que alguém o sentiria, alguém que ela ainda não conhecia, mas isso não importava.
-Só ontem foram três... Contabiliza por um instante.
Esmagadora!Era o adjetivo que algum lhe atribuira.E realmente era, passava por cima de tudo com a certeza de que sairia inteira.Checou as luzes desligadas, verificou a secretária eletrônica, Seis recados novos...
-Olho quando voltar...Desdenhou.

Fechou a porta e seguiu até o salão.
-Oi, querida!Quero uma nova cor!Diz, imperativa à cabeleireira.
-Claro perua, você manda! Vai querer o quê?Amarelo caju?Castanho imperial?Mel da Coréia?Já vou dizendo que são tintas exclusivas, separei pra você!
-Não sei ainda, o que sugere pra mim?Só queria mudar o tom, já estou há 2 meses com o preto-da-china-semi-fúcsia!! Não agüento mais,
Meu Deus!
-Ih, sente aí que vou dar um jeito na sua vida agoraaa!Vibra a cabeleireira, que ainda não almoçou, mas age como se o tivesse.
-Acho bom mesmo, afinal de contas sou uma mulher mutante meu amorrrrr!

Iniciam então a operação e um interminável e animado colóquio, falam de tudo e de nada, do novo namorado da nova estrela da nova geração, do preço das coisas, da violência, dos homens...
Fica evidente, nas entrelinhas, toda carência portada por tão emancipada dama. É quase matemático, quanto mais fala mais acredita. É exatamente disso que ela precisa, falar, falar, falar, até acreditar no que diz.Acreditar que não precisa de ninguém, que sabe o que quer, que tem o controle da situação nas lindas mãos, feitas duas vezes por semana.Tintas, escovas, secadores, conselhos e palavras de auto-afirmação espalhadas entre um cafezinho e outro.Tudo, tudo, tudo!! Passou a tarde naquilo, ficou linda! Pagou, beijou e abraçou meia-dúzia e prometeu voltar pra retocar a raiz na semana seguinte.Saiu ainda mais confiante do que quando entrou, no caminho de casa viu um vestido na vitrine, comprou! Arrumou-se deslumbrante pra alguém, ligou a TV, passava um filme inédito, assistiu até dormir, sozinha, no sofá...

2006-10-31T15:11:00.001-03:00

EDITORA MULTIFOCO
por Paula C. Grassini

Democratizar o acesso à produção editorial, este é o mote da Editora Multifoco, que abriu as portas em junho deste ano e está em busca de autores. Mais do que isso, a Multifoco é especializada na publicação de autores inéditos e, diferente da maior parte das pequenas editoras, arca com todos os custos de editoração, revisão, impressão, lançamento, divulgação e distribuição dos seus lançamentos.

_ A idéia fundamental é democratizar o acesso à produção editorial de qualidade. Desvincular o autor da obrigatoriedade de conseguir ou ter capital para investir em sua obra. Para isso, utilizamos novas tecnologias e, principalmente, encaramos a forma de produzir e gerir o negócio editorial de uma forma bem diferente, afirma o diretor da editora, Leonardo Simmer, que adianta: “temos cinco livros no prelo e faremos ao menos um lançamento por mês até o fim de 2007”.

Lançamentos que também oferecem um novo conceito. No lugar das tradicionais tardes de autógrafo, verdadeiras festas que variam de acordo com o autor lançado. Apesar de diferentes entre si, os lançamentos são fiéis à filosofia da editora de fazer com que a obra lançada dialogue com outras formas de arte como o teatro, a música, o cinema e a fotografia.

O último dos eventos multiartísticos da editora reuniu cerca de 150 pessoas em plena segunda-feira, na Lapa, para o lançamento do livro Em cada esquina, de Bruno Borja. A noite contou também com exposição de fotos "Vida ao Leo", de Fernanda Antoun e Alex Topini com a exibição de dois curtas: "Bom Senso" de Felipe Cataldo e "No Vale da Sombra e da Morte Espero a Ajuda de Deus" de Diego Tribuzy; e show do grupo "Naquela Mesa" que contou com a participação especial de Clarice Magalhães. O ponto alto da noite, porém, foi o pequeno recital apresentado pelo autor. Durante o show, Borja fez intervenções apresentando alguns de seus poemas e também trazendo à cena nomes como Vinicius de Moraes e Manuel Bandeira.

- O mais legal desse tipo de evento é que uma coisa abre espaço pra outra. Por exemplo: o lançamento de um livro proporciona à exposição fotográfica um público que ela não teria de outra forma. Por outro lado, ela também atrai um público diferente para o lançamento. Isto sem falar no intercâmbio que acontece entre os autores de diferentes mídias que se encontram e trocam experiências, explica Simmer.

Quem se interessar em saber mais sobre a forma de trabalho e também sobre os lançamentos da editora, pode visitar o site http://www.editoramultifoco.com.br/ . Além de releases e artigos, o visitante poderá assistir a vídeos dos autores já lançados falando de seus livros, da relação que mantém com a literatura, entre outras curiosidades.

- Embora no momento não tenhamos estrutura para atender toda a demanda existente, a intenção é publicar todos os autores comprometidos seriamente com sua obra e que se encaixem na linha editorial proposta, que abrange contos, poesias, livros didáticos, fotografia e grandes reportagens.

Os autores interessados em publicar sua obra poderão entrar em contato através do site ou do e-mail contato@editoramultifoco.com.br.

Editora Multifoco
Avenida Edson Passos 934, Alto da Boa Vista
Rio de Janeiro/RJ - CEP. 20531-070
Telefone - 21 3234-0888

2006-10-31T15:11:00.000-03:00

Crítico: o super homem da arte
Por Marcos Fiuza

Percebo que, nos dias de hoje, muitas pessoas estão se auto-intitulando críticos de arte. Acho interessante pensarmos o que viria a ser este ente supremo detentor de profundos conhecimentos, capaz de opinar e julgar qualquer tipo de manifestação artística.
Acredito ser a arte, um dos campos do saber mais complexos que existem, pois encontramos refletidos neste segmento uma infinita gama de saberes que extrapolam suas fronteiras, ou melhor, não extrapolam, pois não há fronteiras. Conceitos filosóficos, sociológicos, psicológicos, entre outros se unem para tentar trazer, à luz da interpretação, análises palpáveis e, muitas vezes, inatingíveis para nós. Dessa forma, como imaginar um ser humano capaz de, aos moldes do “homem renascentista”, dar conta de toda e qualquer representação artística? Penso que, por mais que possa parecer incompleto, acredito ser a “divisão de tarefas” o caminho mais propício a se traçar, de modo que consigamos chegar o mais próximo possível de um trabalho que realmente faça uma análise sólida de uma obra. É, sem dúvida, importante atentar para o fato de que por mais que tenhamos bons trabalhos em torno de uma composição artística, nunca conseguiremos esgota-la, pois ao trabalharmos com o objeto literário, trabalhamos com o “abstrato” e com a subjetividade em último grau.
Complementando estas considerações e tentando não ser mal interpretado, gostaria de deixar claro que, não acredito em um, como disse anteriormente, “super” crítico e realmente penso que os diversos “compartimentos” artísticos devem, sim, ter uma atenção particularizada por parte da crítica. Porém, é mais que fundamental ressaltar que, por mais que um crítico seja especialista em um determinado segmento, como por exemplo a literatura, não deve jamais, e eu disse JAMAIS, ater-se a estudar apenas ele como ser supremo e indelével. O crítico deve buscar conhecer e estudar a maior gama possível de vertentes artísticas, de modo que possa obter uma maior bagagem cultural. Isto é fundamental para uma boa análise do elemento artístico, já que, como foi dito, a obra de arte é ilimitada e composta por campos do saber diversos. Assim, fico aqui com estas palavras, e convido todos a pensar e levantar questões sobre a arte de maneira geral. Sei que esta coluna (LITERATUDO) dedica-se a trazer questões que giram em torno da literura, mas abrir este parêntese sobre a arte de maneira geral, acredito ser de grande relevância.

* Marcos Fiuza - Poeta, professor e pós-graduando em Literatura portuguesa e literaturas africanas de língua portuguesa - UFRJ mvfiuza@yahoo.com.br

2006-10-31T15:10:00.007-03:00

ESTRELA EM JOGO DE PALAVRAS

pela morte de meu nome
dou-lhe a fadiga das letras

pelo porte da distância que se faz
do dedo à estrela
faço-lhe o brilho
que talvez reste da memória

pelo espelho oculto em manto negro
diante do relâmpago
lembro da pele da água
que não se alista
no temor

se me fugiu pela memória
o nome da estrela
pode ser por perda de letras
no corpo da água
ou por temor de relâmpagos
que me apagaram do espelho

Carlos de Hollanda

Estribeira

Nunca estou
Desamparado
Sofro o vento
Sopro de sei lá o quê
Às vezes dói um beijo.

Se pá estamos
Nus
Despedindo
Desprendendo
caindo
Nem é sexo.

Renato Limão

Anjos, acordem!
Parem de voar alegremente
só porque não sentem,
e à ela dêem as mãos.
Ela está Maio desesperada
Maio apaixonada
como se fosse carnaval.
Deixou o coração no caminho,
batendo sozinho na terra poeira!
Anjos, me ouçam discretos,
seu sexo sutura mentira
paixão.
A alma deixou no banheiro
sem pasta de dente, ou toalha de mão.
Leva na bolsa a loucura
se contorce, flutua
rasgou coração!
Anjos, acordem
que ela está linda, largada, felina
sangrando ilusão!
Ela!
Ela tem uma asa quebrada

Maristela Trindade

Sopor

Participan
en grumos
hormigas
ínfimas
en mi sangre:

sueño
o
muero

Rolando Revagliatti (Argentina)

NOVELA DAS OITOS

Vinte horas
Um clarão de néon no céu
Das salas do Brasil
Rostos lívidos ,ávidos atenciosos
Níveos olhos se arregalam ao suspense
Bocas inúmeras sugam beijos sedutores
Em noite dos trópicos
Pessoas se transportam na hora do jantar
Assumem personalidades impostas
N o período de uma hora
O pasto é posto defronte a mesa
Introduzem em mundos distintos
Paixões ,intrigas, desejos, amores, cobiças,
Fantasia ,consumo e violência.
Até que o plim-plim da Globo
Interrompa o colóquio cotidiano
Levando cenas da vida
Para a real dos próximos capítulos.

Dalberto Gomes

REDE RECORD

80% PROVÉM DA GLOBO
10% É PRO DÍZIMO
E O RESTO É FIGURANTE

Felipe Cataldo

(dedicado a Daniel Down-Jones)

2006-10-31T15:10:00.006-03:00

Ex-namorada
por Cassiano do Amaral

-Que camisa amarela é essa, Carlos Roberto?
-Bom... eu... é...
-Não gagueja! Você sempre gagueja quando tenta mentir! Foi você que comprou essa camisa? Quantas vezes eu vou precisar repetir que você fica péssimo de amarelo?!
-Mas eu não comprei. Eu ganhei.
-Como assim “ganhou”? Eu nunca te vi com essa camisa. Aliás, até onde eu sei você não costuma ganhar presentes de ninguém...
-É que faz tempo que eu não uso... mas se você quiser eu posso tirar...
-Não adianta tentar me enrolar, Carlos Roberto, quem te deu essa camisa? Você tem uma amante? É isso? Você tem uma amante?
-Eu...
-Desembucha antes que eu pegue as minhas coisas e suma por aquela porta!
-Eu ganhei da minha ex-namorada, pronto, tá satisfeita?
-Não acredito que você ainda fica usando presentinho que recebeu daquela vigarista!
-Mas o que é que tem, meu amor? É só uma camisa... Se você quiser eu tiro, ou melhor, jogo fora. Pronto, vou jogar fora e não se fala mais nisso.
-Não adianta, se você ainda usa os presentes que ela te dava é porque você ainda ama essa mulher...
-Não seja injusta...
-Tá vendo, se você me amasse de verdade você negaria até a morte que ainda gosta dela!
-Tudo bem, eu nego até a morte, eu não gosto mais dela! Eu amo você!
-Mentira! Você só está dizendo isso porque eu pedi! Na verdade, você não consegue esquecer essa maldita ex-namorada!
-Pára com isso, meu amor, deixa de ser ciumenta... eu nem tenho certeza se foi realmente ela quem me deu essa camisa...
-Você deve ter tido tantas mulheres que nem se lembra, né, seu safado? Aposto que deve guardar todas as cartinhas, bilhetilhos, presentinhos... provavelmente misturados com os presentes que eu te dou... não sei como pude me enganar por tanto tempo!
-Eu nunca te enganei, nunca!
-Tá vendo como eu tenho razão! Você nunca me enganou, mas também nunca me disse que era um cafajeste! Já nem duvido até que seja um pervertido sexual! Aposto que quando vai pra cama comigo ainda pensa nela...
-Você só pode estar enlouquecendo... eu só penso em você, meu amor, só em você...
-Como pode mentir com a cara mais deslavada... Pára com isso... olha, que tal a gente assistir uma peça hoje a noite? Depois eu prometo que te levo naquele restaurante que você adora!
-Peça? Você sabe que eu detesto teatro! Aposto que a outra devia te acompanhar em todos esses programinhas chatos que você inventa...
-Tudo bem, eu deixo você escolher o programa! Mas desde que você faça as pazes comigo, combinado?
-Você tá achando que eu me vendo assim barato? Eu sou uma mulher de valores!
-Eu nunca duvidei disso, meu amor... mas, qual o seu valor, quer dizer, o que eu posso fazer para que você faça as pazes comigo?
-Deixa eu pensar... eu quero que você me conte todos os presentes que você já recebeu de ex-namoradas.
-Essa não vale, tem que ser outra coisa!
-Por que tem que ser outra coisa? Eu quero que você me conte tudo que já recebeu de ex-namoradas! Quero também que me diga o nome de cada uma delas e a data em que cada uma te deu o presente.
-Tem certeza que você quer ouvir isso?
-Tenho!
-Depois não diz que eu não avisei, posso começar?
-Pode não, deve. Chega de fazer papel de palhaça! Quero que você comece da última ex-namorada até a primeira.
-Tudo bem então. Lembra daquela gravata de seda italiana e daquelas abotoaduras?
-Como você pôde se confundir? Fui eu quem te deu a gravata de seda e as abotoaduras quando completamos dois anos de namoro!
-Então, você não pediu que eu começasse pela última ex-namorada? Resolvi começar pela atual...

2006-10-31T15:10:00.005-03:00

A Poética Nordestina de Ascenso Ferreira - Parte final

Por Gilfrancisco

Ascenso Carneiro Gonçalves Ferreira é uma erupção direta do Nordeste, no Modernismo brasileiro. Seus poemas são verdadeiras rapsódias nordestinas, onde se espalha fielmente a alma ora brincalhona, ora pungentemente, no dizer do amigo, Manuel Bandeira. São poemas, são fala e canto, cuja unidade das composições proclamam a autenticidade de que também é feita a Poesia.
O poeta pernambucano se chamava, na verdade, Aníbal Torres. órfão do pai aos 6 anos, morto num trágico acidente, vitimado por uma queda do cavalo quando participava das festividades da cavalhada, teve em sua mãe, uma professora primária abolicionista, sua primeira mestra. Aos 13 já trabalhava no comércio na loja do padrinho, onde teve contato com viajantes e suas estórias, muito de sua infância estão em memoráveis poetas como em “Minha Escola”. Levado por um tio senador, vai para o Recife, onde se torna escriturário do Tesouro do Estado, em 1919.
O sentimento poético desabrocha nessa época, quando inicia a compor sonetos, baladas e madrigais, na pior tradição parnasiana, que reuniu em um pequeno livro “Eu Voltarei ao Sol da Primavera”, republicado em 1985 pelo governo do Estado de Pernambuco. Mas influenciado pelo espírito materialista do fim do século XIX, foram marcantes na sua formação. Daí ter idealizado escrever um poema cujo tema era uma nova revolta de anjos, para destronamento de Jeová.
Referindo-se a sua crença religiosa, quando argüido no “Testamento de uma Geração” de Edgard Cavalheiro, 1944, diz o seguinte: “Para ser sincero, devo confessar que ora acredito ora desacredito, o que não me priva de possui um grande sentimento de admiração por toda fé sincera e desinteressada. Acredito num mundo melhor, que virá fatalmente após este sacrifício tremendo em que se debate a civilização em luta contra a tirania, pois a árvore da liberdade sempre floresceu regada por sangue e lágrima. A verdade tem sido uma norma inquebrantável que aos meus destinos tracei”.
Em 1917, com apenas 22 anos de idade, numa atitude radical, o poeta inexplicavelmente resolve mudar o nome de registro para Ascenso Carneiro Gonçalves Ferreira. Ascenso era o nome do avô materno e Ferreira reverencia o sobrenome da mãe. Em 1928 Ascenso trava um conhecimento pessoal com o autor da Paulicéia Desvairada e no ano seguinte se aproxima de vários intelectuais paulistas, como Cassiano Ricardo, Tarsila do Amaral, Oswald de Andrade, Menotti Del Picchia, Anita Malfatti e Afonso Arinos.
Em 1945, Ascenso abandona a mulher, Stella, com quem se casaria em 1921, para viver em companhia de uma adolescente, Maria de Lourdes Medeiros, abrindo um novo divisor de águas em sua vida. Em 1951, o poeta fez sua quarta viagem ao Sudeste para o lançamento de seus poemas. Quatro anos depois quando participa ativamente da campanha de Juscelino Kubitschek para a presidência da República, a dupla identidade de Ascenso Ferreira já está inteiramente à mostra. Apesar da experiência modernista e de toda a consagração que mereceu, ele ainda é visto, essencialmente, como um poeta folclórico, pecha preconceituosa de que jamais se livrará.
Sua estréia no Rio de Janeiro, merece de Medeiros e Albuquerque, do Jornal do Comércio, uma crítica feroz em que destruía o “Catimbó”. Em contra partida, o livro mereceu de João Ribeiro, Manuel Bandeira, Nestor Vitor, Peregrino Junior, José Vieira, Álvaro Moreira, Carlos Dias Fernandes e Tristão de Athaide, louvores sem restrições. Dez anos depois, Ascenso Ferreira volta ao Rio e São Paulo levando seu novo livro Cana Caiana, onde o ambiente foi o mesmo acolhedor de outrora.
Catimbó, significa feitiço, coisa-feita, muamba, canjerê e também o conjunto de regras e cerimônias a que se obedece durante a feitura do encanto. Foi com este título, “Catimbó” que Ascenso Ferreira, torna-se um dos poetas mais expressivos no movimento modernista no nordeste. Mário de Andrade, escrevendo ao Diário Nacional, de 1927, a respeito do lançamento do livro Catimbó reconhecia que “só mesmo Ascenso Ferreira com este Catimbó trouxe pro modernismo uma originalidade real, um ritmo verdadeiramente novo”. “Catimbó é um poema do norte que aderiu à estética paulista e aderiu com vigor próprio e originalidade, buscando as fontes tradicionais do nosso povo”. Assim começa o pequeno artigo de João Ribeiro, publicado no Jornal do Brasil, em 11 de janeiro de 1928.
Catimbó e Cana Caiana, são duas obras importantes de primorosa poesia, e que ganhariam muito em ser gravadas pelo próprio autor, por quanto muitos de seus ritmos escapam aos ouvidos sulinos. É bem verdade que desde 1922, escrevia poemas de acentuada vinculação com o folclore. Ascenso canta com saudade o mundo que morre nos engenhos, substituído pela algidez da usina moderna. A lembrança da meninice junta-se ao sensualismo do branco senhor em relação às mulatas e ao senso de humor que surpreende no povo. Em tudo isso, perpassa o orgulho de nascer e viver na região nordestina, que haveria de prevalecer sobre as influências dos modernistas e remeter o poeta ao regionalismo do grupo pernambucano.
Com técnica erudita se alia a perfeita compreensão dos ritmos populares, ao humor do homem vivido e maduro se junta a ingenuidade e o sentimentalismo do caboclo, tudo numa conjunção espontânea de homogeneidade bem característica desse Brasil que se funde numa harmonia de regionalismo a completarem e enriquecerem alguns denominadores comuns extremamente sólidos. Rica por sua musicalidade, fortalecida pela liberdade de versificação, sem recuar a rima; rítmica como a linguagem do povo, sua obra...... Ou como diria Manuel Bandeira: “quem não ouviu Ascenso dizer, cantar, declamar, rezar, cuspir, dançar, arrotar os seus poemas não pode fazer idéia das virtualidades verbais neles contidas”.

Maracatu

Zabumbas de bombos,
Estouros de bombas,
Batuques de ingonos,
Cantigas de banzo,
Rangir de ganzás...
Loanda, Loanda, aonde estás?
Loanda, Loanda, onde estás?
As luas crescentes
De espelhos luzentes,
Colares e pentes,
Queixares e dentes
De maracajás...
Loanda, Loanda, aonde estás?
Loanda, Loanda, aonde estás?
A balsa do rio
Cai no corrupio
Faz passo macio,
Mas toma desvio
Que nunca sonhou...
Loanda, Loanda, aonde estou?
Loanda, Loanda, aonde estou?

(Poema musicado por Alceu Valença LP, Cavalo de Pau, 1982)

Leia a primeira parte do ensaio na edição anterior .

* Gilfrancisco é jornalista, pesquisador e professor universitário

2006-10-31T15:10:00.004-03:00

Pão de Açúcar Tempo Todo

por Aguinaldo Ramos

Ícone

Totem
pré-erigido aos homens,
as raças vieram
te venerar.

Marco da fundação,
te faltava esta cidade
que te abraça liquidamente.
Pernas urbanas a teus pés,
ela é que é parte da tua
paisagem...

Forte

Talvez te imponhas como macho
e não te cantem!
Afagam curvas femininas
de Ipanema ou da Lagoa
e não vêem tal volume...

E te usam como ícone,
referência da cidade,
envergonhados,
quando és
sinal
da firmeza deste povo.

Cúmplice

Toda manhã
se antepõe ao sol,
falho escudo enciumado,
sem evitar que se desnude
a despudorada cidade.
Logo capitula
a esses outros amores...

Que ela seja
e é
sempre solar e oceânica...
E divida contigo estas paixões.

Fusão

Falo da cidade
que falo.
Falo das curvas
da baía
e das praias.
De uma cidade
que, mulher
assim deitada,
pernas abertas
na enseada,
foi chegando
lentamente...

O fato é que
alguma forma
de amor,
talvez viril
mas feminino,
se instala
e se completa
entre tais entidades.
Símbolo
da concreta criação
das coisas vivas.

2006-10-31T15:09:00.005-03:00

Por Marcelo Ricardo

SEÇÃO BLASFÊMIA

1- A Leda?

CADELA!

2- A Ida?

VADIA!

3- A Dalila dá!

4- Anal, Elana?

"ÓTIMO VÔMITO":
palavras amáveis.

BURRO EM APURO

Socorram-me:
a grama é amarga
em Marrocos!

2006-10-31T15:09:00.004-03:00

Aqui, na timidez:
Por Mariana do Rego

Estive fora durante esse Reveillon. Me permiti uma ida às montanhas. Preferi ausentar-me dos inúmeros telefonemas e cartões de escrita automaticamente-instantânea. Eu, que durante seguidas viradas de sorte, fui uma dessas a parar nas bancas de cartões e comprar 10 de cada tipo.
Precisei comunicar-me, minuto ou outro. Mas, na ausência de mim mesma postada ao lado do telefone, não descartei a hipótese de deixar-me um recado na secretária eletrônica.
Mas não havia som nem tv, não havia jornal, não havia meu cão! Havia voz sozinha no eco, não as músicas da festa da sorte!
Era preciso além do que me sentia nas mãos e nos pés e nos ouvidos. Era preciso acariciar-me por baixo de amoltoados roupas (sempre debaixo da minha timidez). Começo. (Timidez).Termino. (Timidez). Mas senti-me num êxtase de infinda estupidez (sempre debaixo da minha timidez). Afundei-me no travesseiro vestido amarelado. Senti falta do horóscopo.
Agora estou em cores vacilantes, como alguém que salta de um globo ocular. Agora estou em um número-combinado ou na falta de combinações. Agora paro como uma roleta transbordando em milhares de segundos rodados. E eu? Eu. Eu, bem, eu infinitamente dentro disso tudo tive que parar de roer as unhas. Tive que tirar as manchas das roupas após o gozo e o amarelo do travesseiro.
Não me agradam as montanhas.
No próximo Reveillon eu volto a mandar cartões.

2006-10-31T15:09:00.003-03:00

Voltando do Voltei pro Voltado (Re em tudo, oito e meio)
Por Rod Britto

...Batendo bolinha pra lá e pra cá. Depois de voltá, nem vô vumitá. Meu baile é n’Humaitá. Tem também braile no tá, tá, tá – vai que não posso esquecer do tchan, tchan, tchan – (cônsciencia) – pros ceguinhos também, ô capeta, que num pensa (dispensa, logo, enceradeira) nem em ninguém, porra! Todo mundo tem que voltá também. Volto. Teve nem fila, cessão, zoneamento. A nossa demo avança. Ô capeta, bate certo! Volta. Em casa, enceradeira com a berlota de meia. Dou-lhe uma, dou-lhe duas. Num cego não, valeu, bateu, voltou. Já é. Agora ali era ficar na expectativa, bolinha de meia quicando parede, para ver ficar na expectativa do fim de tarde, terminar musiquinha, comessar croniquinha, sô carioquinha, batendo bolinha pra lá e pra cá...

Pra lembrar: o filme Oito e Meio do marxssi$$ímo Feellini é porradão, tratado de existencialismo, semiótica, arrasa-quarteirões nas linguage.

Pra lembrar e Meio: As últimas quentinhas da Porta do CCBB (que inssisto, ainda será lembrada como mais importante que os fimdesemanados seus suntuosos interiores), e sem precisar adentrá-la, procurem-nas, em qualquer dia de sorte: Lucas Trindade (El Apontador de los Caminos por Varetas), Marcelo Felippe Cataverso, Diogo Henriques, e não havendo outros, por enquanto, por vezes até o nosso editor oito e meio rei dos fundos puxa-sacos do patrão, o Alex Topini, mostrando da sua poesia. Mas ainda volto e meio Nele, podes crer.

Pra só mais o Oito: Retoma (então, volta) carreira pacífica e paralela à banda que ainda virá por aí e aqui fazer pensá e não só dançar, afiando nos ônibus da nossa citá, o violinisteus e compositeur Joni Joannes, mamãe, ó ele lá. Vale pegar ônibus só pra ouví-lo. Um vril pra ele. Quem se educar, deixa corá.

Agora, já era, só aguardando entediando o resultados, ai, ai, ai, beijoca do Joca, mais rápido, batendo bolinha pra lá e pra cá, depois de voltá, nem vô vumitá, meu baile, ah, Rod, vê se cê te vá...

* Rod Britto é jornalista e editor gratoporlembrar@gmail.com

2006-10-31T15:08:00.002-03:00

O envio de trabalhos para a Revista Palavril deve ser feita através do email: palavril@gmail.com, sempre com o material em anexo.

Assegurada a liberdade de expressão artística, as idéias vinculadas nos textos aqui contidos são de inteira responsabilidade dos seus respectivos autores e não correspondem, necessariamente, ao pensamento da Revista Palavril.
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Editorial - 7ª edição

2006-09-29T12:37:00.001-03:00

2006-09-29T12:36:00.000-03:00

NA ESTAÇÃO

Revelações do calendário
lembranças do tempo
as rugas descortinam
rabiscos da insônia
uma música desconcertante
um ponto ou uma fuga.

Almandrade

EU SOU FUGAZ

Eu sou fugaz
Como um bandido
Como um ladrão
Um ato de contravenção
Eu sou fugaz
Como um momento
Um movimento
Uma explosão
Eu sou fugaz
Como o gozo final
Como três dias de carnaval
Uma chuva de verão
Eu sou fugaz
Como o desejo
Pura paixão
Sou fugaz
Como a dor de quem berra
Como um suicida
Em pronta queda
Uma injeção
Sou fugaz
Como um cigarro
Uma brisa
Uma última cena
Sou fugaz
Como um verso
Uma rima
Fugaz
Como um poema

Bruno Borja

PAPÉIS ENVELHECIDOS

Cabeça marginal
Nos becos escuros
Sussurros sem nexo
Alucinações
Cabeça marginal
Papéis envelhecidos
Com poemas vencidos
De tanto se gastarem
Nas noites sem fim
E cacos de sentimento
Esquecidos no cinzeiro
Se desfazendo
Com o artesanato do tempo

Cabeça marginal
Livre para ser
Presa em si mesma
Em fumaças sem sabor
Em neblinas de amor
Amor gasto, amor sofrido
Sob um céu escurecido
Pois as estrelas dormiram
Já não se sentindo cúmplices
Do olhar tão embaçado
Dos arcanjos sem destino
Anjos rebeldes sem asas
Chorando na terra, sem som
Cabeça marginal entre as sombras
Perfume sem aroma
Música sem tom

Giulia Drummond Battesini

“El viaje no ha sido corto hasta aquí”

Un tren de 57 vagones
con 56 clausurados
al menos por la biología

Entraré, doméstico
(y confluiré
y lo adoptaré
y lo encarnaré)
en el vagón 58

No diré:
“El viaje hasta aquí
ha sido largo”

Rolando Revagliatti (Argentina)

Peixes

(pura invenção a vida não é tão perfeita quanto uma canção)
um quadro
retrata peixes nadando
o mar é real
o azul confunde sensações
como quem embaralha cartas
ou como quem criou uma ilusão muito particular
podemos sentir a brisa marítima
tocaremos os peixes desobedecendo aos cartazes.
(é expressamente proibido tocar nas obras de arte)
seguiremos pela manhã tocando nos peixes
sentindo a brisa que nos beija
delicadamente suavemente
(pura invençãoa vida não é tão imperfeita quanto um poema).

Flávio Machado

Em Belo Horizonte

Trago a cidade
E meu peito
Cansado
Cospe o câncer.

Absorvo toda química
Ladeiras
Me deito na praça.

Aos domingos
São tantos domingos
Caço uma feira
Haja cachaça!

Me encanto com a missa
Um padre com sono
Um bêbado em pé
Nenhuma menina.

Finjo não ver o dia passar
Encarno um mineiro
Encaro um tropeiro
Enrolo um na palha
E fico a pitar.

Renato Limão

2006-09-29T12:35:00.001-03:00

Cataversos - 1 ano de (in)ventos poéticos

por Carlos Elvin

Há quem diga que "foi amor a primeira poesia".
Disse-me-disseram a parte, o que todos confirmam mesmo é que após o encontro propiciado pela oficina de poesias Exprima-Me, no Sesc-Tijuca, "aqueles três não se largaram mais"...

- Começamos a nos encontrar de duas a três vezes por semana, foram muitas conversas, muitas idéias, líamos nossas poesias um para o outro, buscávamos correlações, a gente queria montar um projeto, alguma coisa diferente, trabalhar artisticamente uma apresentação de poesias -conta Marcelo.

Nascia o grupo Cataversos – (In)venta Poesias, formado por Alex Topini, Diego Tribuzy e Marcelo Felippe, que agora em setembro comemorou um ano de vida, com o propósito artístico de investigar linguagens e experimentar formas do fazer poético, trabalhando na dramatização performática das suas poesias, colaborando na construção de novas ferramentas para o exercício da poesia falada, contemporânea e urbana.

- Os primeiros encontros se deram em julho, mas nossa primeira apresentação foi em setembro, daí escolhemos esse mês para aniversário do grupo.
A característica marcante do Cataversos reside no fato do grupo além de assinar texto e direção artística do seu próprio trabalho, também se propor à auto iluminação no palco, através do uso de lanternas, velas, flashs, neon, dentre outros artifícios luminosos, alternando penumbra e breu total, operando cortes seqüenciais, estruturando suas apresentações, assim, através de uma edição viva.

- O desafio era, de um lado, criarmos uma apresentação dramatizada de poesias, que tivesse um mínimo de rigor e elaboração estética, e do outro, nos criarmos enquanto um grupo, com uma identidade, um diferencial, um recorte bem definido, afirma Alex.

Quando perguntados sobre a convivência e o trabalho em grupo, é o Diego quem dispara:
- Somos pessoas muito diferentes, e até mesmo com poéticas muito diferentes, eu diria, mas ligadas pelo desejo comum de fazer um grande trabalho, algo que nos envaideça mais ainda do que já somos(risos).
- E todos nós somos extremamente críticos em relação ao grupo, a performance, estamos sempre mais insatisfeitos do que o contrário, temos referências e trajetórias diferentes, eu mesmo até bem pouco tempo só me apresentava como músico...confidencia Marcelo.
- Sempre alguma coisa é abandonada, descoberta ou reelaborada a cada apresentação, já nos apresentamos umas quinze vezes, e nunca foi igual, e quando digo que nunca é igual, estou falando de forma objetiva, a performance sempre muda em alguma coisa na sua estrutura...conta Alex.
- É, ficamos praticamente um ano criando e recriando um mesmo quadro...por mais que a cada nova apresentação muita coisa estivesse diferente...acho que agora, por mais que sempre haja pequenas mudanças, ou partimos dele para uma coisa maior, uma segunda parte, ou começamos um novo trabalho do zero, pontua Diego.

Eles estão se referindo a performance Versos na Câmara Escura, que se desenvolve numa progressão quadro-a-quadro, através de uma seqüência de cortes propiciados pela alternância plástica entre a penumbra e o breu.
São evocados, através das poesias, temas ontológicos da condição humana, como a existência, a solidão, o amor e a morte.
Numa perspectiva híbrida, temos um teatro de imagens, sons e palavras, articulados através de contrapontos e interpenetrações do jogo poético, expostos/sub-expostos na tênue fronteira entre a luz e a sombra.

O Cataversos se apresentou recentemente no teatro Carlos Gomes, participando do Mercadão Cultural - Festival Nacional de Esquete e Performances, e no dia 20 de dezembro se apresentará na Casa França Brasil,por ocasição da abertura da exposição dos trabalhos premiados no projeto UniversidArte.
Ainda esse ano a performance Versos na Câmara Escura será apresentada também no Sobrado Cultural, no Festival da Primavera, na PUC, e na Mostra Livre de Arte(MoLA) do Circo Voador.

- Um ano de grupo se foi. É um momento de alegria, mas também de balanços. Queremos criar e nos recriarmos permanentemente... estamos amadurecendo, experimentando e pesquisando.. e cada coisa que aprendemos sempre põe em crise o que fazemos... vejo mais embasemento crítico do grupo em relação ao trabalho que desenvolvemos, chegou a hora em que só intuição e bom senso não são mais suficientes, coloca Alex.
- Até o final do ano vamos continuar apresentando a performance Versos na Câmara Escura. Vamos lançar ainda nossa logo e o site Cataversos, e se der, nosso primeiro livreto conjunto e um cd com nossas poesias que integram essa performance, musicadas, sonorizadas, com a banda Mysticow, que nos acompanha no palco. Tudo isso está em andamento, apesar dos mil compromissos de cada um de nós. Se encerrará um ciclo, depois nem nós mesmos sabemos bem ao certo o que será, revela Marcelo.
Amigos e fãs do grupo aguardam ansiosos pelas novidades anunciadas, como o livreto, site e cd.
Que o Cataversos resista ao tempo, a todas dificuldades encontradas por um projeto que segue sem apoio institucional ou mesmo patrocínio, sem sequer possuir um local adequado para ensaios.
Parabéns ao grupo, e que daqui a um ano possamos dizer dois, e depois três, e quatro e mundo a fora (in)ventos de poesia.

2006-09-29T12:35:00.000-03:00

A TARDE

por Diogo Henriques

Até poderia ser uma tarde de angariar praia e cerveja. Mas a descida da feirinha aglutinava uma multidão que não desempenhava papel. Sim, podíamos constatar o suor no rosto da garota grávida parada, escorando-se ao um poste na esquina da quadra; lá dentro, o calor era maior. Senhoras podiam ser vistas com seus netos e velhos caquéticos de trinta anos rastejavam rapidamente exibindo sorrisos rugos. Achava-se ali, por volta do meio-dia, os tropeçados e também os caídos. A boca continua aberta. A praia devia estar lotada e feliz. Aqui estamos numa cadeia montanhosa que a gente sem oportunidade do início do século passado foi viver. Agora era uma das mais perigosas e miseráveis comunidades e respondia pelo nome favela.

O DENUNCIADOR

- X9 vai morrer, X9 vai morrer...- as crianças subiam saltitantes pela viela cantando.
Ah, e eu que vos chego, sou um homem qualquer, já passei por esse suplício. Eles ainda vão brincar muito com esse rapaz que está preso ridiculamente com fita crepe. Poder se soltar ele até pode, mas por quê? Ficar lamentando uma morte mais leve, implorar para deixar sua mãe chegar, conversar um pouquinho com ele antes da sua morte; pegar na mão, rezar o pai-nosso com ela, é o melhor que ele pode fazer, e o cabível.

NOSSO PÚBLICO

Não é mesmo uma multidão, é um montículo de gente, os mais afastados com certeza são os que estão pancados. Um único cigarro de maconha aceso; estalando as sementes a cada gigantesca baforada puxada. Era Neco, empunhando uma gasta e simples pistola. Baforrava também. Ele que vai matar o X9. Eu aqui cheguei foi de Blaizer, largado pelos vermes, depois de apontar quem eu apontei. Traí e fui traído. Com dois tiros para cima a arma foi entregue à cabeceira de um palanque, usado no baile. Neco então se deixou desarmado. Pareceu menos jagunço. Sentou. Moreno um pouco magro, metro e setenta, boné da Nike na cabeça. Uma morena linda saiu do público e pousou na sua coxa. Encostou os lábios no conhaque e aquietou-se. E o mundo ficou em silêncio por muitos minutos.

DEJA VU ou REWIND?

O som da cachoeira, o quintal da minha casa! Eu cresci junto ao rio e amei ainda mais a minha liberdade quando saí de cadeia. Cinco anos pegado. Eu não ia ficar de novo não. De tanto lembrar da minha vida solta quando estava preso e tanto lembrar da minha vida presa quando estive de novo solto, apelidaram-me de Passado. E eu morri querendo um banho na cachoeira natal. Passei suplício, mas não supliquei, não senhor. O Neco devia-me uns favores. É claro que me matou. Aqui no morro ou é queimado ou é esquartejado. Eu pedi pra ser esquartejado, pois sabia que se morre mais rápido dessa forma, e ele atendeu, graças a Deus. De qualquer forma nos meus últimos segundos de vida eu já delirava alucinadamente. Faz uns tempos isso. Que eu morri.

VEREDICTO

Num levante o carrasco saiu do seu estado de imobilidade e com um movimento ágil e vigoroso raspou o cano da Imbel no chão da quadra criando fagulha e despertando o formigamento dos horríveis pedintes de carnificina. O cochicho cabuloso de geral, nosso público presente, era de um terror de manchar com sangue o dia lindo.
- Vai lamber em fogo – um disse.
- Safado – em fúria um outro.

A MÃE E O FOGO

A mãe chegou em prantos. Desde a entrada foi caminhando de joelhos até o filho padecente. Ao filho nunca faltou muito até. E ele tão arredio, sempre preferiu perambular, ficar dormindo nas ruas. Cheirando cola. O nome do moleque era Wellington Amaral da Silva. Wellington já estava todo babado, os olhos vermelhos e o corpo vergado de tanto chorar.
Veio Neco, o fogo, e Wellington ardeu com cachaça.
- Quero eu saber de simpático, filho-de-uma-puta – disse Neco olhando para o X9.
- Arde! – gritou.
Por instantes essa mulher próxima ao corpo que tremulava parvidamente esqueceu seu aniversário. Será hoje seu aniversário? – pensou. Wellington queimará durante o tempo que ela o velar.

NECO

A cocaína que brotava na dobra da nota de um real reluziu e conduziu Neco de volta para a boca, de volta para sua pistola. Sua vontade sempre foi ser caçador. Matador de homens. Sim, pensava, o peito inchado, eu sou o tenente dessa porra. Tenente é maior que coronel. Eu sou tenente dessa porra, disse só para si. Lábio molhado de conhaque. Mãos cheirando a cachaça.

2006-09-29T12:34:00.001-03:00

PROJETO AR DUO
por Fernanda Antoun e Alex Topini

COSTUREIRINHA

coser os homens à vida
à casa
saia dos dias
barra do tempo
o silêncio
coser o canto
a manga
o nó
modelar a fibra
ponto-a-ponto
cada peça
entre sobras o justo
o raso, o vôo
mesmo que o novelo estéreo
ainda que agulhas estanques
a ferida calo
ave lã

2006-09-29T12:34:00.000-03:00

Poesia cênica: reflexo dos novos tempos?

por Marcos Fiuza

Acredito que, nos dias de hoje, após o advento da modernidade, a sociedade sofreu e vem sofrendo transformações impressionantemente rápidas. O ritmo de vida da “urbe” está cada vez mais acelerado, sendo difícil o acompanhamento. Como pensar, dentro dessa perspectiva, uma poesia que se torne atrativa a um público de “não-iniciados”? Talvez a forma tradicional, do “papel e tinta” não esteja mais sendo suficiente para captar a atenção de leitores em um ambiente repleto de informações “vivas” (refiro-me aos diversos meios eletrônicos que se apresentam facilmente a população). Desse modo, seria a “monotonia” de um poema o seu pior inimigo? Sinceramente, acredito que não. A apreciação de um poema é, e acredito nunca deixar de ser, uma experiência única e particular. O contato entre o leitor e o poema acarreta uma subjetividade ilimitada e insubstituível. Porém, no intuito de captar olhares ao seu trabalho e, também, trazer dinamicidade a apresentações públicas, novas formas apresentam-se buscando espaço no cenário artístico.

Pensando nas diversas formas poéticas que se manifestam em nossos tempos, deparo-me com o que alguns vão chamar de “poesia cênica”. Esta performance artística que mistura formas, em princípio, tão distintas (teatro e poema), vêm, realmente trazendo novos olhares e novas maneiras de se pensar a poesia. Como enquadrar esta nova produção artística dentro de escaninhos já corroídos pela ferrugem? Seria a hora, talvez, de pensar os rumos tomados pelas manifestações artísticas contemporâneas. Será que num futuro próximo não haverá mais espaço para o “tradicional”?
Bom, a questão é esta e, realmente, não tenho respostas a dar. Acredito que, mais importante que respostas, são as incertezas, pois a partir delas que podemos pensar, concluir e desconstruir.
Mais que buscar julgamentos imaturos, tentando comparar gêneros que acredito serem distintos, enquadrando este ou aquele em “bom” ou “ruim”, tentei trazer algumas indagações, que longe de qualquer afirmação, trazem-me dúvidas e colocam-me dentro de uma perspectiva nova e instigante. Assim, espero, a partir destas modestas considerações, contribuir para a discussão e atentar para os novos rumos que a crítica artística, especificamente literária, deve tomar devido às imposições dos novos tempos.

* Marcos Fiuza - Poeta, professor e pós-graduando em Literatura portuguesa e literaturas africanas de língua portuguesa - UFRJ mvfiuza@yahoo.com.br

2006-09-29T12:33:00.001-03:00

Daiálogos Jandaias – Partido 1
por Rod Britto

Então, mano. Confere que em São Paulo a coisa não tá pra arruaças, chopinho, não coisa nem nada, se comparado com o Rio. O que é que é? Sim, é São Paulo, vá dar uma guinada na tua amarradação de páginas, folhas-secas, não fica pra bancar de trouxa, não. Com os nossos insofismáveis preconceitos, refratores do bem, lançamentos pras laterais, paulista é só cuzão. Ponto de muxoxo. Só pra um soprinho o Movimento da Poesia Maloqueirista, tudo mano de lá de Sampa, chopinho, massa, então, produtores e divulgadores da tsunâmica Revista Não Funciona. Massa. Os mandamentos ideais ao novo contorno do canto do mundo: Renato Limão, Pedrinho Tostes, Berimba de Jesus (novamente citado? Não, Editor; não estamos nos comendo, uma pena) Caco Pontes, Jerry, Sergio Vaz, Robson Canto, mais a gente lá da, dá-lhe Cooperifa neles, os inválidos e invalidantes burgueses, como são lindos ricos como são ricos os burgueses, intertextualidade como caetânicos. Pra eles, os infratores do bem, maloqueirismos. Objetivos de mercado à parte: na lata, toma! cruzando a Brigadeiro com a Paulista, como se elas se cruzassem numa boa...
Ah é! Que carinha inoportuno este croníssoro, é desvio público ele! Sangrias. Vá tomá banho, infeliz! Cê... (Caetano de novo, porque lembrou São Paulo, e a banda novíssima, pois não, croníssara). Rodi o quê? Cê tá se achando o que! Só sabe gastar encima do Rio de Janeiro e é bem verdade que não consegue se livrar desta cidade, viciado como ela! Furta rapidinho lá pra São Paulo, quem sabe até como enviado da Palavril, bisão!, bancado na fita, e volta mavioso, ainda pilhando mais, mensaleiro, sanguessuga, nada próprio do palavrear. E a nossa cidade, cá estamos. Ame-a ou deixe-a, seu putinho, chopinho, massinho, o caralho, que seja! É só largar, porra. Vá logo pra morar de vez, não volta, que aqui tem Palavril, tem Filé, boa escrita tamém tem, ora ora... Rod, por favor, não sou eu quem está dizendo isto, afinal, na Revista Palavril, temos mensagens dos leitores, e não são poucas, não – afinal, nós dois eletronicamos entre brancos e pretos, mas nos entendemos muito bem, há quem diga já que temos qualquer firma e as polêmicas sejam inventadas, que absurdo pensar isso.
Absolvidos. Absolvidas igualmente as cidades, paz entre as taperas, mocambos e malocas, cada qual e as suas facções, pobre, punguista e marginal é igual em tudo quanto é lugar, somando as dificuldades intrínsecas, os bolsões, não funcionam... Mais ou menos mentira. Dessa vez como nas outras, tomo partido e pt saudações. Ai, ai, e é tão bom produzir está croníssara trocando de governos. Partido que estou. Até quem lê mais livro bandida mais eficiente. Um vril no celular.
Deixo pra terminar esta Croníssara com um desenho monstruoso do grafiteiro de Sampa, o maloqueirista Jerry Batista, que espanca por lá, além de gente boa até pra quando morrer. Fodão o cara, mas não tenho o desenho dele, não. Afinal não vem tudo isso da combinação com as alvíssaras? Deu (e esse finzeco é gaúcho, lá dos... seu). Com os retoques feitos necessários, o Editor, A. Topini.

* Rod Britto é jornalista e editor gratoporlembrar@gmail.com

2006-09-29T12:33:00.000-03:00

PREFERÊNCIA PRETERIDA

perdi vários eus pelas ruas
em que não entrei
e guardo
um mapa estrangeiro
somente
por vício
de documentos

às vezes copio
na pele
teu nome sem endereço
e a fria esfera sem tinta
põe em seu risco meu sangue
que o coração
gerencia

Carlos de Hollanda

Veloz

na contra-mão das palavras,
encontro os sons.
Lá está a alma, pedaço de alma
virgem que não conquistei,
que não junta letras,
que nem sílaba é.
É o que a escrita toca em mim.
Um acorde rascante, repetitivo, insistente,
que perfura sentenças
até encontrar o que preciso.
Preciso não é e nunca será.
Navegável, transitório,
marulhento SOMMM.

Maristela Tridade

Passaporte astral

Transforma a morte em transporte
(e) pensa no corte
(da) hora do parto
passaporte pra vida
Morte é sorte na hora certa
cria heróis, dor, esquecimento
e finalmente
trânsito livre pelo firmamento
total domínio do ser
independente da matéria terra
Pacientemente
espera a hora e retorna
transforma sabedoria em lapso
e fica a um passo do renascimento
escolhe a missão e esquece
és livre-arbítrio
Reinício do ciclo
e transforma a morte em degrau
única certeza natural
passaporte astral

Diego Tribuzy

“MPB”

Quando eu ouvi
era o Jackson do Pandeiro,
João do Vale, Dominguinhos...
tinha outra divisão.
E era Zé Limeira,
repentista, rap-solto,
hip-hop de terreiro...
transfusão de Gonzagão.
Quando eu ouvi
era um lance meio estranho,
era samba, era black
e navegava no baião.
Não era bem barroco,
tinha um baque-meio-solto,
era frevo, torto-choro,
turbinado feito avião.

Euclides Amaral

Pensamento Maquinalista

Por que se importar com pessoas?
Se são todas iguais, todas
Copiáveis, capazes de gerar
Outro ser, com suas iniciais.

Por que se importar com o mundo?
Se este, também é artificial,
Criado par gerar uma dose de
Felicidade sobre esses animais.

Como digo para um amigo meu
Na vida, nada se cria.
Nem se copia, se reproduz
Instintivamente.

Vinicius Longo

Essa Ambulante
Eu prefiro ser
Metamorfose
A terFormada
Sobre tudo
AquelaOpinião Velha
Formada sobre tudo.
Não quero ser
Escravo
Das idéias espalhadas
Não quero arrumar
As estantes da desordem
Não quero precisão
Nas idéias em questão
Abaixo o alternativismo
EscravismoTradicional
De parâmetros
Do distinto
Abaixo o estereotipo consumismo
Do simplismo
Abaixo o nacionalismo
Egoísmo
Elitismo
Do proletário
Abaixo o feminismo
O machismo
O esquerdismo
O socialismo
De mentira
Conceitos se esvaíram do meu ser
Antes que eu pudesse perceber
Antes que eu notasse
Tudo o que me foi
Retirado.
Retirem de mim o que for nescessário
Eu prefiro ser
A porra da metamorfose ambulante
Do que ter aquela merda de opinião
Formada sobre tudo

Joana Barros

2006-09-29T12:32:00.000-03:00

Amanda Petardo
por Dan Soares

Amanda Petardo é uma pantera caótica, o alicerce de todas as paixões possíveis.
No dia em que a conheci, foi tesão à primeira vista, eu nunca havia visto um espectro com tal aspecto.
Ao dar de cara com essa fera mitológica, górgona dos olhos azuis, todo homem é tomado por um estranho estado de estupor não-estipulado.
Diante da improbabilidade de tê-la como propriedade, cientes da impossibilidade de possuí-la por completo, hordas de investidores se contorcem num desespero wallstreetiano.
Nada a compra. Homem nenhum conquistou nem vai conseguir conquistar o coração e alma dessa top-model-pop-rock-star, Amanda escapa por entre seus dedos, tal qual uma lavadeira a voar veloz.
Pasmos com sua auto-suficiência, sua ignorância, seu coração de aço, filósofos e boêmios especulam em rodas de bar - de onde Amanda vem, pra onde Amanda vai?
Será que existe vida após Amanda, será que existe Amanda após a morte? Será que Amanda tá com encosto, será que Amanda é o Anticristo? Será que Amanda veio ao mundo somente para partir os pobres corações de jovens poetas românticos da Zona Sul como eu, ou será que Amanda é só mais uma ingênua Julieta, à procura de seu Romeu?

2006-09-29T12:30:00.002-03:00

A Poética Nordestina de Ascenso Ferreira
por Gilfrancisco

Apoiado inteiramente no manancial rico do folclore nordestino, declamando e cantando seus próprios versos, Ascenso Ferreira escolhe para temas de seus poemas assuntos populares: festejos religiosos, lendas, acontecimentos da sua região. Esse poeta pernambucano se notabilizou pelo ritmo excelente dos seus versos, que evitam o resvalar para a prosa e para o lugar comum. Portador de uma pequena bibliografia, isso não impediu, contudo, que o poeta alcançasse uma popularidade extraordinária, de norte a sul do país. Ascenso morreu quatro dias antes de completar 70 anos, em 1965, e sua obra se perdeu, a partir daí, no mais terrível silêncio. Por isso continua desconhecido do público brasileiro, apesar do compositor e cantor Alceu Valença, responsável por sua redescoberta, ter musicado e gravado vários de seus poemas: Maracatu; Oropa, França e Bahia; Vou danado pra Catende, dentre outras.

*********

Ascenso Ferreira deixou obra escassa porém expressiva: Catimbó (1927, 2ª ed. 1929), Cana Caiana (1939); em 1951, publicou uma edição de luxo de Catimbó, Cana Caiana e Xenhenhém, acompanhada de um LP com melodias para os poemas reunidos (primeiro poeta brasileiro a gravar seus poemas em disco) e com prefácio de Manuel Bandeira. Em 1963, no Rio de Janeiro, teve editado Catimbó e Outros Poemas, com prefácio autobiográfico. No final de 1995, 32 anos depois da edição comercial mais recente, os poemas de Ascenso Ferreira foram finalmente relançados em cuidadoso trabalho da Nordestal Editora, dirigida pelo crítico e poeta pernambucano Juhareiz Correya, em co-edição com a Fundação de Arte de Pernambuco – Fundarte.
A nova edição dos poemas de Ascenso Ferreira, reproduz ilustrações de Carybé, Cícero Dias, Joaquim Cardozo e Luis Jardim, entre outros, com textos introdutórios, que já se tornaram clássicos, assinados por Manuel Bandeira e Sérgio Milliet. Catimbó, o primeiro dos três livros, é prefaciado por Ritmo Novo, um pequeno ensaio de Mário de Andrade. Cana Caiana tem um texto de apresentação assinado por Luis da Câmara Cascudo. Xenhénhém é apresentado por um artigo assinado por Roger Bastide.
Sua obra apresenta-se em duas fases: uma da época parnasiana, sob a égide do Grêmio de Palmares, sem grande marca, e a outra, a modernista, resultante dos contatos com elementos da massa rural. Ascenso Ferreira, integrou-se ao movimento modernista de 1922, através do grupo da Revista do Norte (PE), sem contudo, influenciar por nenhum dos grupos. Ou seja, do Pau-Brasil, de Oswald de Andrade, ou do Verde-amarelo de Cassiano Ricardo e Menotti Del Picchia, nem igualmente da chamada ala futurista.
Joaquim Inojosa, teria sido, igualmente um dos incentivadores de Ascenso Ferreira no sentido de adotar o modernismo, mas a sua resposta não se fazia em termos de uma influência futurista. Foi à conferência do poeta paulista Guilherme de Almeida, pronunciada no Teatro Santa Isabel, em 1924 e a recitativa de seu poema “Raça”, abriu os olhos de Ascenso à possibilidade de novas estéticas. Mas, foi o poeta Benedito Monteiro quem maior influência exerceu na sua transformação, sem esquecer José Maria de Albuquerque Melo e Joaquim Cardozo. Desta forma, Ascenso cria um, estilo novo de poesia, resultado não só de seu tipo vivencial, como da profunda integração com a literatura oral do povo nordestino.

...Continua na próxima edição...

* Jornalista, pesquisador e professor universitário

2006-09-29T12:30:00.001-03:00

Personagem- parte 5
por Aguinaldo Ramos

Leme

O mar
se não o procuram
desespera-se.
Não é difícil
vir buscar em terra
um desafio.
Esbraveja de espumas
espalha as areias
revira inertes os barcos...
Quando se enche de estática,
quase sem ar, condicionado,
Personagem se dispõe
às infindáveis dúvidas das ondas,
sabe bem que precisa apaziguar
uma fissura oceânica.
Ao acolhê-lo, o mar, grato, se acalma
e o envolve num cardume de brilhos.
Mas Personagem tem outros marulhos...
Embarca porque tem conquistas a fazer.
Não do mar.
Nele seu peso é só de uma gota...
Personagem vai ao encontro do mar
(qualquer mar...)
quando é necessário
reassumir seu leme.

Passante

As formas aprenderam dos homens.
Seguiram as regras,
marcaram compassos,
riscaram esquadros
e, de certa forma,
em certos ângulos,
tabela.
Cresceram
em expansão uniforme
dos lotes aos prédios
dos pisos às casas
das estradas às ruas
do campo às cidades.
Tudo muito concreto,
aparentemente sólido.
As formas espalharam
pesado volume de poder
sobre tudo que se mova
e, entre tanto, Personagem
tenta passar intato:
segue sua forma de ser.
Na reflexão da reta estica o caminho,
na flexão da curva abre via.

Ilha

Há um momento
que é também um ponto:
o que se encontra vivo é o sentimento
do nada.
Há um momento em que Personagem se sente
o ponto de encontro
do nada com o nada.
Neste ponto lhe falta o sentimento do tempo.
Neste nada se sente um mínimo,
um átomo, um quase...
Só sua consciência
o diferencia do vácuo.
É o vértice das coisas
perdidas.
Perde a estatura da luta,
seu rumo é o abandono da rota.
Neste ponto o momento também é parado.
Sente rachar sua base...
Fora da concha um mar de ausências,
navios vazios, caminhos ao largo.
Vindo de antes, indo adiante,
o sol,
o sal que o salva.

2006-09-29T12:29:00.000-03:00

FELIZ ANIVERSÁRIO
por Adenor Nunes

- Feliz aniversário, amor!
- Não precisava, querido.
- Você acha que eu não daria presente pra minha namorada?
- Ah, meu bem.
- Tenho certeza que você vai ficar muito feliz!
- Claro que sim.
- Você var dar pulos de felicidade!
- Ai, não consigo abrir essa embalagem.
- Vou te ajudar. Pronto.
- Hummm.
- Gostou?
- É.
- Como assim “é”?
- Achei legal.
- Legal?
- Sim.
- Você está louca?
Não era tudo que você queria?
- Digamos que só existe um pequeno probleminha com seu presente.
- Não venha me dizer que existe probleminha.
Entrei na loja e falei: “Meu amigo, o que todas as mulheres gostariam de ganhar?”
- O problema é que não sei qual é a utilidade desse objeto.
- Ora! O vendedor me explicou que é a nova moda entre as mulheres do mundo todo.
- Meu bem, mas não sei o que é esse objeto.
- É só ler na caixa: um reduplicador elétrico de face tripla.-
E o que é isso?
- Você vai perguntar logo pra mim?
- Você comprou o presente!
- Tudo bem, eu também não sei pra que serve. Mas pelo preço que paguei deve ter algum uso.
- Já sei. Vamos ler o manual!
- Perfeito. “Você possui agora um produto de inigualável utilidade ... Nossa empresa possui mais de 30 anos no mercado ... Seu uso é muito simples... Você não terá mais os problemas como aqueles que ocorrem em outros aparelhos” Desisto.
- Vou ligar pra central de atendimento ao cliente.
- Talvez seja a única solução.
- Bom dia, acabei de comprar um produto de vocês e não sei como usar. O que? O número é 9807-8987-09876. Você só elucida defeitos do aparelho? Mas como eu vou saber se tem algum defeito se eu não sei como usar? Você também não sabe? Desisto
- Perdão, querida. Amanhã, eu compro outra coisa pra você.
- Não precisa, amor. Você já gastou muito com o meu reduplicador elétrico de face tripla.
- Então, vamos comemorar seu aniversário no novo restaurante que abriu no Leblon?
- Qual?
- Olha no jornal: o mais novo restaurante do Leblon é especializado em comida Tralkilk.
- Comida Tralkilk? O que é isso?
- Acho melhor a gente ficar em casa!

2006-09-29T12:28:00.000-03:00

por Marcelo Ricardo

Pedido Manso
-Traz o Mozart.

Súplica musical
-Leva Ravel...

O pequeno príncipe
livre
servil

2006-09-29T12:27:00.000-03:00

Editorial - 6ª edição

2006-08-27T14:01:00.002-03:00

Poesias

2006-08-27T14:01:00.000-03:00

ESCOLHA TRÊS CARTAS

a carta amarga
avisa
por dentro do símbolo;
atesta
que a festa
suspira em último
um corte ríspido
no tempo.
a face
da carta oculta
traspassa
o que há na culpa
assassinada ao relento.
a imagem
que se destaca
cata
um por um
os instantes que pregam
em painel inscrito
a vida no infinito.

veja nesses ícones
o riso insolvível
no ácido da lágrima,
a interface
de grafismos
que assassinaram a morte.
consulte sua mão
que pode
escolher a esmo,
mesmo
movida a medo,
cores de sangue
ou
outro exangue enredo.

Carlos de Hollanda

na orquestra da palavra
esteja inteiro o violão
que sem um o vira viola
e sem o outro vira vilão.
mas se tira os dois já vira vila.
e eu,
involuntariamente aceito a cor da corneta e a cava do cavaquinho.
também,
o tamborim tava pelo meio e eu pensei que fosse tambor,
aí ele se fez de bumbo...
mas se tu me arrumasse um za agora,
eu arrumava mole mais um a e uma vareta pra nós montá uma zabumba.
e quem me salvaria assim... uma sanfona?
que suavemente percorra esse som !pum! de percussão,
que baile sorrateira arrancando sorrisos de rostos colados,
que arranque e carregue o pique e o repique do !pan! do pandeiro,
enfim,
que tudo isso junto me chacoalhe e me chocalhe.
axé!
bongô!
agogô!

Dudu Pererê

UMA PAUSA

Na paisagem oculta
da noite
a indecisão
um livro, uma canção
um blues.
O que a fala
não revela
o pulsar do ciúme
sem destino
último instante
um diário ferido

Almandrade

Um cheiro vagabundo ecoa no ar.
Um canto de um vão de um quarto nos arcos da lapa;
sombria e linda, que ecoa
os altos tambores aos altos senhores, os altos temores,
aos menos nobres
amores.
A lapa vagabunda,
que ecoa essa energia vivida,
de quem tem muito o quecontar,
aquela lapa malandra...
que não passa de uma criança...
com fome.
O cheiro vagabundo no ar;
a madrugada sonolenta de quem não consegue parar,
revirando pela cama,
o vendedor de trampo que talvez não saiba
amar!
Contorcem-se braços,
gargantas,
tranças,
entranhas,
gritos no ar,
aquele aceso quarto de dois mortos tentando sonhar,
alimentando-se de pele,
epiderme, mordida, ferida, tatuar,
marcar o primata artesanato
de quem nem pára pra pensar,
mora naquela lapa malandra
que é uma criança que tem tanta fome,
tanta fome, fome..fome... que nem pára pra amar.

Joanna Barros

Poeta

Debí correr no Cielo entero:
Oro de amor, loco, obrero
Invisible en Mundo, aparecido
En Sur que me deshiela...

Cuando nací morí primero,
Cuando morí viví un segundo.
Primero y no un segundo viví:
Animal, poeta puro.

Músico del futuro frío...
Iluminado, inclemente crío.
Pintor, escultor lúgubre de río:
Manumisor de Sonido.

Reinar escándalo, Comedia,
Disipar belleza que transtorna.
Vivir: Tocar a la que se transforma.
Constante e irredenta.

Crepitaciones te consumen
Poema, laberinto de ciego.
Poesía: Lumen que penetra himen.
Enigma del supere ego...

Salomon Valderrama

O que posso fazer?
Do que ficou, não resto
É toda uma ânsia.
Pratico o fim diariamente
Mas nestas tardes sinto-me belo
Vazio como tudo que é puro
Sem força alguma pra rir ou chorar
Mas nem é isto.
É que nestas tardes, como
Sou nada, sou música,
Trafego em espaços variados
De harmonia.
Depois tombo, o sol também
Tomba, vem lua, com ela
Todos os sonhos do mundo.
Finjo que durmo e planejo
O fim, sim, definitivamente.
Mas dá um trabalho!
Quanto mais vazio mais existo
Cada vez mais longe, penso
Que estamos juntos, eu e
A angústia do mundo,
mas ela me abandona
Todas as tardes

Renato Limão

Contaria

2006-08-27T14:00:00.000-03:00

Compra noturna
por Rafael Alvarenga

Chovia. A umidade murchava o acúmulo de poeira adormecida nas saliências do cimento velho. Os fios elétricos ziguezagueavam no alto da viela. No chão as manchas de luz irregulares pareciam pinceladas turvas. As marquises cansadas ameaçavam desabar em sono profundo. Eu caminhava sob elas em busca de carne feminina. E não longe, nos cruzamentos das vielas, multiplicavam-se mulheres seminuas, arrepiadas pelo vento gélido, fumantes de cigarros companheiros e/ou aquecedores. Na contínua lentidão da caminhada bastava escolher o recheio de uma mini-saia qualquer. Talvez a vermelha. Certamente a vermelha. De fato tudo é já sabido. Não se diz “oi”, cobram-se oitenta e fecha-se um negócio para abrir outro. A porta do motel parecia encolher-se receando poças sujas transbordantes que se aglomeravam nos cantos. Entramos, subimos uma escada que já desabou de velhice e embora reerguida ainda gritava como se sentisse o peso de nossos pés. A economia de luz encontrava sustento desculposo na suposta criação de um clima vulgar. Antes de adentramos no corredor que levava aos quartos, alguém recebeu o pagamento do trabalho do recheio da mini-saia vermelha e o valor do provável cubículo que havia de sustentar o ato. Alguém “essa” capaz de causar uma excitante atração. Entretanto alguém que apenas vendia ou recebia o pagamento do trabalho de outros “alguéns”. Desta vez as sílabas invertem-se, e o hábito de ouvir ali a pronuncia do “oitenta”, afoga a intenção minha, que ouve um “oi” quase estúpido daquela balconista-recepcionista. Retirei então, as cédulas da carteira e recebi o chamado apressado e gemido do recheio da mini-saia vermelha. Na parede, um quadro acima da cabeça da balconista- recepcionista, tinha a seguinte inscrição: “Fiado é em casa que se pede”. Recebi a chave e o troco. O segundo, posto de volta entre as duas tiras de couro da carteira, e mais o obrigado cuspido, foram mastigados pela gula que engolia a realidade e acompanhava as ondulações vivas do tecido vermelho pelo corredor. Diante da porta do quarto o sete pregado sovertia-se na ferrugem. Na fechadura a chave desencadeava a abertura da volúpia. Fechada a porta, acesa a luz envelhecida do abajur, criavam-se sombras esdrúxulas confundidas com a sujeira. A pouca roupa da mulher escorregava pelo corpo oleoso. Dois seios estriados precipitavam-se sobre meus olhos, a carne frouxa, bambeava sem a compressão das tiras vermelhas, porém ainda tentava ser sedutora. A mulher circulava, ondulava-se, rebolava sem música num ritmo inefável. Era vaga e desinteressante. Sua carne tremia naquele vai-vem. Ela falava, apertava, pedia; quase gritava, mas não havia necessidade para tanto. Não havia dor e quase não havia prazer, apenas o fim iminente. Persistia o trabalho, a cama rangia; até o vai-vem confundir-se com tiros. A mulher paralisou-se. Interrogou-se, não me interrogou. Continuava a chover. Alguém bateu na porta, ouvíamos gritos. A preocupação da mulher foi tão grande que o quase prazer parecia não ter existido. Ela tentou vestir-se ou trapacear-me; insistia em sair. Eu a segurei cravando com força ofegante os dedos grossos nos seus braços. Exigia o prazer já pago. Medimos força, quebramos o abajur; entretanto a luz não se apagou. A mulher gritava, eu rasgava a mini-saia vermelha. Queria prazer! A lâmpada de baixo da cama escurecia o quarto deixando-o cada vez mais nu. Meus socos provocavam pânico. Os gritos e o choro de dentro do quarto escapavam e confundiam-se com os do corredor. Por um instante tudo era excitante e igual. Alguém forçava a porta. Eu forçava a mulher que amanhã vestiria uma mini-saia branca, prateada ou azul. A vermelha jazia rasgada em tiras pelo escuro do quarto. Enquanto a porta foi arrombada algo foi deixado com prazer no recheio da mini-saia vermelha. De súbito fui acertado na nuca. O desmaio foi inevitável.

_E isso é tudo que você sabe? – perguntou-me o delegado.
Eu limitei-me a balançar afirmativamente a cabeça.
_Bem, - continuou a autoridade - o segurança do puteiro, no qual o senhor se divertia, relatou uma briga com uma gravidade muito maior. Isso gera uma queixa. Mas na verdade eles é que tem que se explicar melhor, o caso está muito mal contado.
Aproveitando as palavras do delegado, tentei me explicar.
_Não, houve sim uma pequena discussão. Eu mesmo aqui já lhe disse. Mas nada que possa ser relevante. Como ela não queria terminar o serviço eu realmente me irritei. Ele após ouvir o meu relato, confortavelmente sentado em sua cadeira, inclinou-se para frente cruzando os braços sobre a mesa e contou-me o caso:
_É, o caso parece ter sido um assalto seguido de homicídio, mas todo esse emaranhado tem problemas. Primeiro a “balconista-recepcionista”, como o senhor dizia, chamava-se dona Eva. Ela era uma mulher que sobrevivia através de uma prática ilegal: Explorava o trabalho daquelas prostitutas. Dos oitenta reais cobrados, vinte eram pelo aluguel do quarto, enquanto os outros sessenta eram divididos entre dona Eva e a prostituta. A mulher que lhe prestou os serviços chama-se Valéria, a qual envolvia-se nas horas vagas com um dos dois seguranças, o Roberto mais conhecido como “Bebeto”. – o delegado volta às costas para o encosto da cadeira e continua – Alguém entrou para assaltar a caixa registradora da dona Eva, ela resistiu e levou três tiros. O mais intrigante de tudo isso é o desaparecimento repentino e pertinente, a meu ver, dos dois seguranças no momento do assalto. Eles disseram que estavam no banheiro, os dois.
_Bom, então eu estou dispensado? –Perguntei levantando
_Sim, sim. –disse o delegado. – Se precisarmos de você novamente será avisado. Mas por enquanto é só. Afinal não acredito que a queixa da prostituta vá mesmo ser oficializada.
Eu saí lentamente com um leve incômodo na nuca. Precisava de um trago para dormir. Talvez dois. Ainda chovia.

Crônica

2006-08-27T13:59:00.000-03:00

URBANOS

por Maria Luiza Falcão

Meus livros são urbanos. Eminentemente urbanos, como eu. As personagenssão nascidas nos grandes centros ou, aglutinadas por eles, perdem todae qualquer ligação com a sua origem. Conheço os males urbanos. Dosque me são familiares, discorro com facilidade. Ao contrário do quemuitos pensam, não é difícil encontrar dramas na alta sociedade. Osricos também sofrem. Em alto estilo, é verdade, mas... diante deinimigos ferozes, muitas vezes toda uma fortuna pesa e agride pelaprópria impotência. Todo recurso disponível não consegue evitartragédias... não cura o incurável... não resgata a vida. O dinheironão compra bens interiores: amigos... família... amor... Eu sei disso,passiva e ativamente. O que não se deu comigo, eu vi de perto... A dordos semelhantes... Dos outros males urbanos eu busquei saber. A dor dosnão semelhantes me parecia distante, inatingível, sem importância...mas eu fui atrás. Perguntei, fotografei, pesquisei... Descobri ummundo de desgraças de A à Z, de todos os tipos, para todos os gostos,da mais alta a mais baixa posição social. Me especializei nisso. Falodas pessoas presas entre quatro paredes, sejam elas de tábuas ou detapetes persas. Dos que circulam pelas vias, a pé ou nos importados, eque são igualmente alvos perdidos de balas certeiras. Dos que estãodentro e fora das grades, nos presídios ou nos condomínios de luxo.Dos perdidos, sem saber o que fazer com o que têm ou não. Dossentimentos e emoções emparedados com a argamassa do progresso.Masoquismo meu? Não. Nem deles... O paraíso terreno é um mundodistante, talvez mesmo, lendário... Uma utopia. O mundo cresce eparece girar mais rápido a cada dia. O bom e o bem são escassos... Osmaus e os males se alastram... A guerra vive na própria paz. Nãoexiste felicidade, apenas, talvez, momentos felizes e, cada vez maisínfimos. O resto, é o real. É onde as pessoas vivem, onde elas serealizam como podem. É o que elas identificam e entendem comoverdadeiramente possível.Muitos consideram o meu trabalho extremamente criativo. Estãoenganados. Ou são cínicos. Eu escrevo a verdade, e muitas vezes, aminha... Mas, a verdade está fora de moda... ninguém mais acreditanela... está em desuso. Mais vale uma boa mentira...É o que eu faço.

Prosa

2006-08-27T13:58:00.000-03:00

Lapa
por Rodiney da Silva e S. Jr.

Numa palavra: imprevisível. Como o homem, imprevisível. Quando menos se espera a luz do sol perpassa os seus Arcos, assim como a noite, a luz da lua ou dos holofotes cegam os olhos de seus mendigos querendo descanso, de suas putas e travestis querendo dinheiro, de suas meninas da zona sul querendo homem, de cancioneiros vadios que saem da boca de boêmios saudosos dos vadios dos 19.
Enquanto todos os recantos e cantos desta cidade dormem, ela está acesa, acordada, qual guarda noturno com insônia. Seus cavaquinhos zunem pelas paredes cansadas, que já têm a mostra tijolos centenários. Os bambas e sambas ressoam pelas ruas e pelas bocas de sedentos homens e mulheres que buscam em suas entranhas o vício que nos faz continuar aqui.
As ruas que jorram dos seus Arcos oferecem delícias para o de gosto até mais requintado. Carros, ônibus eternos vão e vem. Pessoas eternas frequentam. É como se seu céu fosse feito de película eterna, que não se desfaz. Sua lua é de textura e de tinta interminável. Sua treva é tão viva qual dum inferno sem Deus e sem diabo. Suas ruas sorriem com a contemporaneidade, mas, as vezes, derrama uma lágrima pueril e saudosa dos Mallets, dos Olavos, dos Raimundos, dos Joãos e Marias de outrora. Mas, qual uma deusa Phoenix, renasce. E nesse renascer permanece a mesma. A mesma e velha Lapa.

Croníssaras

2006-08-27T13:56:00.001-03:00

por Rod Britto

Croníssara: um ‘vril’ a eles todos que tem pseudônimos infiltrados

Mais uma crônica. De nome Croníssara, das Croníssaras, todas delas indesejáveis, o meu mostrador possível, aqui, infiltrado, Alex Topini. Será o nome dele mesmo? Topini, não seria um derivado de top de linha, invenção dele, com pretensão do tipo, deixando-se infiltrar pelo ini do não igualável? E, afinal, não sou eu quem infiltra mais, inda indo na Palavril? (desde que passei a chamá-la ninguém veio me chafurdar para chamá-lo, só pudera o masculino. Chafurdo eu. A questão eu pus no ar – primeira ou segunda croníssara, acho mesmo que a primeira, nem chamava ainda assim, croníssaras. Então optei ali até aqui pela moçoila Palavril. Meu aceitador executor, o Topini, este muito do macho embora não tenha eu muito infiltro para isso. Vendo-os crescer, tantos acompanhantes, por 4 números até agora, ou um erro proposital, companheiros, ainda bem que juntos, respeitando-nos, mais pra mais do que pra menos, vivam as poesias menos assistenciaaaiiisss! do que as sociaaaiiisss! Que mané depressão o quê, pela internet pouco se confirma isso, ou votos de solidariedade. Uma mediazinha, né? Mas serão mesmas as boas novas que por aqui aviso, alvissareiro? Cronista sim, isso com certeza. Eu. Crônica. Ela escrita por mim, assino, Rod Britto. Coisa de nomes: crônica infiltra nas alvíssaras, perdendo a parte de trás; um viva à libertinagem das línguas pela censura das garras tampouco amorosas. Croníssaras. Assino. Só não quis manter o circunflexo do o, atentem a isso exibidores, um em específico. A eu, Rod Britto. Pois não, Topini, o que você quer? Assunto. Deixa pelo menos eu fechar o parênteses que se viajou na de se alongar demais, pronto, daqui não sai mais))))).
Tão tá, Top...
Antes de mais nada, só mais isso, na boa, como eu ando dando como andando vivas nestes textos, vivendo a uns e outros, assim desaconselhando no geral, repararam sós. Concorro com as minhas coisas, ora bolas. Agora, então, vou mudar o nome, não a intenção, acho também que a intensidade ao comunicar, é: um ‘vril’ a eles, não mais um viva, é um vril; tentemos voltar linhas acima e ler de novo os sociais, no plural, uns vris.
Tão tá, Top, Tão tá Top, tó tentei totem tu tomenage...
Sem mais adiar, a croníssara do mês: O que nos acomete, de banda, é percebermos o quanto neguinho hoje quer expor o nome por aí, publicidade, celebridade, eu, você, outros exemplos se anulando, nem pensar em super gastos pela exposição, painel. É de tirar sangue. A parada é colar do jeito que der. Cê tá me entendendo? Sendo bem por aí, neguinho nem pensa mais em se pôr um pseudônimo, enganar as cousas, afinal, não vende peixe nenhum mais esse tipo de pilhagem, antes acostumava o emprego na literatura mundial. Já temos que brincar a colagem pra pessoas a partir de zero anos, e nada de espinafrar ou pôr as idéias na boca que não a banca. Assim tornamo-nos conhecidos, o que queremos enquanto escritores, portfolistas, jingles-man, amanuenses, homens-sanduíches, mais nada, não daria mais. E hoje podemos ter a quase certeza que nos textos que lemos da galera nova, seja ficção ou não, o nome que os assina é o nome verdadeiro da pessoa, quase sempre, esboça já as f(r)ac(g)ilidades que se vierem lhes infiltrar. Consta exceção a isso, para citar apenas alguns: Diogo HenriqueS, Monotelha, Berimba de Jesus (e seus dois a +), Thiago Oliveira, este O Bardo, com bons trabalhos circulando atualmente pela Praça Nossa Senhora dos Fazeres sem Entraves. (ou eles se chamam assim mesmo, de nascença – ah, não sei, não sou jornalista, não saio a apurar nada, nem imparcialidade; sou possível celebridade com meu nome e tudo, opiniões ao que perguntarem, sem adivinhas, ora lá, vou como quase todos os outros, no sentido oposto desses escritores desafios. Então foi. Assentido no mérito da questão, invasor total, Parlovil. Um vril (que era viva até as croníssaras batizadas) a eles! um vril a eles todos! Pra você também Top, um vril. Valeu, Rod, valeu. Eta! Parêntesis mais frágeis esses de teclado, que não seguram nada)))))))))).

* Rod Britto é jornalista e editor gratoporlembrar@gmail.com

Palíndromos

2006-08-27T13:56:00.000-03:00

Por Marcelo Ricardo

ROTA DE REDATOR:

levar o memorável.

"ÓTIMO VÔMITO":

palavras amáveis.

XEQUE-MATE MÁGICO

-Oh! a Torre derrota-o!

Fotografia

2006-08-27T13:55:00.000-03:00

Cinco Cliques e uma Pena

Fotos: Tanda Melo
Textos e poesia: Nei Schimada

... " eu a vi numa comunidade do orkut dizendo que era fotógrafa e gostava de literatura beat. Pensei: quem é essa doida? E era essa poeta da lente. Nunca nos conhecemos ao vivo, ela no Brasil e eu no Japão. Quando entrei no site dela foi amor à prima vista. Fiquei fascinado com o olhar. Sabe aquela sensação de 'como não pensei nisso antes'? Pois é. Talentosíssima, misturo o nome dela dizendo sempre Tandíssima. "

Contaria

2006-08-27T13:53:00.001-03:00

O Pobre Diabo

por Elaine Pauvolid

Se tivéssemos um bom regaço para descansarmos de nossas batalhas, talvez dormíssemos mil noites através delas. Das donas dos regaços. Mas, só temos um pouco de conhaque guardado pelo capitão — ora sim, capitão... e um monte de homens amontoados e fedidos. Sim, as batalhas foram muitas. Também em quantidade tivemos mulheres. Belíssimas, outras horrorosas, doentes ou sadias, todos nós aqui tivemos muitas. Mas nesta noite e nas outras tantas que se passaram desde o dia terrível não temos nem mulheres, nem álcool e nem fumo. Nada que nos possa libertar da lembrança terrível de nosso fracasso, ou acalmar um pouco a nossa sede de vingança.

Por ora, a lua está conosco. O mar não está agitado e talvez cheguemos em terra antes do final da semana. Meu Deus, mas que saudades de Joana... Sinto o seu cheiro no meio desta imundice. O cheiro que ainda não conheço por completo e isso é o que mais me inebria. Um cheiro doce e limpo, lavado dos destinos e passados que me rodeiam. São alvos dezesseis anos encarnados numa flor, que de mim só conhece a melhor parte. Ah, mas que terror brotaria dos seus olhos se me visse agora e sentisse o cheiro fétido que brota desta cama de tábuas. Ah, se me visse agora, jamais me reconheceria. Viraria o rosto ao pai... Ele me olharia nos olhos, tocaria as costas da filha e a tiraria daqui muito rápido. Rápido o suficiente para que ela não se desiludisse tão cedo e estragasse os planos de nosso casamento. Eu, um homem honrado. Honrado pelo dinheiro que trago nos meus baús. De honra só conheço a da espada e sei que ele está me vendendo a última das filhas, por uma ninharia.

No dia seguinte às minhas divagações sobre o amor, pareço acordar em outro mundo. O sol não permite mais nada de doçura. Mais que o sol, os risos e gargarejos dos homens ao meu redor, trazem-me a um mundo árido. Meu corpo não me pertence tanto como ontem, ou eu sou outro, diferente de ontem. Tão diferente que Joana não me diz mais do que uma leve bruma do passado. É hora de acordar. Jogar água na cara suja e falar em mortes. Muitas mortes. Principalmente a dos responsáveis por nosso degredo. Se eles não nos acharem antes, nós os acharemos.

Não me agrada lembrar do horror de nosso combate. O ódio me faz salivar e não querer mais nada que o gosto de fel ainda mais forte em minha boca. Encho-me da água que posso usar e a atiro longe, como que para evitar que ela me lave de minha vontade de limpar meu nome da mancha da humilhação. Estávamos dormindo quando fomos atacados. E bêbados. Eu sonhava com uma mulher. Há quanto tempo não sinto o carinho de uma mulher... O abraço do sonho tornou-se o tiro no braço. Só para me acordar, foi o tiro. Mas, foi impossível acabar com a chacina. Usaram facas. Mataram muitos que dormiam. E eu não consegui pegar nem ao menos um dos cafajestes. Estávamos tão despreparados que só nos foi permitido pular na água da vergonha e nadar quatro horas seguidas em direção ao nada. Sorte termos encontrado onde flutuar. Nossos braços não agüentariam muito tempo. O pior foi escutar o pedido de socorro dos que não conseguiam usar os braços nem as pernas. O pior ainda está por vir e nós seremos os algozes. É assim que devo pensar. Esta é a única chance de eu ainda poder ter Joana e um pouco de paz.

Teremos que esperar quanto tempo para sermos descobertos? O único lugar em que poderíamos nos esconder seria nesta choupana e nesta ilha. No raio de quilômetros de onde estávamos, é a única em que um ser humano ferido poderia chegar, por mais forte que fossem seus braços e sua raiva. Diabos, que golpe sujo, o de atacar durante a noite um bando de homens bêbados e desarmados...

Isso me faz lembrar os tantos que matei da mesma forma. Mas faz muito tempo. Meus colhões ainda não conheciam o vaivém do amor... Ah, o amor... Talvez rasgasse aqueles homens porque não tinha ainda povoado a carne no amor... Não tinha cravado meu enorme e guloso membro em carnes quentes... Sim, faz muito tempo.

Eu também poupei muitas vidas, inclusive a de padres, mulheres e crianças... Depois que consegui comprar um lugar onde eu possa morrer em paz, passei a matar menos, a selecionar quem mataria... E é isso que é pior, passar por isso a esta altura da vida. Há tempos que não sentia este amargo na língua, esta secura por sangue...

Mas estamos muito à mercê de qualquer ladrão barato nesta margem d'areia, amontoados neste barraco. Qualquer animal selvagem também nos atingiria do jeito em que estamos. Deve haver alguém à espreita. Não falta muito e nos atacarão. Onde estarão os miseráveis? Os covardes e sem alma? Bando de perdidos, sujos e infelizes... E morrerei na mão destes homens crus, que, caso morressem nesta última batalha, não teriam onde enterrassem seus corpos nus e humilhados.

E se morro aqui? Também ficarei perdido? Um naco de carne como tantas vezes pareci e resisti. Quem me levará a minha casa e tratará de dar-me um enterro de homem? Ninguém. E que farão de minha casa os meus vizinhos, os emprestáveis, que sempre me olharam de soslaio pela origem dos meus bens? Decerto o Estado tomaria minha casa, e a reformaria, e a benzeria e lá colocaria uma família da cavalaria. Um jovem tenente, sua jovem esposa e seu par de filhos limpos...

Preciso fugir daqui, o quanto antes. Se morro na fuga tanto melhor que morrer numa luta em que não há chance de vitória. Embrenho-me agora mesmo por estes matos, sigo o quanto for possível, cruzo a ilha, torno-me selvagem, mas, sobrevivo. Danem-se dinheiro e casa. Que façam bom proveito os que ficam para trás.

Adeus, Joana... Deixo-lhe também à espera. Ficarás velha e ressequida a me aguardar, a se guardar... Mas, preciso fugir da morte. Preciso sobreviver e será difícil encontrar o caminho de casa. E se encontrá-lo, e se voltar, Deus queira que esteja à minha espera. Seu pai não tardará em vendê-la a outro quando souber do que aconteceu e calcular a minha demora. Prejuízo meu esta viagem, perdi você, perdi meu futuro calmo. Mas, o que esperaria da vida um pobre diabo como eu?

Elaine Pauvolid, poeta e escritora publicada.

Poesias

2006-08-27T13:53:00.000-03:00

CABEDAL

Quanto ainda me resta?
Um minuto e uma saudade
Um livro não escrito
E meia dúzia de idéias...
Pilhas de contas p’ra pagar
Um crédito na locadora
Um CD no porta-luvas do carro
Que não pude ter...
Uma dúzia de amigos
E frutas na geladeira
Um terno amarrotado
E uma bainha por fazer
Um par de sapatos italianos
E um surrado da Adidas...
Quanto ainda me resta?
Três congelados no freezer
Meio grau de miopia
E um jogo de copos de cristal...
Um calendário de 89
Um álbum de fotos de família
Sem cabedal...
Duas almofadas
Uma Montblanc e uma caixa de grafites
Sete cartas de amor
E um destinatário incorreto...
Quanto ainda me resta?
Um tapete persa Tabacow
Meia garrafa de sidra
E uma aliança de noivado...
Uma agenda de amigo oculto
Um telefone de disco
E o eterno esquecimento...

David Cohen

Ser Latino

Sou um amante latino
latindo em seu ouvido
e criado por ti
Sou um pedaço de terra invadido
delineado estrategicamente
e explorado até hoje
Sou fruto do vosso ventre (Jesus)
fruto da tua exploração
Criatura contra o criador
caricatura do ser primitivo
moreno e primitivo
sedutor e primitivo
promíscuo e primitivo

Diego Tribuzy

Me depilei toda para voce, o rosamatizado do meu desejo,
Camuflado vermelho chamador das lambidas profundas.
Não me arrumo para quem conheço. não acerto.
Sou eu, desleixada e aflita que faço a mira e acerto.
Atração indiscreta que cerceia a razão com lampiões coloridos.
Lampiões e velas.
Vela quente como a sua. Pele branca, carnuda. Pescoço morder.
Lembro o coito de ontem.
Sê futuro inescrupoloso, me reviraria zombeteira circense.
Desaceleraria para os suores grudarem.
O pulso ululante, calmaria no auge,
adiando a chegada do trem na estação.

Maristela Trindade

INSANAMENTE EU

Insanamente louca
Me lancei dentro do abismo
Me sonhei voando vento
Ventania bêbada
Brincando de cambalear
Pelo meio-fio do ar.
Insanamente livre
Resolvi deixar de ser
Simplesmente entregar-me
À ação de não ser
Mas troquei algumas bolas
Perdi alguns parafusos
Entortei-me, retorci-me
Resolvi voltar a ser
Agora um ser mais torto
Talvez algo menos morto
Mais ser eu do que não ser.
Insanamente torta
Desengonçada, na calçada
Dançando passos vacilantes
O pescoço inclinado
Torcicolo até no pé
Um enjôo de ressaca
A cabeça dolorida
E o mundo girava
E eu Eu apenas me deixava
Me voava vento
Me entortava louca
Insanamente louca
Insanamente torta
Insanamente vento.
E assim, O abismo me sorriu
E eu enlouqueci em paz.
Me deixei enlouquecer
Como tinha que ser.
Insanamente eu.

Giulia Drummond Battesini

Da roça marginal

Quero assim
a palavra rural,

parcela vulnerável e
terrestre

mas em essência
plural

Complexada e irrequieta
como aqueles
velhos sem
paciência
de sentimento ventre

Sincera
enquanto diferente

Desatenta
em repetida
reminiscência

Fosse couro,
Fosse força
Fosse fácil
Fóssil ou fosso

Qualquer parada
natural

Talvez
lama
lavra
gama

Inda que fértil
e defeituosa

livre-débil e prosa

Quero-te terrorista
e abismal

Que una
os sentidos repelidos

da palavra pênis
ao palavrão pau

Caio Carmacho

Cordel da Mulher...

Homenageio à Mulher

E faço deferimento

A mulher é nossa luz

Estrela do pensamento

Uma galáxia infinita

Nas ondas do firmamento...

Sem mulher não tem História

Nem vida nem nascimento...

Da mulher nasceram deuses

E o Deus do sentimento...

Nasceu Buda, Jesus, Zeus

E muita gente de talento...

A mulher é a semente

Que germina a humanidade...

Dá mulher brota o homem

Fecunda a sociedade...

Sem mulher não se tem graça:

Se tem mulher...

há liberdade...

Da mulher nasceu o Cristo

Gandhi, Lennon, Maomé

Santos Dumont, JK

Castro Alves e Pelé

A mulher faz a História:

Com amor, trabalho e fé...

Da Mulher tudo provém:

Até mesmo a divindade

Desconfio que o Deus

Tenha feminilidade

Na costela da mulher:

Nasce a felicidade...

No umbigo da mulher

Germina a panacéia

No olhar da Pitonisa

Na boca de Almathéia

Na coração do planeta:

Palpita a alma de Rhéa...

Salve a mulher todo sempre

Todo hora, dia e ano

...Na mulher eu me inspiro

Nas sereias do oceano

Nas Amazonas dos rios:

Mulher em primeiro plano...

Nota 1000 às mulheres

Por tudo o que elas são

A Mulher é Natureza

É a beleza em ação

A Eternidade é Mulher:

Num infinito coração...

Gustavo Dourado

PARATIPSILONE

CÉU MUTANTE ROYAL ESPELHADO ESPELHANDO
UM NIGERIANO CANTANDO EM INGLÊS
RIMANDO O RAP DO SOL QUE NASCIA
ENQUANTO BEIJOS SOAVAM COMO CINEMA
TODO MUNDO ERA BONITO NAQUELE LUGAR-MOMENTO
FANTASIANDO CAIPIRINHAS DE MORANGO
ESCREVENDO UM FILME QUE VIROU FOTONOVELA
PESSOAS INTERROMPIAM SEUS JANTARES
LOUCOS GRITAVAM POESIA INTERPELANDO OS GARFOS
OUVIR A POESIA ALHEIA...
DESACOSTUMADOS, ANORMAIS, SUBLIMES...
"POETRY IN THE TREE, DANIEL!"
ARARAS COR-DE-ROSA ACOLHIDAS NO CHAPÉU
COCO VERDE, CHAPÉU-COCO, ÁGUA QUE ARDE
PAREDES BRANCAS
A HISTÓRIA
FOTOS PASSANDO
UM FILME É UMA SEQÜÊNCIA DE FOTOS
INEBRIADOS DE COQUEIRO
A PEQUENA ENVELHECIDA
INEBRIADOS DE POESIA
PALAVRAS ETÍLICAS, ENCONTROS COM O ACASO
DO ACASO, POR ACASO, PARA O ACASO
TRISTE OCASO AGORA
BONECOS FAZIAM CIRANDA EM PRAÇA PÚBLICA
E A REPÓRTER TREMIA DE TIMIDEZ E SUSTO
CONCORDO COMIGO...
A POESIA É MAIOR QUE O COMETA HARLEM

Felipe Cataldo

Crônica

2006-08-27T13:51:00.000-03:00

VOTO MORAL

por Luiz Alberto Machado

A consolidação indubitável da democracia é confirmada, dentre outras ações, pelo exercício pleno do voto. Por resultado de tal participação, a escolha individual se reflete no anseio da coletividade, formando, assim, livremente, os desígnios da população. Afinal, com o embate eleitoral nasce o nosso discernimento para optar por aquele que represente bem os nossos objetivos, muito embora a gente nunca tenha acertado. Pelo menos tentamos e precisamos tentar sempre. Infelizmente, com a pugna dos candidatos nasce o caos e, com ele, uma grita de discordâncias que vai se insinuando até se acentuar claramente sobre a nossa preferência. Na verdade, é um zoadeiro dos diabos que não leva a lugar nenhum. Isso porque se é para o bem da democracia, temos de fazer cumprir o nosso papel. Por causa disso somos molestados por despropósitos imensuráveis e imblóglios que mais confundem as já tacanhas frivolidades de metas nas arguições fúteis dos postulantes. É cada patranha chega dar nos nervos. Virulentamente invadem com propostas perniciosas e inócuas a nossa santa paciência, carregados de imposturas e engodos, como o de salvar a humanidade de mais de milhares de anos de vícios em apenas um mandato. Os detentores dos despautérios se compromemetem a melhorar nossa condição de vida, quando tal propositura foge das esferas de tal pleito.
Para se ter uma idéia do desplante, os intrépidos sequer encaram de frente as contradições sociais já imanentes nas questões por eles advogadas, desconhecendo totalmente a tragédia que há por trás da nossa sobrevivência. Inclusive, muitos dos que estão agora pleiteando cargos eletivos já tiveram ooprtunidade de representar nossa gente. E, apesar disso, nada fizeram ou se tem feito para amenizar as rachaduras de tais contradições. Pelo contrário, avalizaram o tempo todo tais controvérsias.
No entanto, esses incólumes pretendentes prometem deus e o mundo, azucrinando não só com os seus portentosos carros-de-som nossos ouvidos, com as mais fervorosas aparições, com discursos de meia tigela, encardidos pela força do tempo, com a imunidade dos santos e a impunidade dos desmiolados. Mesmo assim, despretigiados sob a pecha da ineficiência, fazem tudo para chamar atenção, não conseguindo esconder no bojo de suas candidaturas que por trás das decisões políticas, há todo um processo de acordo, conchavos e pizzas. E que no final das contas, sobra pra gente mesmo. E só. Perdulários, insistem em não admitir que o legislativo seja um antro de aves de rapinas, sedentas de poder; que o executivo seja o ninho das raposas obesas, sentadas sobre o baú dos interesses gerais; que o judiciário seja a preguiça absorta, contando cifrões e sentenças prescritas. Falastrões, apenas, com discursos distantes da ação inventam de tudo antes da eleição. Depois, quem vê o cara de novo morre, só 4 anos depois mesmo quando eles precisam abrir os dentes, os braços e o bolso de novo. Sem contar a nossa triste recaída de reeleger as trepeças mais reincidentes da história. Eu mesmo só vejo todo mundo dizer que fulano dos grudes não podia ser sequer eleito, quando, na verdade, o sujeitinho já tem 5 ou 6 mandatos encarreados, reeleito ninguém sabe como. Coisas do Brasil mesmo. Contudo, devemos exercer o voto seguindo o critério moral, seja na majoritária, quanto nas proporcionais. Vigilantes. O voto deve ter o sentido do dever cumprido para produzir efeitos benéficos e cobrar dos nossos eleitos que alijem todos os trapaceadores que sequer ruborizam diante dos pecados. O sufrágio universal é a nossa subscrição voluntária na participação de nossa posição antagônica mediante tantos descalabros. Precisamos exercer a cidadania e, com ela, pleitear condições mais favoráveis de vida. E isso votando consciente para que o Brasil possa contar, de verdade, com o brasileiro.

* LUIZ ALBERTO MACHADO é poeta, escritor, compositor musical e autor teatral pernambucano, editor do Guia de Poesia do Projeto SobreSites e que escreve regularmente para jornais, revistas e alternativos além de blogs, sites e portais da internet. Já publicou 6 livros de poesias, 5 infantis, 2 de crônicas além de ter vários textos publicados em veículos impressos e virtuais do Brasil e do exterior. Parte do seu trabalho está reunido na sua home www.luizalbertomachado.com.br

Literatudo

2006-08-27T13:50:00.000-03:00

ENUNCIADO X ENUNCIAÇÃO
por Marcos Fiúza

Ao analisar as estruturas que norteiam as produções romanescas contemporâneas, percebemos que elementos garantidores de um eixo fixo e linear das narrativas aparecem borrados. Narrador, personagem, tempo e espaço não são mais entes bem definidos e delineados. Encontramos narradores que não têm o que “contar”, uma cronologia não-linear que mistura tempo passado e tempo presente, num revolver psíquico inebriante, em que não há alusões espaciais.
Dessa forma, percebemos que o enredo passa a ser um elemento secundário, pois uma “historinha” bem contada, com seus “fatos” bem encadeados, trazendo uma lógica retilínea de causa e efeito não são mais importantes. É a partir disto que entendemos a dificuldade que encontramos em ler romances contemporâneos, pois contrariamente às narrativas tradicionais, não encontramos um “princípio, meio e fim”. A leitura torna-se pesada para um leitor desavisado, já que, com a ausência de fatos, o romance irá ater-se ao ato. É nesse ponto que gostaria de amarrar minhas considerações.
Entendemos fatos como o conjunto de acontecimentos narrados pelo narrador, que, tradicionalmente, trazem o bojo ficcional e a lógica da obra. São os diálogos, as brigas, as intrigas, os acidentes, os crimes, os amores etc. Já o ato é o “narrar”, o “contar”. É o fato em produção. Literariamente, ao fato chamamos de ENUNCIADO e ao ato, ENUNCIAÇÃO. Se a narrativa contemporânea tende a valorizar mais a enunciação, facilmente entendemos o porquê de sua dificuldade de compreensão. Para melhor entendermos, exemplos mostram-se mais elucidativos que simples palavras. Pensemos em um romance tradicional, com uma estrutura fixa e linear. Esse tipo de narrativa é facilmente encontrada nos romances do século XIX. Tomemos um “clássico” da literatura romântica, vastamente conhecido como A moreninha de Joaquim Manuel de Macedo. Sem entrarmos no mérito de classificação em “bom” ou “ruim”, vemos que esta obra se estrutura linearmente, com fatos bem encadeados, em que um acontecimento é causa do outro. A história, bem simplificadamente, é de uma menina de quinze anos que desperta a cobiça de um jovem rapaz. Este, aposta com seus amigos que irá conquistar a jovem. A partir daí muitos personagens e acontecimentos desencadeiam indo culminar em um “belo e lindo final”. Bom, vemos fatos e mais fatos e mais fatos, que prendem nossa atenção e nos faz querer saber o que vai acontecer. É uma relação de causa e efeito. Algo acontece e acarreta em outro acontecimento. O enunciado é o mais importante. Agora peguemos um romance que não valoriza o enunciado e sim a enunciação. Para tal, nada melhor que Clarice Lispector. A paixão segundo GH., um de seus livros mais famosos e polêmicos. A pergunta é: qual a história do livro? Simples. Uma mulher que na ausência da empregada vai arrumar um cômodo da casa e encontra uma barata e a come. Ué? Só isso? Sim, só isso. Então como explicar um livro inteiro com essa história? É a partir daí que vemos como uma valorização da enunciação se mostra. A narrativa passa-se em um tempo cronológico pequeno e definido, porém a “viagem” psicológica do narrador é elástica. Vemos muita enunciação e pouco enunciado. A leitura torna-se difícil a partir do momento em que o leitor busca referências lógicas, pautadas em noções retilíneas de espaço e tempo e não encontra. Acontecimentos que expliquem outros acontecimentos não existem, quebrando com a lógica de causa e efeito.
Não querendo alongar-me mais, posso dizer que isto é uma constante nos romances contemporâneos, sendo reflexo da modernidade, que trouxe outras concepções de mundo, mudando o olhar do homem. Mas isto é uma outra história que aqui, neste espaço, não posso dar continuidade. Talvez no próximo ou quem sabe no outro, ou no outro...

* Marcos Fiuza - Poeta, professor e pós-graduando em Literatura portuguesa e literaturas africanas de língua portuguesa - UFRJ mvfiuza@yahoo.com.br

Fotografia

2006-08-27T13:48:00.000-03:00

Personagem - parte 4
por Aguinaldo Ramos

Rito
Sente-se que todos os gestos
são de algum ritual.
A natureza é um ritual infinito.
(Ou infinitos rituais simultâneos?...)
Folhas caem se algum sacerdote autoriza,
mãos invisíveis regem os ventos,
tudo em todos os tempos são sons
de uma orquestra cósmica.
Não há nada que explique,
embora tantos costumem tentar.
Resta-nos aceitar a oferta
com mínima elegância...
Toda religião mantém a pose possível
se veste na última moda.
(Ou mantém-se na moda
pelo tempo possível...)
Personagem cultiva
em sua melhor forma,
da melhor forma,
as variadas formas
que dão o corpo à terra
enquanto vislumbram o céu.

Instinto
Ser espontâneo exige tanto esforço
Personagem prefere nem pensar...
Sabe que não é possível
o domínio exato
sobre o gesto.
Tenta como pode se adequar
à autonomia de que é vítima.
Nem sempre tem graça
nem todo movimento
lhe é de graça.
Quando os afetos lhe afetam
então...
Sente-se a marionete
cujos fios invisíveis
também são marionetes
de outras marionetes:
não sabe se cabe em si...
Faz o que lhe é possível,
o inesperado.
De alguma maneira acerta:
Avança.
Nem fica
passado...

Guia
Que se pretenda a certeza,
que se busque o correto,
que se queira a firmeza,
assim (se) exaltam os sóbrios de vida...
Nem tudo é tão razoável...
Quem se põe nos caminhos do mundo
um dia a dúvida lhe encontra
talvez lhe pareça ter ido até lá...
A encruzilhada aparece,
Personagem precisa parar.
Põe os aros da lúcida lente da mente
tendo já vestido o traçado alinhado
da malha exata da lógica
e fica ali, incerto.
É tal o costume...
Não nota que acima e à volta,
com curvas de fêmea e seios no olhar,
desnuda de pose,
fornida de arte,
digna e muda
à-toa
se expõe
a resposta.

Personagem é projeto de livro, com 80 fotos jornalísticas recontextualizadas e ressignificadas pelos textos, contando a trajetória de um “personagem”, que, de todos, pode ser qualquer um.

Veja algo mais de Personagem em: http://www.telemar.com.br/museu/expofoto/persona/personabox.html

* Aguinaldo Araújo Ramos foi repórter-fotográfico por quase 30 anos. Palpiteiro, sociólogo e mestrando em História Comparada, IFCS, tem feito alguns investimentos literários (finalista no Prêmio SESC de Literatura 2005) e está orgulhoso de publicar em Palavril.

Poesias

2006-08-27T13:46:00.001-03:00

TODAY, THAT’S THE QUESTION

a forma fixa: o conteúdo não
a mente é livre, o pensamento inquieto
e exposto a mais esta contradição
cometo – extemporâneo- outro soneto.

o que me trouxe o uso da Razão
não sei dizer se é bom ou mau, exceto
que me arranharam fundo o coração
uns versos íntimos, um mal secreto.

nunca aceitei o Tempo que me coube
ou por erro escolhi – e ser barroco
parnasiano, moderno, pop, concreto

no meu to be or not eu nunca soube:
a Vida, com seu desconcerto louco,
não cabe mais na cela de um soneto.

Aldemar Norek

Oculto.

O culto do não-dizer,

Silêncio:

segredos?

Inconfessáveis.

Oculto.
O poder de lançar
No ar
Só dúvidas.

“E se eu pudesse entrar na sua vida....”

E se eu pudesse desvendar?

Bruna Maria

COMPASSO BRASILEIRO

No compasso brasileiro
estão presentes
a sanfona e o pandeiro
a modinha, o chorinho,
a música de barbeiro.
Pro compasso brasileiro
o índio trouxe o flautim e o caxixi
o português o cavaquinho
o negro trouxe o agogô
tudo música que cura
feito boticário ou doutor.
Tem na flauta de bambu
no tambor de caxambu.
até na caixa-de-fósforos
tem compasso brasileiro.
Tocada com muita manha
tem o corte de bumbo
tirado na lata de banha.
Falando de tambor
temos tudo quanto é tamanho
o candongueiro e o batá-cotô
vindos de Angola e do Congo
com os ancestrais do meu avô.
O cavaco de cinco cordas,
e a viola de arame,
o violão de sete cordas
em andamento bem certeiro
ponteia novo compasso
alinhavado no pandeiro,
esse é o compasso brasileiro.

Euclides de Amaral

Quando Canto

Estes versos vêm e vertem
Sangue suor e sêmen

As horas passam e somem
Pra nunca mais sempre menos

As palavras se perdem
E morrem e evanescem

Você, voyeur, não vai ver
A lágrima desta página

Cairo Trindade

Há dias

Há dias
que de tanto o Sol brilhar
obscureço

Há dias
que dos brindes a saudar
eu convalesço

Há dias
que florescem
e me despetalo

Há dias que me calo.

Beatriz Tavares

Qualquer coisa bela

(um livreto de rua à ser impresso)

Há vida pulsante neste cadáver

E a sombra dança libidinosamente.

Os olhos deles são quais chamas

Ou flores tremeluzentes no breu.

Os que eu não conheço se escondem

Atrás de esquinas do futuro.

Intactos, na hora fria da noite

Ouvindo meus passos chegarem.

Tudo que não me existe ainda

Parece estar lá fora em algum lugar.

Esperando pelo sol presente

Revelando-se pouco à pouco.

Thiago Oliveira do Nascimento

ENCONTRO ( VELHAS AMIZADES)

A grata satisfação
Encontrar amigos
Amigos queridos
Amigos perdidos
Perdidos no tempo ,na memória.
Ver no encontro
A dúvida ,o olhar ,a luz
Sentir-se entre abraços e sorrisos
Deixar a emoção emancipar-se do peito
Restos de saudade
Pingos de lembranças
Com os olhos rasos d´água
O prazer de ouvir comovido
Uma voz rememorando seu nome
E perguntar : como é que vai?

Amantá-lo com olhar
Sentir em sua aparência
Se a safada da vida
Na inexorabilidade do tempo
Passou-lhe uma rasteira
Mantendo seu jugo (pesado fardo)sobre seus ombros
No arrastar da idade
Repercutindo em espaçados fios de cabelos.

Amigo...
Não tenho palavras,
Ponha o braço sobre meu ombro
E vamos ali...
No bar da esquina
Tomarmos uma cerveja
E vivemos as reminiscências de nossas sinas.

Dalberto Gomes

Contaria

2006-08-27T13:46:00.000-03:00

Meditação
por Felipe Esteves

Gira, gira. Tudo gira ao redor e eu, no parado. É preciso muita concentração: o movimento é insistente, busca-me o tempo todo; eu o rejeito, observo-o como alguém que vê de longe o amigo que não é mais, e com um simples aceno liberta-se de todo um ritual doloroso e falso de como vai e vamos nos encontrar algum dia.
Então, mantenho meu corpo como rocha e minha mente como águia. Do alto da montanha, observo. Mas sou ave de rapina, e vez em quando não me basta observar, então dou um rasante buscando algo e descubro que são muitas as camadas e vou cada vez mais fundo e me perco e quero voltar. Mas o caminho de volta é árduo e doloroso; venta muito na base da montanha.
Sinto então enjôo porque giro, giro com o vento mas não deve ser assim, percebe? Voar não é o bater de asas, ou a turbina de um avião; Voar é algo mágico, algo divino.
Estou sereno agora, por dentro. Lá fora, já disse, tudo gira. Mas sinto uma paz, interior, percebe? E meu coração está repleto de amor e coragem, porque sei que faço o que devo fazer, e de repente tudo faz sentido, e uma luz forte, que não cega, mas ilumina, define todas as sombras e me projeta na realidade.

Crônica

2006-08-27T13:45:00.000-03:00

PROBLEMAS NO RELACIONAMENTO
por Adenor Nunes

Tijuca, 10:30, 8 meses de namoro.

- Amor ...
- Lá vem problema.
- Vamos?
- Já te falei que não tenho dinheiro pra ir à Nova York.
- Não é isso, bobinho. Eu quero ir à praia.
- Onde estão mesmo nossos passaportes?
- Para de ser chato! Você parece um velho. Por que você nunca vai à praia?
- Porque eu sempre tenho coisas mais importantes pra fazer. Hoje eu não posso perder o documentário sobre a vida das bactérias autotróficas do Ceilão.
- Não entendo porque você não gosta de praia.
- Eu adoro praia. O que eu não gosto é do sol, do mar e da areia.
- Mas, amorzinho, você precisa pegar um bronzeado.
- Você está louca? Vou perder meu status de doente. As pessoas podem nem mais me reconhecer na rua.
- Bobinho. Você não tem medo que eu fique sozinha?
- Não. Vai ter pelo menos cinqüenta mil pessoas te acompanhando.
- Você é muito engraçadinho. Qual o problema em ir à praia?
- Nenhum. O problema está em ficar lá.
- Então ótimo, irei sozinha. Deixa eu me aprontar.
- Tá bem, eu acho que vou. Mas essa praia de nudismo é muito longe?
- Nudismo? quem te disse que é uma praia de nudismo?
- Quem te disse que isso que você vestiu é um biquíni?

Ensaio

2006-08-27T13:43:00.000-03:00

O contista Dias da Costa

por Gilfrancisco

Oswaldo Dias da Costa nasceu a 29 de agosto de 1907, no Largo da Piedade, em Salvador. Filho de José Dias da Costa, falecido antes de 1914 e Arminda de Queiroz Costa, portuguesa e prima do romancista Eça de Queiroz, Dias da Costa teve três irmãos, Jayme Dias da Costa, Walkylria Dias da Costa e Anayde Dias da Costa. Morta aos 25 anos de idade, D. Arminda, teve pouco tempo de convivência com os quatro filhos, desta forma, sendo todos criados por Dindinha Margarida, dama de companhia de sua avó, continuando a acompanhar os descendentes de Dias da Costa até o término da sua vida.
Passou os primeiros anos de sua vida em pequenas cidades do interior baiano, acompanhando o pai, que vivia em busca de climas favoráveis à saúde combalida. De regresso à capital, aos 12 anos de idade, começou seus estudos no Ginásio Ipiranga, onde se destacou como aluno, um dos primeiros da turma. Mais tarde, ao transferir-se para o Ginásio da Bahia para fazer o curso de Humanidades, encontrou muitas dificuldades na disciplina de matemática, principalmente nos cálculos de álgebra.
Dias da Costa, abandonou os estudos após quatro anos e passou a viver na boêmia baiana. Trabalhou como revisor no jornal O Democrata, órgão do Partido Democrático da Bahia, ligando-se em seguida ao grupo literário, liderado por Pinheiro Viegas, da Academia dos Rebeldes. Data daí sua amizade com os “rebeldes” (1929), Jorge Amado, Édison Carneiro, João Cordeiro, Sosígenes Costa, Alves Ribeiro, Clovis Amorim. Desde então, declarou guerra a burrice, a literatice, ao arrivismo e outros males. O grupo revolucionou e destruiu na velha província de Thomé de Sousa, muita glória fácil, muita burrice fátua. Eram os jovens diabólicos comandados por um velho satânico Viegas, que a ninguém perdoava.
Casou-se em 1930 com Beatriz Costa e juntos tiveram três filhos: Lolita, Arminda e Isadora, sendo uma das moças afilhada de Édison Carneiro. Para sustentar a família, trabalha no comércio, mas sem prejuízo das tertúlias literárias. Em 1936 transfere-se para o Rio de Janeiro, onde substitui Jorge Amado na função de encarregado de publicidade da livraria José Olympio, enquanto amplia suas atividades de colaborador de jornais de todo o país: redator-chefe da revista Pan, dirigida por Sebastião Hersen de Oliveira, redator da revista Esfera, dirigida por Maria Jacinta, redator do Observatório Econômico e Financeiro, dirigida por Valentin Rebouças, secretário e depois redator-chefe da revista literária Leitura, dirigida por J. Barboza Melo em sua primeira fase, cargo que ocupou por três anos, com dedicação, inteligência e lealdade. Quando seu amigo Jorge Amado esteve como redator-chefe do jornal carioca Dom Casmurro, dirigido por Brício de Abreu, Dias da Costa era um dos seus colaboradores.
Devido às qualidades de ficcionista de Dias da Costa, do contista de “Canção do Beco”, que se compõe de 22 narrativas curtas e uma novela, 243 páginas, capa de Santa Rosa, editado pela Rumo (editora do PCB), em 1939, e esgotada logo após à sua publicação, livro que foi recebido pela crítica e pelo público como o maior entusiasmo, marcando o aparecimento de um escritor de grandes qualidades. De certo, Dias da Costa não cultivava a glória literária, demonstrando mesmo, em contrário, um acentuado desencanto com a literatura. Essa deliberação a uma modéstia inata e indisfarçável humildade. Arredio, não freqüentava as rodas literárias e desprezava o tão comum elogio mútuo.
Tendo estreado aos 32 anos de idade, Dias da Costa não se deixou levar nas asas da fama e daí sua escassa publicação em livro. Canção do Beco, contos que o afirmaram um dos nossos melhores ficcionistas da história curta, ficou na 1ª edição, vedando o conhecimento de sua obra às novas gerações de ficcionistas, conquanto na história do conto brasileiro contemporâneo. Canção do Beco, encerra uma série de mensagens verdadeiramente vida, integralmente angústia, profundamente tragédia. Os seres que lá estão reunidos inspiram uma solidariedade emocionalmente da realidade. Aparece muitas vezes rapidamente para dizer o essencial, o fundamental.
Sua obra, de um modo geral, parece ter sido fecundada pelo sentimento de solidariedade do homem como partícula social, sem que esse sentimento, entretanto, se apouque em reduzir-se a manifesto político. O tom humano de sua criação, a torna atemporal, ainda que tendo como cenário a Bahia, o que não o impede que sejam realizações duradouras, marca inconfundível de um grande escritor.
Portanto, o contista baiano, não obstante o significativo sucesso que obteve com esta publicação, somente voltaria a publicar livro em 1960, “Mirante dos Aflitos”, ou seja, 21 anos depois da sua estréia. Esta edição, organizada e prefaciada por Jorge Amado, foi publicada pela Difusão Européia do Livro, fazendo parte da coleção Novela Brasileira, dirigida por Bráulio Pedroso, com capa e ilustrações de Glauco Rodrigues, 132 páginas, o livro teve repetido sucesso de público.
Em 1957, houve um certo movimento na imprensa brasileira, em torno das comemorações dos seus 50 anos de nascimento, data registrada por muitos jornais e revistas, com matérias variadas: entrevistas, depoimentos de amigos e correligionários, enfim um registro digno e bem merecido da efemeridade. Meses depois, levado pela estada, devido às múltiplas atividades demasiadamente jornalísticas, para sobreviver fez de tudo: revisor, escrivão interino da Coletoria, funcionário de companhia de seguros, secretário e redator-chefe de diversas revistas, tradutor de agência telegráfica, funcionário público. Este acúmulo de serviços, fez com que Dias da Costa retornasse à Bahia, para descanso, conforme recomendações médicas e passa alguns dias em Mar Grande, na Ilha de Itaparica.
Modesto, simples, cordial e até afetivo, sem vaidades, e com tal despreocupação com a glória; teve um leve desencanto literário, em razão do que não hesitou em postar-se a margem das ocorrências, arredando-se para dar passagem ao cortejo de néscios, o que se acentuou com a dura necessidade de ganhar a vida no batente diário, árduo, sem contemplações. Segundo declaração de vários amigos, era um companheiro capaz de fazer todos os sacrifícios, desde que estes contribuíam para a felicidade dos entes queridos. Dias da Costa, aposentou-se pela Federação Nacional do Comércio, quando agravou a progressiva perda de sua visão, restringindo seu hobby favorito, que era o de ler sem limitações. A parcial cegueira, o deixava amargo e desencantado na sua solidão. Pouco tempo depois veio a falecer.
Sufocado pelas pressões sociais tal como os seus personagens, massacrados pelas estruturas obsoletas da sociedade competitiva, este intelectual de esquerda, integrante nas fileiras do Partido Comunista desde 1935, anti-religioso, completamente agnóstico, só tinha fé no povo e na Revolução, que o elevaria a patamares mais altos de vida e dignidade, nos ideais sagrados do Socialismo. Em 1960, Dias da Costa desliga-se do Partido, e se retrai cada vez mais do convívio dos amigos e colegas, restringindo-se a casa, tornando-se ainda mais tímido e silencioso, parecendo desiludido de tudo. Publicou seu último livro “Bumba-meu-boi”. Caderno de Folclore-Companhia Nacional de Folclore/MEC, Rio de Janeiro, 1973.
Oswaldo Dias da Costa, morreu anonimamente (como vivia há já alguns anos) no Rio de Janeiro onde se havia radicado há mais de 40 anos, a 6 de fevereiro de 1979. Um fato curioso é que seu desaparecimento, comoveu apenas o pequeno circulo familiar e alguns tantos amigos que lhe viviam próximo. Tendo essa mesma imprensa a que ele como profissional serviu, por cerca de cinqüenta anos, a omissão em seu noticiário. Após sua morte, a companheiro Beatriz, que já havia sofrido um derrame que a inutilizara, seguida de escleroso, fora recolhida a uma instituição para idosos dependentes de ajuda. Dias da Costa deixou um legado literário pouco volumoso em livros, mas expressivo. Sua obra há muito merece estudo de avaliação crítica.

* Jornalista, pesquisador e professor universitário

Prosa

2006-08-27T13:42:00.000-03:00

ONTEM

por Bruno Fonseca

A menina com cara de boneca queria ser boneca. Mas apenas estendia a mão...E veio uma rapaz-moço que queria ser homem e a tomou para si. Atravessaram aquela rua. Cheia de carros, Carros correndo, Carros voando. Carros batendo, Carros rolando.verde, O sinal estava fechado. Do outro lado a menina com cara de boneca queria ser boneca se descuidou...Olhou pro lado.E foi o rapaz-moço que queria ser homem pro outro lado da rua procurar outra mão estendida.vermelho, O sinal tinha aberto. Eram carros, Carros correndo, Carros voando. Carros batendo, Carros rolando. A menina tinha medo. Tinha que atravessar sozinha. Não atravessou. Gritava do outro lado para o rapaz. barulhos de carros, Carros freando, Carros buzinando. Carros na frente, Carros acelerando. Não se ouviam direito. Só intuiam. E o rapaz-moço que queria ser homem foi embora. Entendeu o que a menina com cara de boneca queria ser boneca dizia. Ela pedia: "minta pra mim".

Plasticular

2006-08-27T13:41:00.000-03:00

Imperfeccionismo Contemporâneo

por Roberto Armorizzi

Vivo intensamente as cores, “harmonizando-as” num curioso estilo de modo desconfigurado por um profundo mergulho em “perfeitas texturas”, ao sabor de imperfeições formais. Essa libertação pictórica, solta de padrões pré-estabelecidos, que prima por não “aprisionar” a verdadeira e incondicional criação, mobiliza e eterniza o meu ser.
Cores descompassadas e muitas vezes sem a devida combinação, trazem à consciência, com surpreendente inteireza, fascinantes revelações vindas das profundezas do inconsciente
Acredito, pois, numa espontânea autenticidade que me faz ficar próximo cada vez mais das formas imperfeitas, como que objetivando um contato extremamente fiel com a natureza, com o que existe de concreto e também abstrato, sem querer tornar perfeito o imperfeito ou vice-versa. Pelo contrário, desejo experimentar através da obra de arte a autêntica imperfeição das formas reveladas no que se vê e também no que não se vê, procurando encontrar a beleza também dentro da fealdade.
Portanto, apoiado nesses e em outros argumentos, creio ser esse o ideal de meu propósito artístico. Assim pensando, chamo minha obra como um todo de Imperfeccionismo Contemporâneo.

2006-08-27T13:40:00.000-03:00

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Editorial - 5ª edição

2006-07-31T20:58:00.000-03:00

poesia

2006-07-31T20:56:00.000-03:00

CENA DO DESTINO

Um vício

ao meu redor

um erro corroí

o mundo

do outro lado incomunicável.

A paisagem atrás da noite.

Segredos.

Almandrade

Elegia para uma ilusão

era noite aquele dia

era tudo fantasia

e aquele tudo era nada era uma via proibida

era abismo aquela estrada

era uma escada caída era uma porta fechada

de alguma casa vazia

sem entrada nem saída

era uma bela cilada

era uma era sombria

onde a morte adia a vida

era a zona era a espelunca

era o que era quase sempre

e sempre era aquele nunca

era uma mera miragem

quimera sonho talvez

mentira conto de fadas

era uma vez outra vez

Cairo Trindade

Belleza helada

La suma del mal es el bien...
La resta del bien es el mal...
Hay bien y mal en el camal
De Dios, que perdona también;

Una multiplicación ser.
Hora, no mirar, división.
Tonar una mala canción;
No amar, desaparecer.

Tú, lentitud de caminar
Amordazar, tiempo, azar
No pensar, jamás, volumen.

Célula del corcho sentir
Belleza helada, lumen
Atolondrar fin y vivir.

Salomon Valderrama - Peru

Irreversível

Mesmo que o amanhã surja malogrado
Fruto do aborto do parto iminente
Ou que o premeditado seja concebido em proveta
E a palavra desapareça embargada
Mesmo que a percepção permaneça extraviada
E a bagagem seja meu corpo vazio
Mesmo que o tempo passe a fazer ninhos
Em árvores de penas estagnadas
Mesmo que a noite se torne ínfima
E meus pensamentos embaracem cabelos
Mesmo que as ladeiras percorram desertos
Por trilhos que me escondem atalhos
Mesmo que a fumaça não seja ouvida
E o vapor seja a lágrima das crianças
Mesmo que os dedos enforquem estrofes
E o silêncio realce os acordes.

Ainda que o traço copie o borrado
E os rascunhos já nasçam refeitos
De dentro dos teus olhos mouros
Pude existir no intervalo da tua vontade.

David Cohen

Estas semanas

Que parecem não terminar nunca

Se acumulam.

E eu esqueço

De cumprir minhas promessas

Que se acumulam.

Eu recomeço

O tudo que fica para trás

E me despeço.

Imaginando

Os olhos das pessoas que ainda

Não conheço.

Thiago Oliveira do Nascimento

FUNDO VAZIO

Pobre menino
Malvestido maltrapilho
No mundo mais sozinho
Que cachorro vira-lata

Pobre menino
Sem família sem amigos
Sem carinho escola abrigo
Sem direito algum a casa

Pobre menino
Sem futuro sem caminho
Que se espicha num banco
Da praça que flutua

Pobre menino
Cujo tempo é pequenino
Cujo brilho é fugidio
Cuja mente vive crua

Marcelo Ricardo

2006-07-31T20:54:00.000-03:00

Pé de mulher
por Rafael Alvarenga

Sexta feira depois do expediente era sempre assim: Silva e Fernandinho desciam da repartição pública e bebiam aquele chope bem gelado. Afrouxavam as gravatas, tiravam os paletós e arregaçavam as mangas. Pareciam que iam pegar em palavras muito pesadas. Sempre demoravam para começar, mas sempre terminavam falando sobre intimidades suas ou alheias. Era o que se dava a partir da segunda, ou no mais tardar, terceira ida ao banheiro. Quando a camisa já estava para fora das calças, começavam:
_Porra, Silva, tô com um problema sério, cara. – Desabafava Fernandinho.
_Cara, mas você gosta mesmo desse negócio, hein?
_Mas é claro que gosto. Ô, Silva, tá me estranhando, é?
_Fernandinho, então, ou você é maluco, ou não sei o quê... Onde já se viu gostar de problema, rapaz?
_Que problema, Silva? Tô falando de mulher, porra!
_Ah, sim, agora entendi. Ufa! Pensei que cê tava falando que gostava de problema.
_E eu acho que você já bebeu demais. Peraí, fica na sua e deixa eu te conta o meu caso. – Deu uma golada e fez careta. Depois disse que o chope estava quente e pediu mais dois. – O negócio é o seguinte, Silva. Eu tô saindo com a Antônia, cê sabe disso? Aí, ontem eu fui dormir na casa dela...
_Então, cê brochou? Que situação, hein...
_Não, Silva, deixa eu te contar, porra! O negócio é sério e cê fica aí me agourando –Silva levou o indicador aos lábios fazendo sinal de silêncio e Fernandinho continuou – Cara, eu tô falando daquele meu problema com pé de mulher. Lembra? Eu já te contei.
_Sim, sim, eu lembro, mais é daí?
_Cara, a Antônia tem um pé muito feio. Cê tem que ver, rapaz! Tá doido...
_Mais é o outro?
_Que outro, Silva?
_O outro pé. Cê falou que ela tem um pé feio, mas e o outro?
_Ah, qual é Silva eu aqui me abrindo com você na boa, e você aí de sacanagem...
_Não, tá bom. Foi mal. Conta aí o caso, então.
_Cara, não tem como eu continuar com a Antônia. Ela tem o pé mais feio que eu já vi na vida!
_Fernandinho, peraí, deixa eu tenta entender. Cê vai dispensar a gatinha só porque o pé dela não te agrada? É isso cara? Porra, mas tu tá de frescuragem, meu irmão. Onde já se viu isso, rapaz! E homem fica lá com a cara enfiada no pé da mulher pra escolher, rapaz?
_Silva, eu tô falando sério. Eu não vou conseguir mais ficar com ela e aquele pé horroroso que ela tem...
_Que dizer então que cê é um pedófilo, Fernandinho?
_Não, que é isso, Silva! Eu posso até ser um pedólogo. – Pensou...- Não esse é quem estuda o pé, eu não estudo o pé, eu amo um bonito pé de mulher. Eu sou um péfilo, um amante dos pés.
_Aqui, Fernandinho, isso tá me cheirando a boiolagem.
_Que nada, rapaz! É por isso mesmo que nunca vou me meter com essas coisas. Conheço de longe um pé de mulher.
_Tá bom. Olha aqui, a noite todos os gatos são pardos, assim como que dentro de sapatinho rosa, todo pé é de mulher.
Já era tarde e Silva precisava ir. Sua mulher já havia ligado três vezes. Na segunda quando Fernandinho chegou na repartição, ainda com a imagem dos feios pés de Antônia na cabeça, viu o pessoal em frente ao quadro de avisos lendo e tentando entender uma mensagem, entre risos: Atenção, se Você tem um belo pé cuidado com Fernandinho, o péfilo.
Assustado, Fernandinho ouvia todos lhe perguntarem que estória era aquela, enquanto riam e tentavam decifrá-la.
_Não sei que palhaçada é essa. Quem foi que colocou isso aqui?
_Não sei. Já estava aí quando chegamos. –Responderam - Mas que estória é essa de péfilo, hein, Fernandinho?
Porém, raivoso, ele não respondeu. Lançou a mão no quadro de avisos e arrancou o cartaz. Entrou na repartição e enfiou-o dentro da bolsa. Sentou-se à sua mesa, e disse a Silva, cuja mesa ficava ao lado:
_Cê tá maluco é, Silva? Que amigo da onça é você, hein... Péfilo! Que absurdo!
_É pro seu bem, Fernandinho. Cê sabe que eu gosto de você. Fica tranqüilo, rapaz, isso vai passar. – Dizia Silva com uma postura séria.- E aí, vamos tomar aquele chopinho hoje? Pra abri bem a semana...
_Acho que vou mesmo precisar, Silva. Tô com outro problema. E esse é sério.
_Eu já te falei que chope com problema ataca o fígado. Mas você parece que gosta...

2006-07-31T20:53:00.000-03:00

E VESTIU-SE O MANTO DA TRISTEZA
Por Bruno N. F. Borja

1 X 0. Mais uma vez França. Era o fim do sonho do hexacampenato mundial de futebol. O sonho de um país inteiro. Sim, éramos um país de sonhadores. E, de repente, o apito do juiz veio como um despertador. Acordamos. Voltamos para a dura realidade de nossas vidas.
Éramos, pela primeira vez na história, a grande nação. Ou melhor, somos, de quatro em quatro anos, a grande nação. O brasileiro só é brasileiro de verdade, com orgulho de o ser, na copa do mundo.
E, vejam bem, não há nisto nenhum mal intrínseco. Não declaramos guerra a ninguém, não destratamos nossos turistas e vemos em qualquer terra estrangeira uma magia fascinante. Ou seja, somos uma pátria de humildes. Mas quando o assunto é futebol, aí não! Somos os mais orgulhosos do mundo.
Eis um traço da personalidade nacional: somos um país movido a futebol, samba e caipirinha. Qualquer cidadão brasileiro, do mais novo ao mais velho, mistura gelo, limão e açúcar com uma dose de cachaça melhor do que o melhor barman europeu. Ou americano, se quiserem. Do samba, nem se fala. Nosso carnaval é, sem dúvida, uma festa religiosa. Um compromisso com Deus e com todos os santos.
Mas, eu quero falar de futebol.
No ônibus da seleção estava escrito: “Monitorado por 180 milhões de corações brasileiros!” Não sei se havia o ponto de exclamação, mas deveria, por que era a mais pura verdade. Não nos utilizávamos de câmeras filmadoras, máquinas fotográficas nem singelos binóculos. Monitorávamos com o coração, com o órgão vital.
Aconteceu, porém, que nossos jogadores simplesmente não compreenderam a dramaticidade da situação. Somos um país que não declara guerra, joga futebol. E vemos, no futebol, a oportunidade para erguer a bandeira nacional, para cantar o hino nacional. Mas nossos jogadores não pensavam no orgulho da nação, pensavam na glória pessoal.
Ronaldo, o maior artilheiro de todas as copas. Cafu, com o maior número de jogos em copas. Roberto Carlos, a celebridade. Se estivessem lado a lado, os dois robertos, o jogador e o cantor, e alguém chamasse:
- Hei, Rei!
Nosso lateral esquerdo bateria no ombro do cantor e diria:
- Deixa que é comigo!
E nosso camisa dez? O melhor do mundo! Tão aclamado, tão amado em todo o globo terrestre. Onde Ronaldinho Gaúcho estivesse, lá estavam os flashes. E ele adorava. Ronaldinho não jogava bola, fazia propaganda. Em sua testa luzia a propaganda. E mais, sua testa brilhava mais do que outdoor.
Diante disto tudo, cada um dos 180 milhões de corações foi à janela recolher sua bandeira. Humilhado, dobrou sua bandeira, tirou sua camisa amarela e vestiu o manto sagrado da tristeza.

2006-07-31T20:50:00.000-03:00

Olho de Vidro
por Rodiney da Silva e S. Jr.

Haverá um dia em que o dia não será mais
minhas letras não serão mais
meus olhos não verão mais
e ainda que Carlos diga:
"chega uma hora que a vida é uma ordem"
esta ordem também não será mais
porque mudada para uma nova ordem
o fim.

E como será? o fim?
será que existe realmente aquela bruxa, que Edward Bloom conseguia ver em seu olho de vidro o seu fim? será que saber o nosso fim é solução? nunca mais teve descanso aqueles que souberam ler o olho de vidro da bruxa. Toda aparência, toda semelhança suscitava ao olho, à Bruxa, ao fim.

Mas "chega uma hora que a vida é uma ordem"
não há saída. não há mais aqueles atalhos que encontrávamos quando jovens. não há mais a marca de revolução. não há mais o passeio das meninas sorridentes porque viam rosas pelas calçadas, rosas nas mãos dos meninos, rosas em seus cabelos, rosas que adornavam. não há mais a espera da mulher na janela e nem a despedida da mesma mulher. não há mais amor pelas pedras e ferros que contam a nossa história. não há mais o cuidado do Criador em nos manter vivos. apenas uma ordem. Totalitarismo. Autoritarismo. qual a vida vivida na bela Rússia de Lênin e Stálin. apenas: Viva! é quando a vida deixa de ser estímulo aprazível e torna-se uma sem saída, um viver por viver. aquilo que os ocidentais chamam: rotina.

Por Cristo, não compare rotina com a barbárie bolchevique! mas não deixe de perceber a barbárie da rotina! a primeira é a destruição de tudo que é contrário a uma ideologia genocida. a segunda é Mozart querendo mostrar algo novo e sendo ignorado e querendo fazer o mais do mesmo e sendo ironizado. será que Mozart também tinha parte com a Bruxa de Ed Bloom?

2006-07-31T20:49:00.000-03:00

O Poeta Abel Silva
por Gilfrancisco

Hoje, no Brasil, o papel do escritor é tornar a literatura necessária.
(Abel Silva, 1976)

Nascido em Cabo Frio (RJ), em 28 de fevereiro de 1943, Abel Ferreira da Silva foi aos dois anos para a cidade do Rio de Janeiro; criado no bairro do Catete, para onde se mudou com a família. Filho de pastor protestante, Abel começou a ler muito cedo na biblioteca do pai que ele chama de “anárquica”, pois havia desde Tesouro da Juventude até Os sertões de Euclides da Cunha, lido por ele aos 16 anos. Apesar de ser influenciado pelas leituras de Fernando Pessoa, Graciliano Ramos, Sade, Poe, Sartre e Oswald de Andrade, teve na música uma influência marcante na sua formação profissional, em virtude da maioria dos amigos serem músicos.
Abel estudou na Faculdade Nacional de Filosofia e Direito, liderando nas décadas de 60 e 70 os movimentos estudantis. Formado em Letras, em 1969 pela Universidade Federal do Rio de Janeiro, logo passou a lecionar literatura brasileira na PUC do Rio e na UFRJ. Atuou como professor na Escola de Comunicação, tendo sido editor de cultura do semanário Jornal Opinião (1972) e da revista de cultura Anima (1974/1975) em parceria com o poeta baiano José Carlos Capinan, onde colaborava com nomes como: João Ubaldo Ribeiro, Ferreira Gullar, Rui Espinheira Filho, Gramiro de Mattos, Manduca, José Agripino de Paula, Ronaldo Bastos e outros.
Nessa época morou no Solar da Fossa, onde conviveu com Torquato Neto, Caetano Veloso e Gal Costa. Enveredou-se pela poesia e, no auge da repressão militar, em 1971, lançou o romance “O Afogado”; em 1974, o livro de contos “Açougue das Almas” e. cinco anos depois, seu primeiro livro de poesias intitulado “Asas”.
Sua careira de compositor começou por acaso, nasceu da amizade com o cantor Raimundo Fagner em 1974, quando surgiram as primeiras parcerias, Sangue Pudins e Asa Partida, LP CBS, 1976. Já como poeta-letrista, Abel Silva marcou presença junto a compositores e intérpretes nordestinos, como João do Vale, Luiz Gonzaga, Dominguinhos, Marines, Robertinho do Recife e Amelinha. Preponderantemente letrista, sua primeira composição foi uma melodia que recebeu letra de João do Vale “Eu chego lá”, mas sua primeira composição gravada foi Jura Secreta (com Suely Costa), que lançou a cantora baiana Simone.
Entre suas composições mais famosas encontramos: Festa do Interior, Espírito Esportivo, Baldes do Maracanã, Bumerangue, Cidade dos Brasileiros (parcerias com Moraes Moreira), Brisa do Mar, Diapasão, Entre o sim e o não, Homem Feliz e Simples Carinho (com João Donato), Quando o Amor acontece e Desenho de Giz (com João Bosco), Água na Boca (com Tunai), Promessas, promessas (com Francis Hime), A família (com Edu Lobo), Asa Partida, Dúvida de Amor, Amor escondido (com Fagner), Raio de luz (com Cristóvão Bastos), E coisa e tal e vento a favor (com Antonio Adolfo). Sua parceria mais constante foi com Suely Costa, criando obras-primas, verdadeiras pérolas da música popular brasileira, que com certeza, estão imortalizadas: Jura Secreta, Alma, Primeiro Jornal, Vento Nordeste, Canção brasileira, Coração aprendiz, A menina e a moça, Voz da Mulher, Mundo delirante, Vida de artista, Frutos do mar, Aos pedaços, Maresia, Bóias de luz, entre outras. Suas letras ganharam as vozes de Gal Costa, Simone, Nonato Luis, Ângela Ro Rô, Ivan Lins, Zé Renato, Edu Lobo, Fagner, Maria Bethânia, Leila Pinheiro, Nana Caymmi, Elis Regina, Nara Leão, João Bosco, Zizi Possi, Verônica Sabino, Emilio Santiago e Jards Macalé são alguns dos nomes de nossa MPB que gravaram suas composições. Abel Silva é autor de mais de 300 composições e já ganhou dois prêmios Sharp.
Abel Silva foi apresentado ao grande público brasileiro através do livro de contos Açougue das Almas, publicado pela Ática em 1976, com belíssimas ilustrações de Elifa Andreato, e apresentação de Antônio Houaiss, que encerra o texto afirmando que “Abel Silva nos dá um livro que por si só não fará o verão que seu esforço criador promete: Oxalá venha a merecer dos leitores o favor com que mais se acende o engenho, para prosseguir na rota que projetou para si”.
“Abel ao pé da letra” – coletânea lançada em 1989 (LP, 12 faixas – CBS); reúne algumas parcerias do compositor cabofriense: Festa do Interior (Moraes Moreira), Merengue (Robertinho do Recife), Quando chega o verão (Dominguinhos), Bicho estranho, O primeiro jornal, Jura secreta e Rosa de Viver (Suely Costa), Asa Partida (Raimundo Fagner), Transparência (Menescal), Simples Carinho (João Donato), dentre outros. Em 2000, Abel Silva em parceria com Nonato Luís, lançou, de forma independente, o cd (15 faixas) Baú de Brinquedos, que reúne canções da dupla, como Baú de brinquedos, Tanta coisas de vida, Às vezes, a flor e o passageiro, Febre, Mauro blues, Só esta mais uma vez, Na beira do rio, na terra do mar, dentre outras. Em 2001, publicou pela Record o livro Só uma palavra me devora (poesia reunida e inéditos) com 180 poemas, letras de músicas e textos publicados em jornais e revistas entre 1973 e 2000. Dois anos depois (2003), comemorando seus 30 anos de carreira, o poeta edita pela prestigiosa coleção Poesia Falada, dirigida por Paulinho Lima, um cd com seus poemas, recitados por Hugo Carvana, Antônio Pedro, Chico Caruso, Jaguar, Pedro Bial, Leilane Neubarth, Maria Gladys, Lena Trindade e Amaro Emiliano.
Berro em surdina:Poesia (2005), uma bela coleção de 65 poemas inéditos, que comemora seus 30 anos de poesia; entre os temas recorrentes do novo livro, está as agruras do amor, a efemeridade da juventude, o futuro a assustar, que viveu intensamente e a incômoda certeza da morte. A passagem do tempo. O poeta diz sempre muito com o mínimo de palavras e o máximo de genialidade. Abel é um letrista brilhante, com uma poesia versátil, universal, atemporal, tem uma marca própria, um lirismo contemporâneo e sensual, um neomodernista surpreendente de cuca voadora, como o definiu Glauber Rocha. Foi ele quem incentivou Abel a mostrar seus poemas aos editores. Os poemas de Berro em Surdina (resumo de três décadas) também vêm carregados de uma profunda tensão com a política nacional, normal e aceitável para quem viveu a juventude sob a opressão da ditadura militar:

Eles se pensavam águias
Agora se sabem urubus
....................................
planaram mortais
para pousar, depois,
sobre a carniça dos velhos ideais.

Num poema chamado Antropofagia, em tom raivoso, com palavras de ordem, procura despertar o brasileiro que dormiu no ponto:

Chega de antropofagia
chega de deglutir o colonizador.
Mudemos o cardápio,
chega de comer o tal Sardinha
pois o bispo quem ganhou.
Venceu o Calvário,
a cruz vingou!

Artesão competente e criativo do verso, possuidor de uma alta voltagem inventiva, Abel Silva é letrista consagrado, autor de inúmeros sucessos da MPB. Com certeza sua obra conquistará posição de destaque na histografia literária brasileira, apesar de seus livros continuarem quase todos esgotados, difícies de encontrar até mesmo nos sebos. O poeta publicou ainda Mundo Delirante (1992).

Festa do Interior

Fagulhas, pontas de agulhas
Brilham estrelas de São João
Babados, xotes e xaxados
Segura as pontas, meu coração
Bombas na guerra magia
Ninguém matava
Ninguém morria
Nas trincheiras da alegria
O que explodia era o amor
Ardia aquela fogueira
Que me esquentava a vida inteira
Eterna noite
Sempre a primeira festa do interior

(Letra: Abel Silva, Música: Moraes Moreira)

* Gilfrancisco é Jornalista, pesquisador e professor universitário

2006-07-31T20:48:00.000-03:00

por Marcelo Ricardo

BREVE MARAVILHA?

a varig
girava

A BÁRBARA, BRABA

-Oh! chia baixo!

PERGUNTA NA BOCA DO RINGUE

-Há gelo, colega?

O BÊBADO PERDIDO

OH! SÓ BEBO SÓ!

2006-07-31T20:46:00.000-03:00

OPTICO-LITERAL - GRIFOS NA CÂMARA ESCURA
Por Alex Topini

nada mais me importa
nada mais me acerta
os passos
a estrada
meu caminho atravessa
e nada mais
não me trancam ruas
não me cruzam esquinas
nenhum rumo me desvia
nada me atropela, me veicula
não me avançam os sinais

nada mais me aporta
nada mais incerto
não me dão sentidos placas
não me desapontam setas
nenhuma cara-a-cara
a minha
em meio a tudo
à sós
e nada

a dar com os ombros
vida essa
a me lançar a esmo
como se possível servir feliz
o que inefável

parto-me
como renascer
frutos de si mesmo
minhas raízes
cravar no tempo
entre sombras e flores
ser
árvore de nenhum lugar

dar-me
desnudo de casulos
rebento de mim mesmo
minhas escamas
húmus no espaço
entre cores e dissabores
luz
ventre exposto solar

inunda vago o fundo
superfície extrema do poço
- há risco!
intra nexos côncavos
o osso da carne do osso
mínimo
complexo trapo
denomina-se
a carne do osso da carne
comum
máxima trepida
minuetos consagrados
dias entre sonhos e réplicas
abismos concretos do meu trato
são o vácuo
em que minhas plumas despencam

como quem quadros queima
poesias rasgo-me
em unhas, dentes e labaredas
a despeito da minha cria
sou como uma deusa
a dar sopros descartáveis sobre o barro
se o que gero não me sacia
em imagem e semelhança
mais largo
mais mais, mais tudo
mais vasto

sou como uma deusa é
sublime e mesquinha
no seu desamparo
no silêncio ermo
no instante único e raro
de criar e findar
tudo que existe
não mais

lá
onde nunca se esteve
vão
lá
por sobre as coisas todas
avesso que há
nu
fenda insólita
la-do
chão
e só
lá
nenhum lugar
em mim todo
lá
som

Grifos na Câmara Escura alude ao fato de que todas as fotos foram criadas utilizando a técnica de fotografia artesanal "pinhole", reveladas em laboratório caseiro pelo autor.

2006-07-31T20:45:00.000-03:00

APÓS A CIDADE

busco o esqueço
mas eu não conheço
a mala de dentro
a dor
na cidade apagada
o que vai
pelo esgoto
por baixo
dos passos
calçados
e rodas borracha
borrachas idéias

costuro as esquinas
na máquina de passos
dobro as visões
no bolso
em exclamações
fecho-me porta
e esqueço
agora
verbo amanhã

carlos de hollanda

Meu canto

Tijuca

catarse populacional

ilha de asfalto

cercada de morro por todos os lados

guerra civil

Barracos na mata atlântica longe do oceano

barracos barrocos

guerra civil

Nobreza suburbana

gentinha pré-túnel

guerra santa

Beira da estrada porética

berço cultural renegado

cafezal desmontado

pós-colonizado

Floresta de seres comuns

animais isolados

observando janelas

vendo a vida

vendendo a morte

Terreiros católicos

igrejas de ubanda

guerra santa

Vale infernal

bairro nada bairrista

fotocópia atrasada

nada

Diego Tribuzy

Os meninos que cresceram comigo

Os meninos que cresceram comigo:
Destinos tão diferentes.
Tantos credos!
Mulheres, beatas, vestidos longos, mangas compridas;
fechando o corpo, fechadas para a vida:
As mães dos meninos que cresceram comigo.
Esses meninos tinham sonhos.
As mães rezavam.
Eles matavam os sonhos.

Os meninos que cresceram comigo, alguns, hoje, estão nas páginas dos jornais:
Meninos que podem não mais crescer.
As meninas que cresceram comigo, não podem mais estudar:
Tão cedo fizeram outros meninos...brincaram de gente grande.
Fizeram meninos que talvez se armarão de educação;
Talvez crescerão;
talvez serão diferentes dos meninos que cresceram comigo.

Arlete de Andrade

Raça doente
Pré-dispositora ao ópio
Engana-te a cada passo...
... massa doente

descarrilhada e descrente
mal paga de si mesma
impermeável a aura...
...árida , inválida...
...invariável de rir

rasteja como eu
fragmento de ti

massa pensante
que nos condena
massificadamente...
... a existir

Marcelo Felippe

LUNAR

Da lua sai a dor dos muitos,
que pairam azulados de fome e frio,
carcomidos, os meninos.
Vendem seus corpos, à noite, as prostitutas,
roubam seus dinheiros, os bandidos.
Disfarçados de inocentes, os gatos
trepam pelos telhados,
encontram os restos
da louca, jogados fora.

Elaine Pauvolid

RUSH

O
Túnel
É
Uma
Viagem
Que
Não
Se
Pode
Parar
No
M
E
I
O

Iara Rocha

MORAL DA HISTÓRIA

estende o hálito da tarde sobre mim
dia suspenso
dia que perdi num lapso branco revestido por vermelhos avos
e emergido assim da treva em cores de marfim

há lápides no ar
extensos ritos sons dispersas iras
tal cravos de arlequim
e sorriso nenhum sossego
pânico nenhum
só me espargiu o travo desse dia resgatado ao desterro

não ir é o meu caminho
e a nula urgência e a falta de motivos
formam pacto comigo
estou só
e este dia é meu único abrigo.

Aldemar Norek

2006-07-31T20:44:00.000-03:00

Autonomia e engajamento literário: ramos de uma mesma árvore
por Marcos Fiuza

Gostaria de iniciar estas considerações com um questionamento que envolve diretamente a arte, mais especificamente a literatura: será que é possível a produção artística desvinculada de um projeto ideológico ou o engajamento é o ponto fundamental de sustentação de toda criação?
Inicialmente, é interessante dividir o fazer literário em dois pólos um tanto quanto distintos em seu processo de criação, porém igualmente ricos do ponto de vista da valoração artística. A prosa e a poesia diferem-se, fundamentalmente, desde o seu nascimento até o fim a que cada obra se destina. Podemos entender melhor esses aspectos tomando a teoria de Sartre como ponto de apoio para nossas conclusões. Assim, vemos a poesia como algo, de certa forma, mais distante de um objetivo pragmático, em que o poeta é, de modo geral, um artista intensamente ligado à palavra. Pensando em palavras, primeiramente as entendemos como sendo signos representativos de algo existente no mundo real. Dessa forma, vemos as palavras como uma ferramenta, um utensílio para a realização de determinadas interações comunicativas. É nesse ponto que percebemos como o poeta utiliza a palavra de maneira diferenciada, em que ela não vai, na poesia, representar “coisas” e sim ser as próprias “coisas”. Para o poeta, a palavra não reflete sentimentos, ela É o sentimento. O poeta não intenciona uma comunicação objetiva com seu leitor, pois sua obra reflete o olhar que ele, artista, tem sobre o mundo que o cerca. O artista, por exemplo, quando refere-se a uma cor, não utiliza uma palavra para representa-la e sim acredita ser a cor uma “coisa” em si. Ao olhar para o “vermelho”, o artista enxerga um conjunto de significados que transcendem a simples descrição de uma cor ou uma imagem. Então, entender a poesia como uma manifestação artística isenta de objetivos comunicativos se justifica a partir dessas considerações.
Já a prosa diferencia-se destes aspectos, tendo em vista que o escritor, opostamente ao poeta, lida com significados. O autor narrativo busca representar, mesmo que de forma abstrata, o mundo real. Assim, analogicamente, podemos entender o prosador como um “falante”, em que a sua fala é necessariamente comprometida com uma transmissão de idéias. Há sempre a busca por uma interação comunicativa, onde as palavras são utilizadas de forma a buscar sempre um entendimento por parte dos interlocutores. As palavras não são mais “coisas” auto-suficientes, mas ferramentas a disposição da comunicação. Dessa maneira, pensar em uma narrativa vazia de significados, distante de um projeto ideológico, mostra-se inconcebível perante a característica intrínseca e primordial da prosa.
Em contrapartida, podemos nos questionar sobre a existência de manifestações poéticas vinculadas a projetos ideológicos específicos. Mas, o interessante é compreender que estas obras possuem características mais próximas da prosa do que propriamente da poesia, pois são confeccionadas com uma intencionalidade comunicativa traçada já anteriormente, no qual as palavras mais relacionam-se com significados (signos), do que transmitem um particular olhar do poeta.
Após isto, entendemos que a obra literária, possui características específicas, em que colocar gêneros distintos dentro de um mesmo projeto literário, sem considerar seus aspectos particulares mostra-se ineficaz se partimos de uma visão analítica. E analisando estes mesmos aspectos, concluímos que o vasto campo da literatura proporciona tanto uma abordagem engajada, como também autônoma.

* Marcos Fiuza - Poeta, professor e pós-graduando em Literatura portuguesa e literaturas africanas de língua portuguesa - UFRJ mvfiuza@yahoo.com.br

2006-07-31T20:43:00.000-03:00

A HERANÇA DO PROVENÇAL - 2º parte
por Euclides Amaral

Dedicado a Paulo Henriques Brito, poeta, tradutor e professor da PUC-Rio que inspirou esse texto e a forma como foi feita a classificação das tendências explicitadas.

A nossa tradição de poetas atuantes na música brasileira vem do século XVII com Gregório de Matos Guerra, que já cantava seus versos se acompanhando de uma viola feita de cabaça fabricada por ele, segundo Araripe Júnior, citado por José Ramos Tinhorão no prefácio do livro MPB (Muita Poesia Brasileira) de Leila Míccolis. No século seguinte apareceram muitos outros poetas fazendo o mesmo uso do verso em música., entre eles o modinheiro e poeta carioca Domingos Caldas Barbosa (1738/1800). Até que no século XIX, no auge do Romantismo, surgem as primeiras duplas de compositores como conhecemos hoje: um músico e um poeta como letrista. Parcerias como Xisto Bahia e Melo Moraes Filho (ascendente de Vinicius de Moraes). O músico português Rafael Coelho e o poeta criador do Romantismo Gonçalves de Magalhães. Vários outros poetas deste mesmo século enveredaram pela música popular: Catulo da Paixão Cearense, Laurindo Rabelo, Vilela Tavares e Joaquim Manuel de Macedo. No século XX, esse frisson pela letra da canção veio a desaguar em Mário de Andrade (que na sua polivalência também era músico), Manuel Bandeira (parceiro de Jaime Ovalle e Villa-Lobos), Dora Vasconcelo, Dante Milano, Oreste Barbosa, Otavio de Souza e Ferreira Gullar (quase todos parceiros de Villa-Lobos) e no que mais se enfeitiçou pela carreira de letrista: Vinícius de Moraes. Já há algum tempo, a partir das décadas iniciais do século XX, a questão da influência da mídia fonográfica no trabalho dos poetas-letristas ficou mais acirrada e mais clara. Com a notoriedade e reconhecimento através da canção popular, o poeta-letrista ou como preferem chamar “compositor-letrista”, tornou-se mais conhecido do grande público. Fruto do trabalho feito nas letras de música, o poeta teve também o interesse do público direcionado para seus livros. Muitos desses livros, além de poemas, trazem também letras de canções com os diversos parceiros. Não querendo dizer que o suporte “livro” para a poesia tornou-se obsoleto ou mesmo ineficiente. Porém, fica bastante claro que a poesia com o suporte musical e fazendo uso das diversas formas de divulgação deste produto ganhou muito mais adeptos. Haja vista a quantidade de poetas-letristas que somente conseguiram projeção através da letra de música e/ou em muitos casos, uma projeção muito maior à nível popular como foi o caso de Vinícius de Moraes, que havia publicado em 1933 (aos 19 anos) seu primeiro livro de poesias: O caminho para a distância. Caso inverso aconteceu com o poeta-letrista Paulo César Pinheiro, que após anos e anos de trabalho de letra de música, publicou seu primeiro livro aos 27 anos “Canto brasileiro” em 1976. A título de curiosidade citarei apenas alguns autores e alguns de seus livros: “Canto brasileiro”, “Viola morena” e “Atabaques, violas e bambus” de Paulo César Pinheiro; “Tropicalismo para principiantes” e “Os últimos dias de Paupéria – Do lado de dentro” (póstumo) de Torquato Neto; “O tempo da busca” e “ Memórias do boi Serapião” de Carlos Pena Filho; “Inquisitorial” de José Carlos Capinam; “Punhos da serpente”, “Palávora” e “O beijo da fera” de Salgado Maranhão; “O surfista no dilúvio” de Sergio Natureza; “Asas” e “Mundo delirante” de Abel Silva; “Canção de Búzios” de Ronaldo Bastos; “Poemas & canções” de Ana Terra; “A palavra cerzida”, “Mar de mineiro”, “Segunda classe” e “Beijo na boca” de Cacaso; “Urucum X fumaça”, “Pipa”, “Trincheira de espelhos” e “Poeta vagabundo” de Xico Chaves; “Cemitério geral”, “Casa de pássaros”, “Caminho do meio” e “3X4” de Ivan Wrigg; “O gavião e a serpente” de Murilo Antunes; “Na busca do Sete-estrelo”, “Verão vagabundo”, “Piquenique em Xanandu” e “Por mares nunca dantes” de Geraldo Carneiro; “Motor” de João Carlos Pádua; “A marca do Zorro” de Tite de Lemos; “O canto do homem cotidiano” e “Tapete do tempo” de Ildázio Tavares; “Me segura que eu vou dar um troço” de Wally Salomão; “Um cara bacana na 19ª” de Aldir Blanc; e ainda diversos poetas como Hermínio Bello de Carvalho, Chacal, Bernardo Vilhena, esses três com vários livros publicados.

Alguns poetas enveredam por outros gêneros literários ou mesmo vieram de determinados gêneros e navegaram na canção popular: Sérgio Cabral (biografia); Nei Lopes (pesquisa: O samba na realidade); Paulo Coelho (misticismo); Abel Silva (romance “Afogados”, contos “Açougue das almas); Oduvaldo Viana Filho (teatro); Guarniere (teatro); Ruy Guerra (cinema); Luiz Galvão (memórias) e Márcio Borges (memórias).
Há outros que pouco se sabe de seus livros, contudo, seus nomes estão sempre atrelados a grande músicos-compositores. Suas letras com tal envergadura literária suprem o nosso afã de conhece-los em livros, nomes como Fernando Brant, Vítor Martins, Paulo César Feital, Ronaldo Monteiro de Souza, Lula Freire, Antônio Cícero, Antônio Risério, Duda Machado, Fausto Nilo, Fernando de Oliveira, Paulo Emílio, Climério e Jorge Salomão, dentre muitos outros, muitos deles com livros publicados.

Há o caso de poetas consagrados que se deixaram levar nas asas leves da canção popular, seja colocando letra em música ou mesmo cedendo seus poemas para serem musicados: Carlos Drummond de Andrade, Affonso Romano de Sant’Anna, Haroldo de Campos, Augusto de Campos e Ferreira Gullar.

AS GERAÇÕES DE LETRISTAS

A título de curiosidade citarei apenas alguns letristas que compõem as diversas gerações, sendo as mais recentes, as que atuam a partir da década de 1960. É claro que muitos letristas ficarão de fora, isto por vários fatores: esquecimento, a falta de conhecimento da obra de certos letristas etc. As datas do início do trabalho como letrista também não são exatas e sim aproximadas.

1ª Geração: (a partir de 1840)

Albuquerque Medeiros, Álvares de Azevedo, Araújo Porto-Alegre, Arthur de Azevedo, Bastos Tigre, Bernardo Guimarães, Casimiro de Abreu, Castro Alves, Catulo da Paixão Cearense, Francisco de Paula Brito, Gonçalves de Magalhães, Gonçalves Dias, Joaquim Manoel de Macedo, Laurindo Rabelo, Leopoldo Fróes, Machado de Assis, Melo Moraes Filho, Olavo Bilac, Pedro de Alcântara, Tomás Antonio Gonzaga e Vilela Tavares.

2ª Geração: (a partir de 1910/1930)

Álvaro Moreira, Antônio Maria, Dante Milano, David Nasser, Dora Vasconcelos, Elano de Paula, Goulart de Andrade, Grande Otelo, Guilherme de Brito, Guimarães Passos, Hermes Fontes, Jair Amorim, João de Barro, Joracy Camargo, Manuel Bandeira, Mário de Andrade, Mário Lago, Mauro de Almeida, Olegário Mariano, Orestes Barbosa, Osvaldo Santiago, Otávio de Morais, Otavio de Souza, Renê Bittencourt e Vinicius de Moraes.

3ª Geração: (a partir de 1960)

Afonso Romano de Santana, Augusto de Campos, Cacaso, Carlos Drumonnd de Andrade, Carlos Pena Filho, Chico Anísio, Clóvis Mello, Fernando Brant, Ferreira Gullar, Glauber Rocha, Gianfrancesco Guarnieri, Haroldo de Campos, Hermínio Bello de Carvalho, José Carlos Capinam, Lula Freire, Márcio Borges, Mário Telles, Nelson Motta, Nuno Veloso, Oduvaldo Viana Filho, Patativa do Assaré, Paulinho Tapajós, Paulo César Pinheiro, Paulo Gracindo Júnior, Paulo Sérgio Valle, Ronaldo Bastos, Ronaldo Bôscoli, Ronaldo Monteiro de Souza, Ruy Guerra, Vandenberg Dantas de Souza, Torquato Neto e Waly Salomão.

4ª Geração: (a partir de 1970)

Abel Silva, Acyr Marques, Alcino Correa (Ratinho), Aldir Blanc, Ana Maria Baiana, Ana Terra, Antonio Bivar, Antônio Cícero, Antônio Risério, Arthur de Oliveira, Cláudio Ribeiro, Climério, Délcio Carvalho, Duda Machado, Ezequiel Neves, Fausto Nilo, Geraldo Amaral, Geraldo Carneiro, Ildásio Tavares, Ivan Wrigg, João Carlos Pádua, Jorge Portugal, Jorge Salomão, José Jorge, José Miguel Wisnik, Luiz Cláudio Tolomei, Luiz Galvão, Marco Aurélio, Marília Trindade Barboza, Murilo Antunes, Nei Lopes, Olívia Hime, Paulo César Feital, Paulo Coelho, Paulo Emílio, Regina Werneck, Rogério Duarte, Salgado Maranhão, Sérgio Cabral, Sérgio Fonseca, Sergio Natureza, Tite de Lemos, Vitor Martins, Xico Chaves e Ziraldo.

5ª Geração: (a partir de 1980)

Alice Ruiz, Álvaro Maciel, Anamaria, Antônio Martins, Arnaldo Antunes, Bernardo Vilhena, Bráulio Tavares, Bruno Levinson, Carlos Caetano, Carlos Costa, Carlos Rennó, Cazuza, Célio Khouri, Celso Borges, Chacal, Charles, Chico Amaral, Chico Assis, Chico Pereira, Claufe Rodrigues, Costa Netto, Cristina Latini, Cristina Saraiva, Dudu Falcão, Dulce Quental, Edu Planchez, Ele Semog, Elisa Lucinda, Euclides Amaral, Fausto Fawcett, Fernando de Oliveira, Fernando Pires Alves, Flávio Nascimento, Francisco Bosco, Fred Góes, Guile Wisnik, Guilherme Godoy, João de Jesus Paes Loureiro, Kate Lyra, Kico Amaral, Ledusha, Luiz Alfredo Milleco, Luiz Carlos Góes, Luiz Carlos Máximo, Luiz Coronel, Lula Dimoraes, Manoel de Barros, Manu Lafer, Marcelo Dolabela, Marcelo Paes, Marceu Vieira, Marcio Paschoal, Marcos Sacramento, Mariana Blanc, Mário Lago Filho, Mauro Aguiar, Mauro Mendes, Mauro Santa Cecília, Mônica Tomasi, Patrícia Travassos, Paula Toller, Paulo Leminski, Pedro Landim, R. R. Juca, Rita Altério, Ronaldo Santos, Silvia Sangirardi, Tanussi Cardoso, Tavinho Paes e Zé Edu Camargo.

Certa vez, João Cabral de Mello Neto disse que Vinícius de Moraes tinha negado a poesia quando começou a fazer letra para música. João Cabral estava quadradamente enganado. Vinícius de Moraes apenas mudou de forma a sua poesia e não há como negar a contribuição dele para o nosso cancioneiro popular, assim como a de todos esses poetas que enfeitam a nossa música popular com seus versos e sendo assim, aprimoram-se também em uma escola tão rica em forma e conteúdo.

Para finalizar cito Augusto de Campos e um estudante japonês via-poundiana: “Independente de quaisquer tendências ou ismos, a poesia é uma família dispersa de náufragos bracejando no tempo e no espaço e consiste em essências e medulas”.

* Euclides Amaral é poeta e letrista euclidesamaral@oi.com.br

2006-07-31T20:41:00.000-03:00

O Rio de amores
por Rod Britto

Beleza, beleza. Sabe-se que o Rio de Janeiro atrai gente de todos os estados do país em busca do acontecimento, digamos assim, teatral na carreira dos aspirantes a qualquer que seja o tipo de arte. Clímax. Lugar-comum. Vontade sensível. E quem tem observação e escuta mais curiosas para com a galera que circula por aí percebe isso no ato. Desato: grupos de atores, pintores, escritores, dizem-se artistas em geral, indiscriminadamente, tantas coisas, outra Original, são dores, sabores, e queremos viver disso, não me pisa no pé, filho da puta, não me diz que eu não tenho mão pra isso, tamanha a inveja, você morre de amores. Tomara que consigamos se a coisa for de verdade mesmo e não só um a mais dos muitos caprichos e ciladas divertidas, que por filosofia, imposições por nós mesmos, que por ora, muito bem auxiliados por esta nossa cidade dos infernos, adotada, por sinal, morte no sinal, hoje em dia, a top das capitanias culturais de uma suposta barcarola os emergentes do Brasil pra se fazer horrores e sucesso, vai rolar novela, é?, na parada, bem na fita, até porque, matou-se aula, 7 ao mirante, caminhou-se no Leblon. Oleodutos, oleodutos; tubulações, simulações (Chavez, Chavez! então venham todos os hermanos pra cá no Brasil, emergências à parte; os que quiserem, nada de artesanato e Lapa, catarata em Caracas!). Mas o povo unido jamais será vencido. Também porque o povo unido jamais será vencido. O povo. Árduos trabalhos. Ordens superiores. Pois não. É pra entregar o texto no máximo no fim de semana, é, Seu Alex? Eu sou brasileiro, e não desisto nunca, e sou carioca, então não é o meu caso o que por desatenção ainda soe abuso deste escrito, ou danação mesmo, sem qualquer ressentir; por isso mesmo, não venham de revanchismos, por favor, poupem-me da crônica, eu não sou meu, eu não sou de ninguém, quem consegue esconder voto não. Faz-se arte, da melhor qualidade, com sinceridade, porra! Mudamos o país, Paris é aqui, o hotel são as ruas, os novos beats quem quiser, desde que em pulinhos, movimentos. Acontecimento teatral, vontade, clímax é tudo isto. Que não seja à toa, e nem desacreditemos o próximo, atenção nisso também. Vacilações por minuto. Que agora pra também cutucar, capricho, como de praxe: não seria aquele o seu caso, meu cavaleiro destemido Alex? Donde surgistes? Daqui mesmo, ou por um acaso, ou por uma escolha, medalha, exílio, anemia, sabe-se lá ou cá, vir prestar por aqui tão bons serviços de cultura pr’esta gente na casca do ovo? Hein? Não precisa responder, faça melhor do que isso apenas, pressão, moral, não se envaideça, se enfureça, você segue conosco, ah!, o Rio de Janeiro? uma beleça, uma beleça...

* Rod Britto é jornalista e editor gratoporlembrar@gmail.com

2006-07-31T20:40:00.000-03:00

O Rio de Janeiro está pegando fogo!!!

Olá membros nervosos e leitores assíduos de pequenas publicações do Rio de Janeiro.

É com extrema alegria que o coletivo Centro Nervoso vem afirmar que este mês de julho será o grande pontapé de uma longa caminhada que nunca terá fim. Foram encontrados ao longo de pouco menos de um ano, muitas publicações impressas que circulam pelo Rio de Janeiro, mostrando um lado cultural que vem sendo ignorado pela grande mídia. Muitas dessas publicações são gratuitas e outras pagas. Algumas delas são trimestrais, como o caso da revista de Contos Bagatelas, ou bimestrais como o boletim João do Rio, outras ainda mensais como a publicação virtual Palavril.

A questão é quantas dessas publicações sobreviveram pelo menos um ano? Se depender do Centro Nervoso, todas elas. Há uma grande ferida nas publicações não corporativas que é a distribuição. Normalmente caras e com contratos não muito justos, para que a distribuidora não fique no lucro e as publicações ganhem muito pouco, ou até mesmo paguem para distribuir. O Centro Nervoso lança esse mês de Julho, no evento Filé de Peixe, seu centro de distribuição que irá coletar publicações e distribuir em diferentes eventos por toda a cidade do Rio de Janeiro. Para isso é preciso receber as publicações. Há duas formas, a primeira mais tradicional, é o encontro mensal que acontece todo primeiro domingo do mês na Associação de Moradores e Amigos de Laranjeiras, às 16h e a segunda é chegar a um dos eventos e deixar com a gente o seu material. Será um prazer distribuí-lo. Depois disso, precisamos de convites para participar de eventos e festas que regularmente acontecem pelo Rio de Janeiro.

Ai você me pergunta? Mas serve qualquer coisa? Sim! Serve! Entretanto teremos um limite de publicações a receber por mês, que ainda será definido. E distribuiremos CDS de bandas independentes também. Existem algumas exigências, mas garanto que são bem poucas, estas exigências serão em torno de construir um acervo para expor aos eventuais visitantes. Aceitaremos folders de divulgação de eventos que serão oferecido em troca de serviços. A este serviço não será cobrado.

Bom, garanto a todos os interessados, que melhor serviço não terá. Sabemos onde estamos e o que estamos oferecendo por isso, não criem expectativas, pois sabemos também que esta tarefa não será fácil e nem rápida. Garanto a todos, que ao contrário da corrupção e da luxúria que o governo brasileiro sempre teve, este serviço será bem simples e transparente à eventuais desconfianças que alguém gerar, mas aquele que exigir prestação de contas e for comprovado que nada havia, terá um preço a pagar e não estou apenas falando de dinheiro, pois sabemos muito bem que é preciso exigir respeito!

O Centro Nervoso agradece a leitura de todos os leitores assíduos de pequenas e médias publicações não-corporativas. Para qualquer dúvidas, entre em contato conosco através do e-mail 24h (sic): centronervoso@gmail.com . Ou procure nossa comunidade no Orkut: “Centro Nervoso” ou ainda o perfil “Centro Nervoso”.

Até a próxima!

Acesse a comunidade no orkut e se relacione com os participantes: http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=7996152&refresh=1Qualquer dúvida, sugestão ou critica, pode ser enviada para http://br.f349.mail.yahoo.com/ym/Compose?To=centronervoso@gmail.com

* Vinicius Longo é poeta e palhaço vinicius.longo@gmail.com

2006-07-31T20:39:00.000-03:00

Personagem - parte 3

por Aguinaldo Ramos

Raiz

Sabedor de seus valores,
minimamente ciente das estruturas do mundo,
ainda assim Personagem
não preenche de todo os vazios
da mente.
Acostumado às minúcias
sua sede não é mitigada pelo encontro
com as margens da fonte dos fatos.
Ali, o que desabrocha cria beleza:
é o mais puro destino dos fatos em flor.
As muitas trincheiras das coisas confusas
apenas protegem (ou sufocam)
o óbvio, ou o belo, ou o bom.
No alvo da mira, o amor.
Quem tem a postura correta
e o instrumento adequado
(ou, no inverso de tudo,
a paixão pelo alvo e a certeza na mira)
registra (ou já tem registrado)
sempre a presença
de algo mais belo
do que é líquido ver...

Gana

Completo,
não há quem seja.
Profunda ilusão...
Há quem tente ser o todo,
ser tudo para todos,
impor a pretendida perfeição
aos desavisados,
aos tímidos,
aos pequenos,
aos fracos
aos que não querem ser perfeitos...
Quem sabe de si põe na mesa
os melhores humores
e bebe à saúde.
Nas bochechas o sorriso
nos dentes o gosto
nos braços o embalo,
a fome de vida no ventre.
Se preciso, Personagem
conta com as pernas
(e a liberdade)
do povo.
Inteiro esteja o espírito!

Povo

Personagem está atrás da pátria...
Cresce sob estrelas aniquiladas
cercado de riquezas que não alcança
vendo ao longe verdes matas que se vão...
A pátria é decorativa,
até um tanto dramática.
Perdido no cenário
nem sabe ainda seu papel.
Balança firme a bandeira do futuro,
parece um gesto de adeus...
A pátria é um aglomerado de emoções:
um frio na barriga
um gol na decisão
uma notícia
que passa na televisão...
Aprende uma lição moral
(e cínica):
a pátria
está atrás
de Personagem...

Personagem é projeto de livro, com 80 fotos jornalísticas recontextualizadas e ressignificadas pelos textos, contando a trajetória de um “personagem”, que, de todos, pode ser qualquer um.

Veja algo mais de Personagem em: http://www.telemar.com.br/museu/expofoto/persona/personabox.html

2006-07-31T20:38:00.000-03:00

CACHAÇA CINEMA CLUBE

PEÇO PERDÃO POR ESTA COURAÇA
O CINEMA É MINHA CACHAÇA
TRISTE TELA-SUBJETIVIDADE
VAGO EM BUSCA DE CERTA VERDADE

CARA MÁSCARA ELÁSTICA ASSANHADA
VIVES ENFIANDO NAQUELA QUEBRADA
O BONECO DE CARNE QUE TE SUSTENTA
VIVE-MORRE OU MATA OU ALIMENTA

E SEGURO-ME PELOS EXTREMOS
NESSE ÔNIBUS CAMBALEANTE
ONDE FALAM TÉDIOS SERENOS

POEMA NÃO SALVA UNIÃO ESTÁVEL
NOTÍCIA DO JORNAL DA ETERNIDADE
DIRETAMENTE PARA A TIA SAUDÁVEL

Felipe Cataldo

por um fio

um simples fio puxado
numa leve distração
e tzzzzzzzzzzzzzzzzzz
um rasgo rápido
percorre
a meia-calça inteira

o fio puxado me corre por dentro.

Beatriz Tavares

Dilema

Que se faz em hora triste
Quando a adversidade
Sem qualquer piedade
Te aponta em riste?
O que se faz com um dilema?
Eu faço um poema!
Sobre o insano
Ser humano
Ininteligível
Inatingível
Indecifrável...
Vai se entender
O lastimável
Mecanismo do ser...
Seus defeitos
Seus dias de horror
E ainda quando o assunto
Envolve o tal do Amor!
Vai se entender...
Que tantos procuram
Esta grande virtude
E o querem intenso
Puro e verdadeiro
Mas no entanto
Súbito e denso
No momento derradeiro
Quando o encontram
O rejeitam
E nem sequer suspeitam
Que pode ser o último
E o maior de todos eles!
Vai se entender o ser...
Vive por viver
Mata e não quer morrer
Não amo e nem quero
Mais nada espero
Dei pérolas à porcos
Fez-se a fila de mortos
E nada mais há
Que se querer!
Fez assim o ser humano
Inoportuno e profano
Meu coração endurecer...

Luísa Artèsa

Insônia

Vou gozar com meus dedos e desmaiar se puder,

me fazendo sorrir sonhos de desejos furtivos.

Repetição que esgarça meu erotismo, cansa meu afeto até te esquecer.

Anônimos com lábios sedosos hão de aparecer.

Sigo me querendo.

Dançarei "bem me quer, mal me quer" num rock'nd roll qualquer.

Velas...

Dias quentes

Lampiões em cor iluminando

sentidos.

Maristela Trindade

concita

A saudade de você
É saudade de morrer
morrer (2x)
é saudade
é vontade de te ver

Há Tantas tive
quanta saudade para chorar
quantas vidas a viver
quantos amores a perder
até encontrar você
fitar você
beijar você

A saudade de você
É saudade de morrer
morrer (2x)
é saudade
é vontade de te ver

Entre conchas e mariscos
irei te encontrar
entre beijos e abraços
há vida entre nós
há luz nas estrelas
há saudades
na saudade do teu beijar

A saudade de você
É saudade de morrer
morrer (2x)
é saudade
é vontade de te ver

Ao ver você
vi candura em teus olhos
vi amor em teu corpo
vi paixão em teus gestos
vi coragem em teu falar
antes que eu pudesse gostar
óh Deus, a essa mulher deixe-me amar

A saudade de você
É saudade de morrer
morrer (2x)
é saudade
é vontade de te ver

Heráclito Júlio

Poeta. O poeta.

Poeta se arrasta,
o poeta desliza;
a flor da coragem, impermeabiliza.

Poeta se empolga,
o poeta realiza;
a emoção da beleza, materializa.

Poeta só endeusa,
o poeta deusifica;
a incerteza da vida, ameniza.

Poeta só consome,
o poeta edifica;
o secular do mundo, eterniza.

Poeta, um sonho incerto,
o poeta, um coração aberto.

Roberto Armorizzi

Escrevo coisas simples
Coisas do dia a dia
Coisas que passaram e passam
Comigo e com vocês .
Escrevo com o olhar clínico
De analista urbano ,suburbano
Sofrendo pressões e repressões
(como vocês)
que o meio oferece .

As vezes cruel ,ameno, amoroso
As vezes sensual ,romântico, revoltado
As vezes caótico, safado, guerreiro
As vezes crítico, erótico, moleque, moralista.

Passo a vocês este mundo
O meu mundo...
Mundo de devaneios
Em que vivo e
Gosto.

Dalberto Gomes

2006-07-31T20:36:00.000-03:00

Sussurrado pelo vento que sopra na esquina
por Felipe Esteves

Saudade, saudade. Lembro quando eu era um menino e você era uma menina. Brincávamos no rio, você tinha medo dos sapos. Eu não. Sempre os achei engraçados e sábios. Vez em quando chovia e não podíamos sair para brincar. Nos olhávamos pela janela, a chuva não deixava ver nada. Mas eu sabia que você pensava em mim, e eu pensava em você. Esperávamos pelo dia seguinte, pelas manhãs bonitas de sol e as poças d’água que você pulava sobre, e eu pulava em cima. Então você corria toda molhada atrás de mim e eu fugia, corria cada vez mais rápido, e torcia desesperadamente para que você me pegasse.
Lembro de quando comecei a me tornar um homem. Homem feito de sonho. E você era uma quase-mulher linda, com suas pernas ainda finas demais, mas já no tamanho certo. Você sempre foi assim; madura e ingênua ao mesmo tempo. Sempre soube quando fazer e quando parar, exceto quando não sabia.
Lembro do dia em que lhe beijei pela primeira vez. Melhor, que você me beijou. Você viu minha boca machucada, meus olhos assustados e entregues, e entendeu tudo. Porque levei aquele tapa antes? Não me lembro mais, foi uma de nossas tantas bobeiras. Riso frouxo que vem fácil e qualquer brisa leva embora.
Hoje você não está comigo. Ontem também não esteve. Já faz algum tempo, nada foi como antes. Hoje em dia, eu sou só um menino e você é só uma menina. Sós.

2006-07-31T20:35:00.000-03:00

O ESCRITOR
Por Adenor Nunes

- Eu sou escritor.
- Como?
- Escritor
- Eu nunca ouvi falar dessa profissão.
- Não?
- Não! Tem aqui no Brasil?
- Pelo menos, por enquanto.
- Legal. O que os escritores fazem?
- Escrevem.
- Ah, mas eu também faço isso e não sou escritora.
- É uma pena! Como essa sua perspicácia você seria uma grande escritora.
- Você acha?
- Claro, venderia até mais livros do que eu.
- Eu jamais conseguiria viver disso.
- Quase nenhum escritor consegue.
- Agora eu fiquei confusa.
- Eles possuem outras profissões. São professores, jornalistas.
- Açougueiros?
- Possivelmente.
- Ah, tá. E sobre o que escrevem?
- Qualquer coisa.
- Como assim qualquer coisa?
- Não há limites para a imaginação.
- Não estou entendendo mesmo
- Por exemplo, um escritor poderia contar a história de um rapaz que se transforma em uma barata. Já ouviu falar em Kafka?
- Quem?
- Ah, esquece. Já é covardia.
- Então, um escritor poderia escrever sobre tudo?
- Exatamente- Inclusive essa conversa?
- Bem, acho difícil. Ninguém teria imaginação pra fazer uma personagem tão complexa quanto você.
- Mas se você estivesse escrevendo essa história?
- Estaríamos os dois completamente pelados em uma cama.
- Mas estamos pelados em uma cama!
- Meu Deus, não pode ser!
- Por que?
- Porque escrevo histórias de humor
- E?
- E os humoristas são terríveis
- Você está me assustando.
- Então é melhor você continuar embaixo do lençol, pra que eu também não fique assustado. Acabo de olhar no chão uma cueca escrita “Steffany”.

2006-07-31T20:34:00.000-03:00

Editorial - 4ª Edição

2006-06-29T23:55:00.000-03:00

2006-06-29T23:44:00.000-03:00

OUTRO LIMITE

Há um rosto no mundo que olha para o meu
e não conheço.
Assim uma casa, uma canção, um verso
que nunca vou fazer.
E o rosto me chegasse, ou o verso, enfim
seria tarde:
por isso me despeço
e deixo algum sonho nas gavetas
da casa onde nunca irei ou fui.

Nem sempre a manhã sucede ao crepúsculo
e à treva.
Aldemar Norek

LAMPEJOS DE NOME

mesmo acampado na pele do sonho
cerco de medos e arrepios
a carne frágil da mente

apesar de lampejos ao longe
que os barcos acendem no mar
deixo - me acoitado
no telhado de plácidas telhas

apenas se vejo meu nome
trazido na boca em chamados
esqueço de mim
e arremesso
à urgência tempestiva
a resposta guardada na confluência das dúvidas
Carlos de Hollanda

ACABAR COMIGO

“-Mesmo os grandes homens só são verdadeiramente reconhecidos e homenageados depois de mortos. Por quê? Porque os que elogiam precisam se sentir de algum modo superior ao elogiado, precisam conceder. (...)”
Clarice Lispector, Perto do Coração Selvagem.

A mais estranha sensação
repete-se incansavelmente,
um ente encrostado em mim.
Penso em matar-me.
Como num samba
de Paulinho da Viola,
acabar comigo.

O ente cansado de estocar-me –
que me parece, os demônios também se cansam;
sem perceber encosta-se, ouve comigo
frases soando enigmas.

Vejo o rosto de coração,
olhos rasgados de um país distante,
a mulher preocupada com os filhos.

Em me matar incansável e subrepticiamente.
Escuto, decido, ao invés do tiro,
Pegar um livro.
Elaine Pauvolid

Mais estrofes dirigidas

Toca o sino
E começa a batalha
Todos correm para o centro
Para a vida funcionar
Falar sobre coisas, sobre pessoas
Menos sobre idéias
É proibido

Toca o sino
E começa a correria
Todos batalham um acento
Para mastigar o que um dia viveu
Ao terminar
A batalha se arrasta
A espera do fim

Toca o sino
E todos voltam ao ponto de partida
Não batalham sobre idéias
Nem correm pra alcançar
Pessoas dão o que falar
E finalmente
Descanso

(leia e releia até cansar)

Diego Tribuzy

INSTINTO

Assim
Como o gato
Fixo o olho
Atento
Não sei se presa
Acato fazer
Nenhum movimento
Na preça
Estimulo os sentidos
-Sobreviver-
Lição ímpar
No telhado dos escolhidos
Iara Rocha

Auto-retrato

Para Victor

Como ir a fundo,
Se eu não tenho fundo
Como, tendo o mundo nas mãos
Nada ter no mundo

Pra quê ler a estória
Se eu já sei o final
Como rir da piada
Se já me contaram uma versão quase igual

Como querer resolver o problema
Se eu o desmistifico antes do fim
Como vencer

Se eu me adianto
E chego sempre
Antes de mim?
Marcela Gianini

2006-06-29T23:43:00.001-03:00

PERDENDO O TREM
por Maria Luiza Falcão

Pasmem: eu tenho amigos gays!
Pode parecer bobagem, uma afirmação infantil, mas é a pura verdade: eu me espantei com o fato.
É claro que eu desconfiava. No fundo, já sabia. Mas alguma coisa me impedia de acreditar.
Ontem, se me perguntassem, eu diria que não tinha certeza e que achava errado afirmar algo tão radical a respeito de pessoas amigas. Como se o fato fosse ofensivo, uma agressão impensável numa relação de amizade.
Mas hoje, a verdade bateu na minha porta e eu abri. E vi com clareza não só o que era como o que me fazia não enxergar. Era algo que eu detesto, chego mesmo a abominar, mas que parece, habita em cada um de nós, e se manifesta desta ou daquela maneira. Trata-se do preconceito.
Ontem, se me perguntassem, eu diria que não tinha preconceito com nada.
Hoje, sei que isso não é verdade. E me doeu muito descobrir, pois estava sendo interiormente preconceituosa com pessoas que eu estimo tanto.
Mas a porta que se abriu deixou entrar muito mais que isso. Um banho de luz de descobertas que quase me fez cegar. Sentei-me no chão da pequena varanda de meu apartamento e fiquei um tempo assim, olhando o nada, contemplando a mim mesma.
Descobri que há tempo venho perdendo a hora do trem da vida. Ele passa pra cada um de nós no lugar e tempo certo. Mas a gente vez por outra perde. Às vezes dá pra sair correndo atrás, pegar numa próxima parada, mas nunca é a mesma coisa.
Descobri que tenho sido contemplativa demais com a minha vida. Fico na estação apreciando o movimento, vendo o trem chegar e partir, e por algum motivo que desconheço, perco quase todos. Depois, muito depois, saio em disparada, trilho afora. Nem sempre alcanço, e mesmo assim, é sempre tarde.
Descobri que hoje estou viajando num trem atrasado, num passado que ficou lá longe...
A minha geração, pós pílula anticoncepcional, viveu esta maravilha intensamente. Eu não. O mundo alucinógeno já estava aqui quando eu cheguei e certamente esbarrou em mim muitas vezes. Mas eu não percebi. As pessoas passaram a optar sobre seu próprio sexo, independente do que dizia em suas certidões de nascimento. E isso me parecia um mundo distante.
Aquelas pílulas libertadoras hoje me são desaconselhadas devido à idade. Mas se ele não usa camisinha, como eu faço? Não faço? Se a geração dele acha mais perigoso “contrair” uma bala perdida do que aids, o que eu digo? Se já vivi mais, melhor um prazer agora que um talvez depois.
Um baseado se faz enrolando uma certa erva em um papel próprio para cigarro artesanal. O papel é vendido em qualquer lugar. Ervas também, para os chás dos mais variados usos e gostos. Mas esta, não, sei lá porquê. Carqueja é horrível e há quem use. Gosto não se discute. O tal, depois de pronto, se acende, puxa, prensa e solta. Dizem que vai tudo pra cabeça. Que é lá que o barato acontece. Ou não. Acho que este trem eu perdi pra sempre.
Dois homens se hospedam num hotel e pedem um quarto com cama de casal. Preciso dizer mais?
Eu não entendo mais nada. Ou entendo, e não sei o que fazer com isso. Na verdade, estou mais uma vez parada na estação vendo o trem passar. O do meu presente está passando enquanto eu estou tentando alcançar aquele que passou há anos atrás. Anos atrás...
Também não adianta querer entrar no trem de hoje, pois me falta bagagem.
Espero que meus amigos me perdoem esta falta. Sei que, no fundo, jamais os discriminei. Apenas eu não sabia lidar com o fato. Na realidade, acho que tal qual na canção, eu “os protegia por amor, num codinome: amigos...”. e como diz o ditado: meus amigos não têm defeitos, e meus inimigos, não têm virtudes.
Espero também que eles continuem gostando de mim. Mesmo eu sendo assim, careta, estranha, do tipo mulher que gosta de homem, sabe?
Afinal, ninguém é perfeito.

2006-06-29T23:43:00.000-03:00

NICOTINA
por Guilherme Tolomei

“Então, você é o navalha?”
O sujeito é gordo e está de terno.
“Sim”, respondo.
“Você não tem cara de matador de aluguel”
“È que eu esqueci a plaquinha com a indicação dos meus serviços. Geralmente, ando com ela pendurada no pescoço, pras pessoas saberem o que eu faço”
Ele não ri, parece nervoso. Talvez não estivesse satisfeito em lidar pessoalmente comigo. É incomodo ver a escória, sem o controle remoto da televisão por perto.
“Desculpe, não foi isso que eu quis dizer”
Acendo um cigarro.
Ele estaciona o carro ao lado do bar da Lurdes, na Lapa. Sempre gostei de fechar negócio em espeluncas sujas.
“Você sempre vem com seus ...”
“Clientes”
“Você sempre vem com seus clientes a esse lugar?”
“Algum problema?”
“Só acho perigoso”
“Não há perigo algum. Aqui os ouvidos são como os ralos dos banheiros”
“De qualquer modo, você sabe que eu tenho uma reputação considerável”
O nome dele é Márcio Albuquerque, um rico economista que recebeu muito dinheiro brincando com números na bolsa de valores. Estudou em uma das melhores faculdades da Inglaterra e, logo em seguida, casou-se. Ele é um pai dedicado, um profissional competente e um cidadão exemplar, inclusive, participa da campanha contra a violência nas ruas. Enfim, o pior tipo de pessoa.
“Fica tranqüilo, doutor. Ninguém vai notar nossa presença. Por aqui passam advogados, traficantes, putas, empresários, atrizes. Dentro do esgoto, a cor do rato pouco importa pros outros ratos”
Acendo um cigarro
“Preferia falar com você pelo telefone”
“Ta cheio de escuta por aí.”
O homem não pára de transpirar.
“Muito bem. Você sabe porque eu quero matar uma pessoa?”
“Não sei”
Pouco me importa o motivo que leva uma pessoa a matar outra. Entretanto, na maioria das vezes, ela gosta de ficar esmiuçando detalhes sobre as razões da escolha. Se cobrasse por hora de consulta, estaria rico.
“Minha mulher se chama Clara Albuquerque. Nos conhecemos quando ela trabalhava em uma loja de perfumes em Copacabana. A primeira coisa que me chamou atenção nela foi algo que eu jamais havia observado em outras mulheres: a tristeza.”
Tento fingir interesse.
“Não era uma tristeza de liquidação que todos compram em datas infelizes. Era alguma coisa diferente que se misturava aos olhos e sorrisos dela. Aquilo me arrebatou de uma maneira profunda. Estava completamente fascinado.”
Ele pede uma bebida. Eu acendo um cigarro.
“Não demorou muito para que nos casássemos. Nossa festa de casamento foi no Copacabana Palace. Você já esteve alguma vez lá?”.
Eu sou feio e sujo. Você acha que eu estive alguma vez lá, doutor?
“Já”, minto
“Enfim, não quero me alongar com minúcias. Em pouco tempo me tornei o monstro que agora sou. Humilhei minha esposa de todos os modos. Não que quisesse intencionalmente, mas...”.
Faz uma pausa.
“Tive casos muitas mulheres que conviviam conosco, mesmo sabendo que mais tarde ela descobriria. Relacionei-me com várias de suas amigas em nosso apartamento. Sempre fui um marido ausente, nas datas que as pessoas dizem serem especiais. Menti, simulei e omiti. Ela se vingava ficando cada vez mais triste, agüentando tudo calada”
“Sei”
“Todos dias ao me levantar, sou torturado com aquele rosto soturno, aquela tez lúgubre. Aquilo que antes era uma dádiva, tornou-se uma maldição”
“Então, você quer que eu a mate?”
O sujeito não me dá atenção, parece falar consigo próprio.
“E, apesar de tudo, sei que ela me ama. Isso faz com que as coisas tornem-se mais terríveis. Tenho que acabar como o sofrimento daquele anjo. Certa vez, um autor chamado Eurípides disse que os homens consideram o amor uma doença. Você acha isso estranho?”
“Pouco importa”
“Sabe, esse é o tipo de mulher que nasceu pobre, dentro de uma casa humilde. É incapaz de fazer mal a quem quer que seja”
“Pra mim pobre e rico são todos a mesma coisa. Ninguém vale nada!”
“Mas chega dessa história. Quero saber como é a sua maneira de fazer o serviço?”
“Dou um tiro por trás, de tal forma que a vítima não saiba que vai morrer. Não quero carregar olhos de misericórdia dentro da minha cabeça. Uso uma nove com silenciador.”
“Não há possibilidade de descobrirem, não é?”
Ele me faz muitas perguntas. Só falta me querer saber porque me tornei matador de aluguel.
“A possibilidade é muito pequena. Geralmente, faço tudo parecer um roubo. Isso despista a polícia.”
“Ótimo. Precisamos agora combinar o pagamento”
Escrevo o valor em papelzinho e entrego a ele.
“Deposito quando você já tiver feito o trabalho”
“Não, doutor. Só trabalho recebendo adiantado”
“Quantias pequenas eu guardo em um cofre, dentro do apartamento onde realizo encontros amorosos. Podemos pegar agora”
Com o dinheiro que eu pedi, dá pra passar o resto do ano sem fazer mais nada. O que ele deve achar que é uma quantia grande?
“Está certo”
“Só mais uma coisa. Tenho curiosidade em saber porque você se tornou matador de aluguel”
“Porque eu nunca aprendi a tocar saxofone”
Atravessamos toda a zona sul até chegarmos em um prédio antigo no Leblon. Já havia passado das duas horas da manhã, e naquela madrugada fria de junho as ruas estavam desertas.
Subimos até o oitavo andar.
“Por favor, eu só peço pra você não fume aqui. Sabe como é, algumas mulheres não gostam desse cheiro impregnado pelos cantos”
“Tudo bem”
O apartamento não é grande. Na sala só há um sofá e uma mesa com duas cadeiras. As cortinas grossas estão fechadas.
“Eu vou ao quarto pegar o dinheiro”
Tento assumir uma fisionomia neutra, mas não consigo. Embora tudo transcorra como o planejado, estou nervoso. Aliás, eu sempre fico nervoso quando tenho que matar qualquer um, mesmo com minha experiência.
O sujeito retorna com um envelope transparente. Não posso me precipitar, tenho que esperar o momento certo. Talvez seja essa a única oportunidade de estar junto com ele, sem mais ninguém.
“Você quer que eu conte?”
“Sim”, respondo
Ele joga todo o dinheiro no sofá, depois, com a cabeça abaixada, começa a falar números em voz alta. Está distraído. Aproveito o momento e retiro a arma do casaco. Atiro na nuca, é o suficiente. O corpo cai no chão e, ao lado, começa a se formar uma poça de sangue. O trabalho está feito.
Ele jamais desconfiaria que a Dra. Clara Albuquerque me contratou, há duas semanas, pra matar o próprio marido.
Antes de sair, acendo um cigarro. Acho que agora ninguém vai mais se importar.

2006-06-29T23:42:00.000-03:00

Pára-Quedas
por Bruna Maria

Quero saltar do alto da pedra e respirar fundo. Sentir duas câmaras em seus limites espaciais na altura do tórax - pulmões. Quero saber que ainda existe vida orgânica, que há vegetação, mata, bicho, flor. Quero acreditar no céu, pensar que o azul-sem-nuvens é belo e que reflete alguma coisa divina.
Saltaria sem pára-quedas hoje, por você. Deixaria meu corpo em queda livre, levitando em momentos finais. Viveria uma vida inteira rapidamente. E correria, escorregando entre os átomos suspensos, até chegar ao chão.
Plaft.
O corpo quebrando, partindo em mil pedaços, faria cócegas. Enquanto isso, eu levitaria pelas nuvens por três minutos, e te encontraria.
A telepatia me exporia de forma única, me poria pelo avesso, e você teria a certeza eterna de que eu vou te amar para sempre.
Plaft.
Mas eu tenho pára-quedas. O corpo, então, está sempre intacto. Em compensação, o não-corpóreo anda em pedaços.

2006-06-29T23:41:00.001-03:00

Brasília
por Tainá Del Negri

Brasília é uma ilha.
Um lugar que fabrica uma textura de cores imponentes, secas, quentes.
E por todos as asas, respiramos a obra de homens
e vemos os acasos mal pensados que fizeram de lá a nossa capital.

Uma pena,
tanta beleza afundada em merda

2006-06-29T23:41:00.000-03:00

Dúbio funk off do mundo
Por Diego Tribuzy

Tum tá tá tum tum tá
Tum tá tá tum tum tá

“Biológico pensante
Organismo atuante...”

Estava eu vendendo livretos num sábado nublado no centro da cidade, quando fui encontrar um amigo no sesc tijuca. Chegando lá sou convocado:
- Vâmo lá na parada do Cataldo?
- Parada do Cataldo? Respondo eu sem saber que estava prestes a participar de uma experiência no mínimo diferente.
- É, doidão, o funk progressivo.

Esse era o dia da estréia da Instalação Poética com Funk Progressivo, que faz parte das apresentações anuais do Centro de Estudo e Experimentações Artísticas da Ana Kfuri. Chegamos lá um pouco atrasados e já fomos chamados a falar no microfone. Fui e recitei Aquela velha estória sobre não saber quem sou (leia na edição passada), achando que era normal todos falarem poesias na pausa do espetáculo (espetáculo?), mas percebi ao longo do tempo que ninguém se mexia na platéia (platéia?).
Eu que esperava encontrar um Cataldo no palco, encontrei três, além do verdadeiro, os também originais Aborígene letrado (melhor pseudônimo da atualidade) e Danny Boy, tocando o rebú naquela minúscula arena do sesc tijuca, conhecida como teatro dois, mas que se fez perfeita para a instalação.
Obviamente que se tratando de texto e direção de Felipe Cataldo há bastante exagero, mas sinceramente, me surpreendi com a bagunça. Cataldo e seus comparsas souberam mesclar os momentos musicais e tem bastante presença de palco. O que me deixou perplexo foi a tensão que o espetáculo, que supostamente conta com a participação do público, causa no mesmo. A conclusão que cheguei é que o público se sente preso de tão livre que é a proposta. Eu mesmo que cheguei recitando mal conseguia me mexer depois.
Na semana seguinte fui e filmei para o rapaz e me deparei com uma novidade interessantíssima, Melissa Coelho pintando um quadro simultaneamente ao acontecido, obtendo um resultado muito bom.
Infelizmente quando essa matéria sair na palavril (se sair) o funk progressivo não estará mais em cartaz, mas...

Ô ô ô ô ô
Abram passagem
que o Cataldo estreô
e agora ninguém segura.
Demorô formar o bonde da literatura (cênica).

* Diego Tribuzy é músico, ator e poeta.

2006-06-29T23:40:00.000-03:00

Antes do Fim
- canção para um velho solitário

Espera sem esperanças,
Horas de tédio, longos silêncios
E vagas lembreanças

Imenso deserto:
Amores tão longe,
A morte tão perto.

Tanta distância,
Solidão e saudade.
Nem pressa, nem ânsia.

Um mundo, lá dentro,
Com ecos de ausências,
Sombras, desmomentos.

Tudo o mais é só
Um rastro de pó
À espera do vento.

Cairo de Assis Trindade

Pra não falar do Rio
Por vezes me atento
Me tento mudo
Em não dizer do Rio
Oh Rio! Onde as águas não se repetem
Me tento pálido, rígido, híbrido e só

De não olhar o Cristo
Me fiz triste
Sob o casulo
Casualmente nulo me desfaço
Por não rever o Rio
Hiberno ao frio de um Janeiro raso

Marcelo Falippe

Dores

Destes gritos, de dores, eu quase ensurdeço
e em meus infernos, clamando, desço,
como se o autoflagelo, a mim pudesse libertar!
As vozes ecoam mesmo quando não quero
minha alma repete, choro, desespero

quebro as correntes... agora posso voar!

Arlete Andrade

Espíritos da Praia

p/ Bia Tavares

Espíritos da praia

Ungi-me com a sagrada maresia

De vossos contornos

Maleáveis

Espíritos da praia

Invoco-lhes para que eu possa me banhar tranquilo

Na transatlântica escuridão dos oceanos

À luz de tuas sábias premonições

Abissais

Conjuro-lhes daqui

De dentro do meu pentagrama

Para que me amparem e me protejam

Da solidão carnívora que me apavora

Em cada curva desta encosta

Convoco-lhes todos, espíritos de luz

E peço-lhes apenas

Dunas, baías e falésias de alegrias

Espíritos da praia

Deixo aqui esta humilde oferenda

Para saciar vossa gula tropical

Espíritos das ondas

Forças do litoral

Abençoem este lual.

Dan Soares

E quando anoitece, há em todo lar ou bar, outros sóis
Que não brilham nas folhas e tiram do verde a saturação.
Que não nos colorem senão de um azul radioativo e postiço.
Nos arrefece, nana e jorra seu acúmulo morno e atraente.
É por isso que o escuro se instala no âmago de alguns
E seus sonhos são roubados, de noite ou de dia,
Pois os sóis estão ali, como moscas depravadas a zumbir
Imagens aos netos da surdez e sons aos filhos da cegueira.

Thiago Oliveira

a imagem

(fuga para a sexta estrela)

cometa do infortúnio
cometa um infortúnio
gameta do plenilúnio
de braço dado comigo
no fundo do meu castigo

espaço transideral
atrás de alguma estrela

se alguém puder cometê-la
que avance e abra o postigo
confrontamento abissal

viagem na escuridão
atrás de um ponto de luz
mas ao chegar não supus
que já não houvesse mais brilho
além do sutil estribilho

da imagem que me cometeu
a imagem que em mim se meteu
não era a da absolvição
mas a rotineira invenção
do eu,
talvez um hexacampeão

Aluízio Rezende

2006-06-29T23:39:00.000-03:00

O povo. A carne.
Por Marcos Fiuza

Gostaria de, mais uma vez, trazer a África para o foco de discussão e, neste texto, pretendo identificar junto às obras literárias apresentadas, pontos que caracterizem o movimento da Negritude, assim como, a partir de pequenas considerações, entender o processo que desencadeou este movimento. Trabalharei com uma obra do período e uma obra contemporânea, com intuito de explicitar as características e a temática de ambos, comparando-as e destacando suas semelhanças.
O negro que se viu, durante séculos, explorado, humilhado, e desumanizado por parte da sociedade ocidental branca, tida como superior, inicia um processo de ruptura com tais paradigmas, em que buscam a valorização do negro, a conscientização de seu papel fundamental como ser humano dentro da sociedade, tendo a sua terra, sua cultura, e seu intelecto como focos centrais de suas obras reivindicatórias.
Esse processo de ruptura, que posteriormente transformou-se em um movimento, chamou-se Negritude , e teve como base irradiadora as Américas (décadas de 1920-1940 aproximadamente), tendo os EUA como origem provável, passando pelo Haiti, seguindo seu caminho até a Europa, manifestando-se na Inglaterra para firmar-se, enfim, na França, em Paris, no Quartier Latin. A partir daí alastra-se, cobrindo toda a África negra e os negros em diáspora, isto é, as Américas.
Na literatura, esses elementos de valorização da cultura negra são transpostos de diversas formas, tanto negando a literatura do colonizador, como introduzindo, nas obras, signos lingüísticos próprios, e elementos que identifiquem a terra. Restringindo-se à poesia, para melhor entender esse contexto, é interessante analisar alguns pontos de um poema deste período, da moçambicana Noémia de Souza.

Deixa passar o meu povo

Noite morna de Moçambique
e sons longínquos de marimba chegam até mim
-certos e constantes-
vindos nem eu sei donde.
Em minha casa de madeira e zinco,
abro o rádio e deixo-me embalar...
Mas as vozes da América remexem-me a alma e os nervos.
E Robeson e Marian cantam para mim
Spirituals negros de Harlem.
<>
- oh deixa passar o meu povo,
deixa passar o meu povo -,
dizem.
E eu abro os olhos e já não posso dormir.
Dentro de mim soam-me Anderson e Paul
e não são doces vozes de embalo.
<>

Nervosamente,
sento-me à mesa e escrevo...
(dentro de mim,
deixa passar o meu povo,
<>)
E já não sou mais que instrumento
do meu sangue em turbilhão
com sua voz profunda – minha irmã.

Escrevo...
Na minha mesa, vultos familiares e rosto cansado
e revoltas, dores, humilhações,
tatuando de negro o virgem papel branco.
E Paulo, que não conheço
mas é do mesmo sangue da mesma seiva amada de Moçambique,
e misérias, janelas gradeadas, adeuses de magaíças,
algodais, e meu inesquecível companheiro branco,
e Zé – meu irmão – e Saul,
e tu, Amigo de doce olhar azul,
pegando na minha mão e me obrigando a escrever
com o fel que me vem da revolta.
Todos se vêm debruçar sobre o meu ombro,
Enquanto escrevo, noite adiante,
com Marian e Robeson vigiando pelo olho luminoso do rádio
-<>.
oh let my people go.

E enquanto me vierem de Harlem
vozes de lamentação
e os meus vultos familiares me visitarem
em longas noites de insônia,
não poderei deixar-me embalar pela música fútil
das valsas de Strauss.
Escreverei, escreverei,
com Robeson e Marian gritando comigo:
<>
OH DEIXA PASSAR O MEU POVO.

(Apud:FERREIRA, Manuel. No Reino de Caliban III,3.ed., 1985)

Percebemos que o texto é, em primeiro lugar, uma negação ao estilo português de poesia, não contendo métrica, nem rimas, dando um ritmo particular ao poema, em que constatamos um tom de oratória à poesia. Encontramos também, na obra, elementos característicos, típicos de Moçambique, como a “marimba” (v-2), e “casa de madeira e zinco” (v-5), sendo estas, moradias típicas da classe popular de Moçambique, introduzindo assim, também, elementos que denunciam as diferenças sociais existentes.
Há, no texto, um forte apelo emocional, que procura sensibilizar e comover o leitor, pedindo voz para seu povo, que o permita se expressar (“oh deixa passar o meu povo” v-11). Elementos da cultura africana são colocados no poema, em que a família é representada de forma a denunciar a exploração do colonizador (“Minha mãe de mãos rudes e rosto cansado/ e revoltas, dores, humilhações” v-29,30).
Vemos que a autora busca uma identificação com os negros americanos, encontrando uma identidade na música negra americana, em que seus cantos e lamentações congruem com o contexto moçambicano de luta e sofrimento(“Mas as vozes da América remexem-me a alma e os nervos” v-7).
Assim podemos ver que na Negritude, o negro, os elementos da terra, enfim, tudo que fora desconsiderado pelo colonizador, é matéria a ser encontrada em suas obras, de maneira a valorizar e desmitificar o negro e sua cultura.
Em contra partida, encontramos, nos dias de hoje, obras, na qual o negro é colocado em destaque, apresentando, também, um tom reivindicatório, com elementos de denúncia social, denúncia da discriminação, onde se busca através da exposição destes fatos a conscientização da população, no intuito de trazer a condição do negro, na sociedade atual, para um debate mais amplo. Para tanto, trazemos a letra de uma música de um grupo carioca, chamado Farofa Carioca, para que possamos identificar essas características.

A Carne

A carne mais barata do mercado é a carne negra
A carne mais barata do mercado é a carne negra
A carne mais barata do mercado é a carne negra
A carne mais barata do mercado é a carne negra
A carne mais barata do mercado é a carne negra

Que vai de graça pro presídio
E para debaixo do plástico
Que vai de graça pro subemprego
E pros hospitais psiquiátricos

A carne mais barata do mercado é a carne negra
A carne mais barata do mercado é a carne negra
A carne mais barata do mercado é a carne negra
A carne mais barata do mercado é a carne negra

Que fez e que faz história pra caralho
Segurando esse país no braço meu irmão
O gado aqui não se sente revoltado
Porque o revólver já está engatilhado
E o vingador é lento
Mas muito bem intencionado
Esse país vai deixando todo mundo preto
E o cabelo esticado
E mesmo assim ainda guarda o direito
De algum antepassado da cor
Brigar por justiça e por respeito
De algum antepassado da cor
Brigar bravamente por respeito
De algum antepassado da cor
Brigar por justiça e por respeito
De algum antepassado da cor
Brigar...

(Álbum Moro no Brasil)

Na obra apresentada encontramos diversos elementos semelhantes ao poema da autora moçambicana, já que percebemos, nitidamente, um caráter de denúncia social, e um forte apelo emocional nesta letra. Vemos que a condição do negro é exposta de forma a mostrar a indignação e a revolta do autor diante do que o negro é submetido nos dias de hoje. Percebemos que há a preocupação de explicitar a assimilação, por parte dos negros, da cultura dominante (“e o cabelo esticado” v-21), mas que muitos estão conscientes da sua condição e buscam lutar por melhorias (“E mesmo assim ainda guarda o direito/De algum antepassado da cor/Brigar por justiça e por respeito” v-22,23,24).
Com isso, constatamos que, tanto no poema, quanto na letra da música, o negro é colocado em destaque, denunciando suas condições de vida sofrida, e a partir da arte desencadeando um movimento de luta.

* Marcos Fiuza
Poeta, professor e pós-graduando em Literatura portuguesa e literaturas africanas de língua portuguesa - UFRJ mvfiuza@yahoo.com.br

2006-06-29T23:38:00.001-03:00

A Dança de Mané

Suécia, 1958, durante a copa de mundo de futebol, um brasileiro de pernas tortas mostra ao mundo os paços de uma dança chamada futebol. É a arte de Mane Garrincha.
Ele que foi um membro ilustre de uma vasta companhia que brilha até hoje no preto e branco das recordações da época.
Nelas, Mané parece um mágico que esconde a bola dos adversários e hipenotiza a quebrável razão do velho mundo com o vai e vem de duas pernas tortas. Parecia que os marcadores obedeciam o bailar de Garrincha. Mas eles não tinham o molejo suficiente. Era por isso que pisavam na bola, ou melhor, no pé do dançarino que lhes ensinava os passos do futebol arte.
Mesmo assim lá ia Mané feito um passarinho apaixonado levar as cores de sua escola rumo a glória. Sem temor, atravessava com dribles a roda punk inglesa e até mesmo o corredor polonês se fosse necessário.
Enquanto jogou, Mané foi o anjo sarará das pernas tortas que saculejou o mundo ao batucado ritmo Afro-brasileiro.
Mas aqueles que não queriam aprender com Mané sabotavam-no. Eram faltas duras que esmigalhavam seus alegres joelhos. Até que, já a partir de 1963, começavam as dolorosas seções para retirar a água dos joelhos de Mané que sempre inchavam.
Daí em diante, raramente o craque jogava duas partidas seguidas. E isso atrapalhava seu condicionamento físico e entristecia aquela estrela que, antes de tudo, brilhava pela alegria de sua dança cheia de dribles.
Foi, sem dúvida, essa tristeza que em 1983 levou Mané Garrincha. O que resta agora é a lembrança mágica das pernas tortas que, graças a Deus, ninguém conseguiu endireitar.
Salve a dança de Mane Garrincha!

Rafael Alvarenga

2006-06-29T23:38:00.000-03:00

Meu superlativo

p/ Ricardo

Meu anjo caído, meu anjo, anjinho, asa quebrada, vôo torto, você me entorta, transtorna, me torna tua, toda tua, presa apanhada em vôo rasante, que anseia ser devorada, presa rasgada em tua garra afiada, desbaratada, você me rodeia, me enleia, me enlaça, você me entontece tecendo tua teia pra me segurar, me pesca na rede do fundo do teu olhar, eu peixe perdido no mar dos teus olhos, eu peixe pulando num barco em teus braços, eu embarco na tua onda sem saber surfar, caixote, você me atordoa, você me espreita, prepara o bote, você me ronda, meu gato a ronronar, você, meu gato, me atiça, você se espreguiça dentro de mim, se afia em meu corpo, tuas garras de louco, gato, gatinho, você me agarra quando troca as garras pelos dentes, eu ando por aí, felina infeliz, a trocar as pernas, tonta, tonta, embriagada de tua boca, logo eu, gatinha escaldada, basta um sorriso teu e você tem minhas sete vidas e todas as minhas encarnações a teu lado, meu anjo fera, meu gato alado.

Bia Tavares

2006-06-29T23:37:00.001-03:00

Personagem - parte 2
por Aguinaldo Ramos

Família
Há identidades.
Muitos são os espelhos
e sempre encontram Personagem.
Eles, se a cercam,
mostram ousados suas faces
nem todos à sua frente...
Tentam lhe imprimir
uma outra maneira.
Ela se não se reserva
mantém-se em contato com o carinho.
É um tempo de espera:
uma semelhança se forma no ar
(qualquer ar abandonado de um canto)
e a identidade desabrocha
sua grande família
de possibilidades
generosamente
reconhecíveis e amorosas
verdadeiro espalhar-se
de alegrias...
Neste momento
Personagem é acolhida.

Distância
Na visão de Personagem
fome não é questão
necessariamente bem resolvida.
Costuma ser mais atrevida
que o suportável.
Assume importância demais...
Sente na fome o coração dividido.
Um pedaço é assim, paciente,
acompanha a receita
espera um recheio.
Outro é assado
temperado demais
já vem esquentado
prefere em fatias...
Em volta da fome,
mantendo seu gosto,
barreiras sutis.
A fome tem boa embalagem,
por isso o preço é tão alto.
De resto, às vezes,
lhe restam os restos.

Susto
Em contato com a natureza
Personagem se entrega.
Capricha nos detalhes
elabora a postura
sai espontânea a performance.
Sua natureza também é inesperada,
animal.
Percebe-se fronteiriça aos arquétipos.
Mitológica por um átimo,
sua figura é meio humana
meio cósmica,
algo se mistura em sua ética
se toca.
Mescla os corpos e esquece a alma.
Incorpora às vísceras outros sangues
mais rascantes...
Esse gozo
se arrebata, pouco dura...
Banhada em civilizações,
vestida em seu verniz,
mantém-se firme:
a pose.

Receita
Estranho, saber das entranhas...
O que se sabe dos segredos das prisões?
O que são as prisões, senão segredos?
Não são os segredos estranhas prisões
incrustadas nas entranhas do ser?

O que sabe esse ser
esse estranho ser
aprisionado a si mesmo?
Prisões dão engulhos,
pressupõem abcessos,
absurdos excessos de pressão,
são abortos de expressão.
Curtido no encardido interior de suas paredes
Personagem sabe: precisa recriar com seu fogo
a energia aprisionada fora dos muros.
Debruça-se sobre as próprias entranhas,
cozinha os instintos,
busca encontrar ponto de equilíbrio
entre o impulso da explosão
e as paredes da pressão.
A receita exata: fazer da inércia vir a ação,
do desgosto sabedoria,
da paixão compaixão.

Vazio
O acúmulo de vida no tempo
é um volume pesado.
Faz-se fixo
torna-se forte
assume proporções desumanas.
Deixa de ser movente
cria raízes
domina.
Num certo momento Personagem aceita
a impossibilidade de alterar essa massa.
Sente que apenas arranha a casca
não pode mais alcançar suas folhas.
Sua história tem mais poder que a vontade,
é uma presença maciça...
Ã sombra dessa abundância é que vive.
Só lhe resta a cotidiana costura da ação,
a resistência a cada ponto,
um sempre criar de novas memórias,
uma calma de não pretender se afastar de seu tronco.
Cada ponto passado não seja o último...
Mantém verde a vivência
acrescenta à história
um novo conto.

Personagem é projeto de livro, com 80 fotos jornalísticas recontextualizadas e ressignificadas pelos textos, contando a trajetória de um “personagem”, que, de todos, pode ser qualquer um.

Veja algo mais de Personagem em: http://www.telemar.com.br/museu/expofoto/persona/personabox.html

* Aguinaldo Araújo Ramos foi repórter-fotográfico por quase 30 anos. Palpiteiro, sociólogo e mestrando em História Comparada, IFCS, tem feito alguns investimentos literários (finalista no Prêmio SESC de Literatura 2005) e está orgulhoso de publicar em Palavril.

2006-06-29T23:37:00.000-03:00

Centro Nervoso: “Eu quero É botar meu bloco na rua!”
por Vinicius Longo

Assim como dizia Sérgio Sampaio, o Centro Nervoso não quer ficar para trás, mas afinal de contas, o que é esse bendito Centro Nervoso?

Tudo começou em dezembro de 2005 com uma singela reunião com midias independentes, para compor uma matéria jornalistica sobre a midia não-corporativas, (uma suíte – continuação - de uma matéria que o Leo Almeida já tinha realizado em seu site colaborativo Eletroliteraria, com a Tarja Preta e a Mosh!). Essas publlicações normalmente se encontram fora do eixo da comunicação global (Portais e redes de Televisão). Normalmente tem o estigma de ser aquele jornalzinho que seu amigo de infancia faz, mas que poucas pessoas conhecem. Então, a partir dessa reunião, surgiu a idéia da fundição de um grupo que valorizaria essas publicações e trabalhasse no sentido de que essa pequena publicação ganhasse o mundo. Por quê não? Afinal, muitas publicações são tão informativas e de excelente qualidade, assim como jornais de grande circulação. O que falta é justamente essa máquina de distribuição (que no Brasil é viciada e pouco lucrativa). Por isso, o Centro Nervoso quer colocar o bloco na rua e vai fundar a sua primeira barraquinha de distribuição independente de livretos, publicações, livros e CDs. Tudo em prol da cultura independente.

Se você quiser participar, é só chegar junto em eventos como Filé de Peixe, Sarau João do Rio e muitos outros que rolam todo mês e outros ocasionalmente. Procurar a barraquinha do Centro Nervoso e se informar como funciona. Garanto para os interessados, que coisa melhor não terá, com a função de fazer circular a cultura independente (não globalizada) por todos os cantos do Rio de Janeiro. Se tudo der certo, a publicação daquele seu amigo de infância, poderá circular por todo o Rio de Janeiro, até chegar em Recife, Paraná, Amazonas e até quem sabe algum dia, na França, em Londres ou até no Japão. Mas até isso acontecer, ainda há muito trabalho pela frente e a idéia precisa sair da cabeça de seus realizadores para a vida prática do dia-a-dia.

Acesse a comunidade no orkut e se relacione com os participantes: http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=7996152&refresh=1
Qualquer dúvida, sugestão ou critica, pode ser enviada para centronervoso@gmail.com

* Vinicius Longo é poeta e palhaço vinicius.longo@gmail.com

2006-06-29T23:35:00.001-03:00

Perdido

Nesses dias de corpo frio e alma quente
Dá uma saudade que se esfrega na vontade
Da beleza que se esconde atrás da tua beleza
Do cheiro além do perfume detrás da tua orelha

Como uma flor brotando de outra flor
Quero sua leveza sem onda ou moda
Quero-te mineral e fresca
do jeito que tú brota

Daniel Paes

Indo para NIKITE

Quero a foto na barca
a gente afundando palavras,brincando de peixe e timão
Estou à treze milhas de trigo
O vento meu pé apertando
Quero pousar no mar
Entrar no cardume esquisito
arracando as escamas
nadando vogais,
Hoje sou peixe mestiço,

guelras destino aprendendo a falanadar

Maristela Trindade

Nem são números

Os vejo partir como a manhã credora
Os meus
E só pelo telefone
Não os reconheceria fisicamente
Tão longe essa dor...
Um quarteirão pelos ares
E outro amanhã
Talvez lembrar e ler o jornal
Não tenho fios em mim
Extensões
Mecanismos pra dizer
pi pi pi pi
Estou
por todas madrugadas
em busca da manhã.

Renato Limão

...e assim fiquei
Escuro como a noite fria dos pensamentos
Um dia morno
Tão claro de cegar os olhos
As muletas que guiam até que caia a chuva
E não haja mais pretexto para ir
Chove a água fria que me trinca os dentes
Arde a pele; e o não querer se faz tão envolvente
Fica em casa e dorme
Deixa a agitação passar e abre os olhos com calma

Porque é aos poucos que se vai levando...

Fabiano Parracho

Fenômeno

Idéias não suportam o pulsar sanguíneo
E como vapores d’água que o corpo expulsa
Exilam-se no véu oculto de um sentido
Que explode em sensação, como a alma busca

Insiste em estar viva a veia latejante
O dedo já se move por vontade própria
A língua é enrolada dentro da garganta
No peito a redundância de amor e ódio

São átomos e células, tecidos e órgãos
Os músculos que estendem também se contraem
O cérebro da casa fica lá no sótão
E os sonhos são amantes que não se encontraram

Transborda o sentimento e a palavra cala
O olho lacrimeja sem ter um motivo
O pescoço se traduz como um arrepio
E o tato todo gira como uma mandala

O dente apenas morde e a ferida sangra
Aberto o apetite, sabor e aroma
vermelho traz a fome, fome traz a dança
a sede nos caninos é só um sintoma

O corpo submisso exige mais um pouco
E as unhas são a águia sobre o meu pescoço
A alma está segura pelas minhas coxas
Some o pensamento sem nenhum esforço

Agora é só o peso, e grato à gravidade
Procuro a tua boca, olhos já cerrados
Sou o universo inteiro dentro de uma flecha
Outrora eras meu alvo...agora és meu arco.

André Bentes

AH! ... ESSES ANIMAIS

Se o homem fosse boi
E o boi homem fosse
Levaria boi o homem ao matadouro
Esquartejaria o homem.
Boi ?
Dividiria anatomicamente seus quartos
Penduraria suas partes em ganchos cruentos
Venderia a um sequioso comprador, boi
Suculentos e sanguinolentos bifes homem
Em quilogramas
Boi homem
Embrulharia a traseira ou a dianteira
E sairia mugindo sorrindo
Para seu pasto de boi

Dalberto Gomes

2006-06-29T23:35:00.000-03:00

A HERANÇA DO PROVENÇAL - 1º parte
por Euclides Amaral

Dedicado a Paulo Henriques Brito, poeta, tradutor e professor da PUC-Rio que inspirou esse texto e a forma como foi feita a classificação das tendências explicitadas.

Por onde andará a poesia? Como está sendo veiculada? Pergunto e respondo. De diversas formas. De tantas formas, que na certa precisaria de várias laudas para explicar e ainda assim não conseguiria. Porém, com a finalidade de afunilar a discussão vou tratar apenas de quatro tendências. Superficialmente das três primeiras e entrando um pouco no mérito estético de cada uma e por fim, um pouco mais profundamente da quarta, que é a que realmente me interessa. Sempre deixando claro, que toda classificação que se preza, deixa de fora muita coisa e parte do pressuposto que os exemplos citados são os mais representativos.

A primeira tendência é a que podemos chamar de “Construtivista” é a que tem como base o apuro à linguagem, a impessoalidade e a desenfatização do subjetivismo. Esta tendência é representada por poetas descendentes da estética Mallarmaica e Poundiana. Seus representantes na maioria das vezes são estudiosos e críticos e por isso há uma certa facilidade na publicação de seus trabalhos, já que estão inseridos no mercado editorial. Citando alguns nomes que se destacam nesta tendência temos Augusto e Haroldo de Campos, Décio Pignatari, José Paulo Paes, Antonio Fraga, Pedro Paulo de Senna Madureira, Carlito Azevedo e Paulo Leminski, este último, transitando mais livremente em outras tendências. O lado positivo desta tendência é a estratégia poética de negação aos excessos subjetivista, porém, com emoção e técnica na construção da linguagem, o que é o caso destes autores citados. Já o lado negativo, é o narcisismo intelectual do autor e a cumplicidade do leitor, que aqui e acolá reconhece determinadas citações de autores badalados como Joyce, Dante, Homero, Octavio Paz, Jorge Luis Borges, entre outros e compactua (o leitor) com esse excesso de formalismo que muitas vezes leva o poema à perda da emoção, tornando-se poema de citação.

A segunda tendência é a “Subjetivista” e tem como enfatização o “Eu lírico”. Dentre os nomes mais conhecidos desta tendência temos Carlos Drummond de Andrade, Mário Quintana, Vinicius de Moraes e Affonso Romano de Sant’Anna. O lado positivo desta tendência é que quando este trabalho é bem feito, não se distancia do apuro estético e consegue unir a carga emocional do autor à funcionalidade da língua como coisa viva que o é. Já o lado negativo, fica a cargo de poetas que declaram guerra ao próprio umbigo e pensam que suas dores, amores, paixões e sofrimentos são as dores do mundo e saem por aí cometendo poemas numa pieguice tremenda e com um baita narcisismo emocional e encontrando em alguns leitores a cumplicidade que merecem. É muito comum encontrar esse tipo de poeta em cadernos de poesias de iniciantes – infância poética. Todavia, sabemos que é impossível fazer uma obra de arte toda vez que se escreve, sendo necessário, porém, que se tenha “leituras” e conseqüentemente senso crítico na hora em que vai publicar um texto ou mostrar um trabalho.

A terceira tendência é a que foi classificada na década de 1970 por críticos como Heloísa Buarque de Hollanda e Carlos Alberto Messeder Pereira, entre muitos outros, como “Poesia marginal” e que magistralmente o poeta e tradutor Paulo Henriques Brito chamou de “Poesia vivencial” em artigo no jornal Arte & Palavra. Essa tendência caracteriza-se pela reação aos excessos academicistas da poesia construtivista. Sua principal forma é o verso livre e a renovação da forma a cada poesia com base nas experiências imediatas do poeta, aproximando-se assim do ritmo e da fala coloquial, tendo como precursor desta tendência os poetas modernistas e entre eles Oswald de Andrade e Luis Aranha. Dos atuais agitadores deste tipo de poesia, mas com qualidade, temos Leila Míccolis, Tanussi Cardoso, Chacal, Ledusha, Simão Pessoa, Nicolas Behr e Alice Ruiz. O lado negativo desta tendência e o uso indiscriminado dessa não-forma e que muitos poetas pensam ser de fácil uso, bastando a espontaneidade. Porém, esquecem, esses poetas, que existe a inteligência crítica e o conhecimento de algumas das outras formas, conseguindo assim manter o equilíbrio quando for andar na corda bamba e no fio do verso livre.

A quarta e última tendência eu chamarei provisoriamente de “Canção” e classificarei pela via-poundiana usando a denominação de uma de suas categorias que é a melopéia, aquela na qual as palavras estão impregnadas de uma propriedade musical que orienta o seu significado, com base no som e no ritmo, muito comum nos poetas provençais: Guilhem de Peitieu (1071-1127), Bernart de Ventadorn (1150-1195), Marcabru (1130-1150), Bertan de Born (1140-1210) e outras feras dessa época que viriam a influenciar a nossa canção popular. Diga-se de passagem, que a denominação “canção” é literária, tais como soneto, haicai, ode e elegia, entre outras. Esta forma de poesia (genericamente falando), atingiu uma amplitude tal que chegou aos nossos dias como o melhor meio de divulgação dos poetas, se não o melhor, pelo menos o mais eficiente hoje em dia. Como disse, terei que segmentar um pouco o tipo de poeta a ser comentado, descartando assim compositores como Caetano Veloso e Chico Buarque, que perfeitamente se encaixam como representantes de um tipo de poeta que trazem consigo a herança dos provençais. Contudo, pretendendo direcionar ainda mais o assunto, falarei apenas de poetas-letristas, entendendo aqui como tal, aqueles que lidam com a palavra e não (também) com harmonia e construção melódica como é o caso de Caetano Veloso, Gilberto Gil e Chico Buarque, este último, sem sombra de dúvida, um dos maiores letristas, tanto de suas músicas como nas de outros compositores. O que quero tratar aqui é de poetas-letristas da nossa música popular e que através dela, conseguem divulgar seu trabalho para um público mais amplo, muito mais do que o público restrito aos livros. Em um país em que se lê pouquíssimo, ainda mais poesia, aliar a escrita poética à mídia é muito importante. Para se ter uma idéia, a cidade de Buenos Aires tem muito mais livrarias que em todo o Brasil, talvez pela inexistência de uma política governamental direcionada ao livro. São apenas três mil bibliotecas públicas em todo o país de dimensões continentais. O que existe, são esforços isolados como o do Sindicato dos Escritores do Rio de Janeiro que na gestão de José Maria de Souza Dantas criou alguns projetos, que por fim definharam por falta de apoio municipal, estadual ou federal. Tudo isso, somando e multiplicando, fez com que os poetas procurassem formas de divulgação que não passassem somente pelo formato “livro”.

...continua na próxima edição

2006-06-29T23:34:00.001-03:00

Por Marcelo Ricardo

PALÍNDROMO SEM NENHUM SENTIDO

"O três é deserto"

PALÍNDROMO SEM NENHUM SENTIDO II

"O míssil é belíssimo"

Para Pensar
O vital é relativo?

A BOBA

"Só namoro romanos"

2006-06-29T23:34:00.000-03:00

Maiores e Menores, Fortes e Fortes
Por Rod Britto

Pois é; infelizmente em muitas vezes as novas turmas culturais são logo desacreditadas por forças supostamente "maiores" (resulta daí desestímulo e opacidade), porque estas últimas truculentas, e de todas as maneiras estas mesmas forças (muitas vezes carentes de inteligência e com alto colesterol), ainda que nos bem escondidinhos, tentarão anular forças supostamente "menores", que são estas apenas em potencial, assim, até então, até aqui, até agora, por seus bons índices de serviços prestados à renovação do indivíduo cultural ou de grupos de indivíduos, num bairro, na cidade, no Brasil (menos a intolerância, a esperteza e a deselegância intrínsecas à maioridade), visíveis, se quiserem. Até aqui estamos virtuais, não é mesmo? Mas quem garantirá o dia de amanhã, no esforço coletivo de apresentarmos sugestões gratuitas às razões maiorais, stricto sensus, como se não, não, não mesmo, munidos de argumentos, não vamos arrumar as ruas pro sensacional/virtual hepta? - mas não necessariamente contra eles e elas, pois dali pressupõe-se a disputa, a busca de pódio à altura, a perda da vergonha e da moral. Digo que como estímulo natural contra o desestímulo implantado é até boa a suposição de diletantes, a flutuação engajada/provocativa, o tal do maniqueísmo, as turmas bem diferenciadas e seus fortes, e mundialmente assim reconhecidos como menores ou maiores, sem misturas ou oxigenações da aldeia global, a condição de cada lado, desde que cá estejamos nós e outros os mais diversos - podendo aliar tantos fortes forem com motivos parecidos, mas não selecioná-los ou categorizá-los - livres, em ações continuadas, com um suporte de bons princípios, iguais na divisão do tempo/espaço/tarefas (alguns dos quais até ingênuos na sociedade em que vivemos e pela qual trabalhamos em suas diferentes áreas e pausas e giros - até o artísitico-intelectual, pode nem parecer, pelo lado de lá, mas tenho que sim). Uma utopia? O ideal. Afinal, não somos bêbados como querem, pagando de loucos e querendo aparecer para falar merda o tempo todo no microfone e no telão. Somos mesmo bem menores do que isso. Enfim, em assim se confirmando, outra vez na história, servir-nos-emos muito bem, à vontade - não só a nossa, mas a dos outros também. A nossa Liberdade de atuação fortalece o que é chamado por muitos de "de menor", apenas com a marca de uma cerca a olhos nus. E desgasta sempre os chamados eficientes como tais, em fortalezas, assim o 'são-sendo', desde há muito, os maiores deles e suas forças truculentas.
Fiquem bem.
Um abraço comunal, do Rod Britto.

Obs: Extraordinariamente a idéia lida acima é uma disposição extra ao texto enviado a mim pelo jornalista da Palavril, Vinícius Longo. Meu querido e digníssimo Alex, então, sinta-se tranqüilo ao menos por um mês...

2006-06-29T23:33:00.000-03:00

Sobre a fragilidade do gelo

Houve um tempo em que ele costumava sentar-se à margem da pista, e observava as pessoas patinando, todas agasalhadas, com seus patins arranhando o gelo e formando desenhos uns sobre os outros naquela placa que formava o chão no inverno. Fazia já alguns anos que ele próprio não se entregava àquela distração; preferia assistir, preferia manter-se ali, a observar, a perder-se naquele vai e vem repetitivo, naquela hipnose misturada de patinadores. Casais, crianças, jovens, idosos, aprendizes, experientes, medrosos, ousados, cruzavam-se pra lá e pra cá em um interminável redemoinho, voltas e voltas, como numa orquestra desencontrada, cada um em seu ritmo. Só que uma orquestra silenciosa, preenchida apenas pelo burburinho das vozes. Só que o silêncio do parque era tão opressor no frio que as vozes se perdiam a pouca distância, e a alegria dos patinadores ficava até meio estranha, surda, uma alegria sem som, abafada, uma alegria de um sol se pondo, de algo se desfazendo, se dissolvendo, como o próprio gelo.

Quando ele ouviu o choro da criança, tão fraco como os outros ruídos, foi preenchido por uma sensação ainda sem nome. A lembrança foi se formando em seu espírito e, ao longo dos segundos, naquela insistência do choro, foi se dando o reconhecimento, com a vaga lembrança de uma frase: don't be surprised when a crack in the ice appears under your feet. E os patinadores foram desaparecendo de sua visão, enquanto ele se concentrava em dar nome àquela lembrança.

Virou-se. Tentou reconhecer de onde vinha o choro. Uma moça jovem muito pálida, de cabelos ruivos, ninava um bebê a poucos metros dele, pouco mais à esquerda. Mamma loves her baby; and daddy loves you too.

Lembrava-se agora. Com a totalidade da sensação que aquela música lhe proporcionava desde tempos remotos.

Lembrava-se de como a canção era sombria. De como começava com um choro de criança. De como continuava com a repetição de notas agudas no piano. De como terminava com uma guitarra ameaçadora. De como eram terríveis aqueles dois minutos e meio. De como ele tentava evitar lembrar-se do que a canção dizia - justamente por acreditar. Justamente por concordar.

Virou-se novamente. And the sea may look warm to you, babe. And the sky may look blue. But oh, babe... Ele sentiu uma leve pontada no peito, uma dor aguda de algum tempo atrás.

A mãe, cheia de seus cuidados, nunca seria suficiente. Mesmo aquela moça ruiva, concentrada em consolar o choro do filho. Nem enquanto aquela criança permanecesse criança. Nem quando ela crescesse, e tivesse que enfrentar sozinha a vida. Por enquanto, havia aquele consolo; aquele cuidado. Mas mesmo nessa época, talvez aquela mãe causasse danos ao próprio filho, sem tomar consciência disso. O perigo repousava nas mesmas mãos que acariciavam aquela pele tão nova, que conduziam aqueles passos errantes, que o incentivavam a se alimentar. O perigo repousava nela própria, e em todos ao redor. E quando ele olhasse com mais atenção, repararia, em algum momento de sua vida, como era frágil o solo em que ela se erguia. Como era frágil o solo de todos nós.

Você se engana, e você se enganará sempre. E você percorrerá os caminhos mais perigosos, acreditando ser apenas uma passagem ou uma trilha. E você ainda conservará aquela vaga lembrança dos braços te acolhendo após o choro, mesmo quando eles não estiverem mais lá, mesmo quando nada tiver substituído, que será o momento em que você vai mais precisar. Você, apenas mais uma criança, nos braços de alguém que nunca poderá tornar o caminho mais sólido para você pisar.

Ele se virou novamente, a criança cessara o choro. Enquanto isso, um patinador seguia, de costas, pelo gelo, e afastava-se do grupo. Ele ia devagar e cauteloso, cruzando a massa branca sob seus pés, alternando as passadas, sem reparar na insuficiência da beleza de seus passos.

Quando percebeu as rachaduras, hesitou.

De longe, ele viu. Observava, mas não conseguiu fazer nada. Com a testa franzida, um temor que o paralisou, ele assistia o patinador buscando para onde ir, a que direção seguir, mas era inútil. O gelo se abriu sob ele, sugando-o tão silencioso quanto abruptamente, e no mesmo instante já não se via mais aquele cachecol colorido em meio à paisagem branca. Ele viu ainda os movimentos das braçadas desesperadas. Viu como as pessoas em volta não reparavam, e continuavam sua diversão. Viu como os poucos que se deram conta do ocorrido, apenas olharam para baixo, num movimento resignado, e pararam apenas por um momento, para juntar-se novamente aos outros, ignorando a eventualidade da repetição do acidente.

No segundo seguinte, ele não viu mais o buraco. O patinador que ele acreditara ter caido na água congelante, estava misturado ao grupo, demorou apenas alguns segundos para reconhecê-lo, achá-lo em meio aos inúmeros outros patinadores. A criança repousava à esquerda, no colo da mãe, aquecida e protegida.

E enquanto ele permaneceu ali, tentou afastar de seus pensamentos a súbita certeza de que, acontecesse o que acontecesse, em algum dia, mesmo que ele não estivesse lá para presenciar, cada um daqueles patinadores seria sugado por um rachar do gelo. Cada uma daquelas pessoas se surpreenderia com o vão surgindo sob seus pés, apesar de que ninguém em volta tomaria conhecimento. Cada um deles. Todos eles. Ele, inclusive. E sentiria o frio percorrer-lhe a espinha até retirar-lhe a vida, mesmo após tantas voltas naquela pista que parecia apenas um divertimento banal de inverno de todos os anos.

Sheila Louzada

2006-06-29T23:32:00.000-03:00

Ponto de interrogação

Estou tão farto de você(sou individualista).Não sei bem quanto tempo devo permanecer assim:pode ser que eu mude daqui a alguns minutos(não consigo fazer uma narrativa em terceira pessoa).
Será que não consigo perceber a realidade através dos meus personagens interiores?Não. Besteira. Talvez um dia ou nunca,(tô me sentindo um sofista)a quem eu quero convencer?
Ela andava na rua tão apressadamente(ou apressada), sentindo o aroma do vento(atitude leviana?) me sinto dentro dos instantes-já de Clarice. Que droga! Sou um ser em processo constante e disforme. Bem, continuando a falar do vento(ou da garota?).
Não sei ser epifânico, talvez eu não seja nada. Cada dia mais perco o rumo do vento(tenho de parar de ler Clarice). Olha! Veja por si mesmo que não há nada a se ver(isso é um texto escrito - por incrível que pareça).
Ela continua sua caminhada em direção multilateral(amplia sua visão de mundo?) E o vento? Ah! Ele está bem aqui! Você o respira! Por meio dessas linhas que escrevo, você sorve tudo até ficar inundado.
- sim. Meu nome é a garota-vento(estou contida dentro de mim mesma?)- me indagou. E como ela apenas me indagou, vou deixa-la sem resposta até daqui a meio segundo.

Natan de Oliveira

2006-06-29T23:30:00.001-03:00

Editorial

2006-05-25T22:59:00.000-03:00